El Mono de Jade

Leyendas del norte

2010-11-25T04:56:00.003-03:00

Erase una vez, un hombre de rostro agraciado y altura fuera de lo ordinario; vivía en una bella tierra, cercana a las costas del Gran Mar, en el reino de Trondheim. No se le conocía padre o madre que lo hubiera engendrado. En una noche cerrada lo habían encontrado cuando era un retoño; fue adoptado por una pareja de pescadores de la zona y lo criaron como si fuera propio. El pueblito establecido en aquellas costas era bastante pacífico y sus habitantes respondían al comando del Jefe-Guerrero Alsgärd.

Pasaron los años y el niño creció. La mujer del pescador lo había bautizado Tarkûn y así lo conocieron en sus primeros tiempos. Poseía un carácter encendido e inteligencia sin igual además de una velocidad física sorprendente. Aprovechó sus cualidades para hacerse respetar desde muy joven y en el pueblo nadie osaba desafiarlo. Aunque rápido para la cólera tenía un gran corazón.

El Jefe, que era un viejo lobo de mar, deduciendo que Tarkûn podría servirle para sus propios intereses, no tardó en acobijarlo bajo su ala. Le enseñó todo lo que sabía sobre el combate y su pupilo aprendió.

Cuando ya rondaba la veintena, el ataque liderado por Astargos a los reinos de Trondheim, Olsokh y Vylandur desencadenó la guerra y cada pueblo asistió a quienes gobernaban; una mañana partió a la batalla un numeroso grupo de pobladores, entre los que se encontraba Tarkûn. Se presentaron en el campamento establecido en el bosque de Silderheim y se unieron a los otros. Varios años duró la contienda y el joven ganó una gran reputación que le valió el título de Caballero del Reino, otorgado por el propio Fredrik III en persona. Aquella vez los reinos se alzaron con la victoria y los soldados volvieron a sus respectivos pueblos. Al retornar a su lugar de origen, Tarkûn y sus compañeros chocaron con algo inesperado: el pueblo había sido arrasado por completo y no encontraron sobrevivientes. El enemigo los había tomado por sorpresa. Fue entonces que, desconsolado y cegado por la furia, juró venganza y se prometió no parar hasta tener la cabeza del Tenebroso Astargos en sus manos.

El tiempo pasó y su juramento lo llevó por distintos lugares del reino. Los años casi no lo tocaban, parecía envejecer muy lentamente, sin embargo su corazón ya no era tan cálido y se había transformado en una persona dura y calculadora. A pesar de ello, en la ciudad de Silderheim conoció a otro caballero, del cual se hizo muy amigo, llamado Tristan. Compartieron varios momentos felices y aciagos en la lucha contra el enemigo.

En un año marcado por una profunda oscuridad, el Rey Fredrik murió y el trono pasó a su hijo Vindelin. Entendiendo que la mano negra de Astargos los acecharía por siempre si no hacían algo más que defenderse, convocó un gran ejército. Allí fueron Tarkûn y Tristan entre otros grandes señores y caballeros.

La fortuna estuvo de su lado; logrando la victoria en distintas batallas, el cerco fue acorralando al Mago Negro. Esa vez, las ansias de libertad y prosperidad fueron más que las artes malignas y Astargos fue derrotado. Tarkûn aprovechó su oportunidad y lo enfrentó en un duelo intenso; cumpliendo la promesa hecha tiempo atrás, no tuvo piedad y liquidó al enemigo sin pensarlo.

En adelante, su vida se apartó de la de Tristan. Pocas crónicas existen de aquella batalla final, aunque todas coinciden en que Tarkûn cayó en las tinieblas. Sin quedarse mucho tiempo en los festejos, desapareció del mundo conocido y, guiado por su arrogancia, se internó en Los Paramos; tierra temida por los reinos que viven bajo el sol.

Cuando volvió, mucho tiempo después, construyó su morada en las montañas del noreste. El miedo y el terror lo acompañaban, Lord Rakken se llamó desde entonces y todos temieron pronunciar aquel nombre.

Poco a poco, fue rodeándose de figuras siniestras, replegadas luego de la derrota de Astargos; sintiendo el nuevo poder, volvieron de las sombras y con ellas armó un ejército enorme. Se transformó en una nueva Oscuridad; esta vez más terrible e intensa que la del propio mago.

En un principio, nadie sabía quién estaba detrás de todas las desgracias. Los que escapaban de él decían que poseía poderes espantosos, forma pavorosa o que nadie podía mirarlo directamente a los ojos. Pero todas eran conjeturas. Cierto es que Tristan fue convocado por el Rey para presentar pelea, confiando en sus habilidades, en los largos años de servicio y en su caudillaje sobre las fuerzas del reino. No tuvo suerte. Fue aplastado por el enemigo y Rakken se encargó de eliminar a su otrora amigo.

El Poder ahora se alzaba sin limitaciones y, uno a uno, casi todos los reyes cayeron en distintas contiendas.

Es entonces, en esta situación desgraciada, que un rayo de sol se vislumbra en la tempestad y la historia del Heredero comienza.

Al calor de las balas

2010-09-29T00:05:00.000-03:00

Hervía el asfalto con el sol del mediodía. La ciudad padecía el auge del tráfico diario. Una llamada anónima había denunciado ciertas irregularidades en la calle 10 y dos unidades policiales se dirigieron con velocidad.
John “Doc” Smithcraft y James Lafferty, estandartes de la nueva policía, viajaban en uno de los autos; era indispensable su presencia, conocían los bajos como pocos. John fue el primero en recibir la orden, dado que James no se encontraba en la comisaría y le faltaban algunas cuadras para llegar. Suponiendo lo peor, cargó su Magnum característica, las nueve milímetros y dos chalecos antibalas. Apenas subió al coche, distinguió a su amigo en la lejanía y lo encaró.
James lucía demasiado agotado, las últimas noches no había podido pegar un ojo, la adicción a las apuestas, esta vez no era el problema: Su novia lo había llamado para contarle que estaba embarazada y llevaba tres meses de gesta. Era una situación nueva y desconocida para él; siendo una persona de reacciones enigmáticas, los siguientes pasos habían de ser un misterio. Mientras acudían al lugar del incidente, le relató a su amigo la noticia. John no pudo disimular su alegría, y a James le generó una mezcla de orgullo y agradecimiento. Era lo que necesitaba, apoyo psicológico suficiente como para abordar su compleja realidad con una mirada optimista.
El otro coche, donde viajaban cuatro efectivos jóvenes, fue el primero en arribar a la escena. Comunicaron la situación por radio y bajaron para verificar. Segundos más tarde, John ubicó el automóvil cortando la calle de modo que el tránsito se desviara. Apoyó los pies en el suelo justo cuando se oían dos disparos; reaccionando le alcanzo las armas a James y desenfundó su revólver. Otro par los obligó a abrir el baúl y cubrirse detrás. James se asomó unos centímetros y, a través de sus anteojos de sol Aviator, observó cómo sus compañeros caían heridos. Miró a John a los ojos y con un guiño de éste se levantaron y comenzaron el tiroteo.
Las balas provenían desde un kiosco de pequeñas dimensiones, la llegada de la policía desconcertó a los delincuentes que se habían atrincherado detrás de un mostrador. James corrió hacia la puerta, distinguió sólo a dos de ellos y al dueño del comercio; John se paró del otro lado, recargaron y continuaron el enfrentamiento.
En una fracción de tiempo, su amigo se desplomó en el suelo ante su incrédula mirada. Iracundo, entró en el lugar y asesinó a los ladrones.
Supuso que todo había terminado, pero la mirada de terror del kiosquero y la fría sensación de una pistola en la sien le comunicaron su error.
- ¡Corten!
Los caídos se levantaron. Jack McClaren (James Lafferty) se acercó al director y le preguntó:
- ¿Qué te pareció Robert?
- Mejor que las cuatro tomas anteriores- contestó entre sonrisas.
- Fantástico- se dirigió a su compañero y le gritó – ¡Charles (John “Doc” Smithcraft), le gustó! ¿Vamos a tomar algo?

Alea jacta est

2010-04-06T01:24:00.003-03:00

Un sol brillante observa sus dominios desde lo alto del firmamento. El cielo se encuentra limpio, ninguna nube oculta el techo celeste. Irónico.

La alarma se esparció ni bien la noticia llegó a las cabeceras de los medios de comunicación. En internet, a los pocos segundos todos hablaban del suceso. La predicción de esta situación tiempo atrás, habría intentado anticiparnos que el pánico se apoderaría de cualquier ciudad, en cualquier parte del mundo. Debo decir que se hubiese equivocado.

La metrópoli no dejó de respirar con el típico trajín vespertino. Las bocinas de los coches siguen sonando, los perros siguen ladrando, todo fluye con normalidad mientras el sonido del teclado trabajando llena el ambiente.

La inevitabilidad del evento, creo, obliga a quedarse donde uno se encuentra; de una u otra manera la suerte está echada.

Ocho minutos no son muchos cuando se los describe sin una relación con algo. En realidad son algunos menos, pero la esencia de la estructura es casi la misma. Que resten ocho para finalizar un partido de fútbol, podría ser irrelevante, sin embargo en básquet es toda una vida. En este caso, ocho minutos para despedirse, no son suficientes. Hasta el menos sociable de los individuos notaría la injusticia.

Luego de contemplar el cielo me dirijo al teléfono. La primera llamada es predecible:

- Hola, ¿Ma?

- ¿Cómo estás? Si ma, ya lo sé, sólo quería hablar.

- Creo que es en vano que me preguntes si comí hoy.

- Está bien, está bien.

- Yo también te amo.

El corazón me duele como si estuviese a punto de infartarme. Tres minutos.

- Hola ¿Cómo estás?

- Es algo caradura de mi parte, pero creo que necesitaba escuchar tu voz.

- Hipócrita o no, sé que me equivoqué y te quería pedir perdón.

- Es cierto, aunque debo decirte que fueron los mejores años de mi vida.

- Sí, todavía siento lo mismo y eso no cambiará.

- Hasta siempre.

El dolor creció en intensidad de forma exponencial. Cuarenta y cinco segundos.

El sol irradia energía con mas fiereza; preludio de lo que ya pasó, pero todavía no ha llegado. Dejaré el sillón del estudio y saldré a verlo.

Termino el texto y lo subo al blog.

Diez segundos…

2003/2010

2010-01-17T06:43:00.002-03:00

Imposibilitada, la luz se encuentra ausente. Como si alguna entidad entendiera y considerara inoportuna su presencia. Aquella que se llevara algo tan preciado hace sólo unos días. Casi no se percibe sonido alguno. El vacio. Eufemismo atolondrado, encripta para quién lo ignora, su relevancia.

Pocos asistimos al evento. Éteres distantes, ahora inconexos entre sí, pues se ha perdido para siempre la unidad. Lo que animaba nuestros corazones.

Sin entender el por qué, la dolorosa realidad se impone de forma altanera, faltando al respeto que merece su historia. Desaparecida la magia, comprendimos al instante el peso de la consecuente. Ese lugar que ya no podrá ser ocupado.

No hay datos precisos, es casi quimérico seguir el curso de los acontecimientos. Hacía bastante que no se lo veía, tal vez un año o año y medio. Suponíamos, obnubilados por Ate, que todavía se encontraba retirado en las montañas. Tiempo atrás eligió las elevaciones centrales para ubicar su vivienda y allí lo encontré un par de veces. La vida eremita lo satisfacía.

Yo fui el primero en enterarme. Tuve la amarga tarea de darles la noticia a los otros. Fue de casualidad, hilando búsquedas sin propósito en Internet; tal vez el destino me había señalado.

Concordamos, luego de hablar unos minutos, que sería mejor mantener el asunto en la mayor discreción. Tampoco quisimos dejar marca alguna. Nuestra memoria sería el Atlas que sostendría su imagen.

Propuse una pequeña reunión, a modo de despedida, para concentrar nuestro afecto hacia él y recordar sus anécdotas. Sin embargo, el silencio envuelve todo, dificultando materializar mi deseo. Cada uno efectúa una introspección, revisando y tratando de internalizar cada sensación.

Con él partió una parte de mí. Creo que ha sido en el momento oportuno, pues es necesario que agite mis alas y ubique un sendero propio.

Por algo será.

Pero es el momento oportuno.

Suspenso

2009-12-26T16:32:00.002-03:00

Una tenue luz y naranja se aprecia desde la ventana del Petit Château; a través de ella el panorama de una habitación amplia.
Una fogata consume gruesos maderos dentro de la chimenea grande y antigua. La noche se cierra sobre los terrenos y una luna llena le resta protagonismo a las estrellas.
Varios muebles pueblan el lugar, algunos muy viejos, otros recientes; el estilo es homogéneo.
Un hombre sentado en su sillón que luce cómodo y mullido. La mano derecha se cierne sobre un vaso de whiskey, la izquierda sostiene un habano de Cuba. Ambos vicios se transforman en los placeres de quien los degusta.
Detrás del sillón, una mesa larga y varias sillas en la penumbra. La luz no es suficiente para iluminar tamaño espacio, el contexto es el ideal.
Coronando la boca del hogar, un escudo de armas se impone. Dos leones empuñan sendos mazos, entre ellos, una cruz roja le da el toque distintivo.
Pinturas de distintas épocas cuelgan en las paredes. Tantas, que la habitación sola no puede contenerlas, y algunas se pierden en los pasillos linderos.
A pasos de la mesa, dándole un límite divisor a la habitación, un arco de piedra, carente de puertas. En el centro y apenas notable, el mismo escudo, tallado. Ya al nivel del suelo, a ambos flancos, dos armaduras protegen la entrada; su edad es indescifrable, se podría suponer que pertenecen a los albores de la Edad Media.
Hay un imponente reloj a un lado de la chimenea, con perfección suiza marca las doce de la noche. El hombre, que se hallaba hundido en distintos pensamientos, extrae un reloj del bolsillo y lo compara. Lo corrige y devuelve a su lugar.
Los ruidos pertenecientes a la nocturnidad entran por la ventana. Pisadas o corridas de zorros, pájaros sombríos cantan con tono lúgubre y el viento soplando.
Ninguno parece molestar al hombre, ni distraerlo. Continúa su estado de indiferencia y tal vez de ingenuidad.
Un teléfono suena a la distancia; desganado se levanta a atenderlo. No se mantiene una charla demasiado larga; al rato retorna y se sienta en el sillón, una vez más.
El reloj marca el comienzo de la madrugada y, con ello, el vaso se repone con whiskey.
Bibliotecas repletas de libros esperan ansiosos que elija a alguno. No parece dispuesto a hacerlo. Prefiere quedarse donde está. Hace tiempo ha elegido ese camino, agotado por un existencialismo, tal vez pesimista, bañado de una realidad imposible e inevitable.
La cercanía a la muerte no parece amedrentarlo ni alertarlo. Algunas veces es difícil distinguirla, pero él comprende que aquella finitud se acerca.
El reloj vuelve a sonar, han pasado dos horas. Tiene ganas de irse a dormir pero el vicio lo detiene llenando el vaso nuevamente.
El silencio logra un ruido progresivo e intenso. Ya no se escucha el salvajismo de la naturaleza.
El tic-tac se torna insoportable.
Está cerca de levantarse, la vista comienza a decaer.
El tic-tac continúa aumentando, pero encierra una trampa; el ruido penetrante camufla otro tic-tac. Otro reloj debajo del sillón.

"Imagínese a un hombre sentado en el sofá favorito de su casa. Debajo tiene una bomba a punto de estallar. Él lo ignora, pero el público lo sabe. Eso es el suspenso" Alfred Hitchcock.

Dialéctica interior

2009-12-12T16:30:00.000-03:00

- Mi mente está en blanco…

- ¿Qué?

- Que mi mente está en blanco, no tengo idea alguna sobre qué escribir.

- Bueno. Eso no es problema, nadie dice que debas escribir ahora. Dejalo para otro momento y listo.

- No, bueno…, no es tan así, necesito escribir algo, aunque sea un par de líneas. Pero no se me ocurre nada.

- ¿Estás seguro? Pensá en algo que te sea familiar.

- ¿Como qué?

- No sé. ¿No sos profesor de literatura acaso? Se supone que en estos cuarenta años algo debés haber leído.

- ¿Me estás pidiendo que me inspire en algo ya escrito?

- Si, por lo menos para empezar.

- Eso es plagio, no me gusta plagiar textos.

- Tu primera novela se trató precisamente de eso.

- Mi primera novela fue una obra exquisita desde cualquier ojo crítico.

- Claro, El Señor de los Anillos no te ayudó.

- No, bueno… Es diferente. Nunca plagié el libro, digamos que la idea general me ayudó para poder escribir.

- Me parece recordar que la mayoría de los personajes no eran, justamente, sólo una idea general como estás diciendo.

- Claro que sí. No me ningunees.

- No te ninguneo, digo que si ya lo hiciste una vez, no veo por qué no lo podes volver a hacer.

- Pero no. No quiero hacer eso. Necesito crear algo diferente.

- ¿Hace mucho que no lees?

- ¿Y qué tiene que ver eso precisamente ahora?

- Un escritor, primero debe ser un lector instruido.

- Y dale con el ninguneo. ¿Me tengo que parar para que veas el título otra vez? O si querés te muestro el Doctorado que hice en Oxford.

- Jajajajaja. Claro y todo eso te sirve para lo que NO estás escribiendo ahora. A mí no. Esas excusas dejáselas a los zoquetes que enseñás.

- Que el nivel de este año sea muy inferior al de los años anteriores no los engloba en la categoría de zoquetes.

- Vamos… ¿Cómo se titulaba ese ensayo que leímos la semana pasada? Decía algo sobre Rusia…

- Era sobre La Guerra y la Paz.

- Jajajajajajaja; sí, cierto, ahora me acuerdo. Bueno, ahí tenés un claro ejemplo de por qué entran en esa categoría.

- Me parece que te equivocás, pero no quiero mantener un debate a esta hora, es demasiado tarde.

- Bueno, pero vos empezaste… no sabías sobre qué escribir y me diste conversación.

- Ya se, ya se. Sólo quería hablar un poco. Esperaba que tal vez me dieras alguna idea.

- Ahhh… la magia del subconsciente, ¿no? Creo que ya te di bastantes ideas en el pasado y desde que empezaste terapia dejaste de consultarme. ¿Ésta es la forma de hacer las paces?

- No. Además nunca estuvimos peleados. Que haya empezado terapia no significa que tenga que pelearme con vos, se trata de todo lo contrario.

- Está bien, está bien. Te estaba jodiendo.

- Mmmm… Mejor me tomo la segunda pastilla. Veo que la primera no hizo mucho efecto.

- Linda forma de terminar la conversación. Pero bueno, ya estoy acostumbrado. Ahora a dormir.

El Canal

2009-12-05T16:38:00.000-03:00

Algunas personas creen que la casualidad no existe, es que se manifiesta la causalidad.

Veamos que conclusión arriban luego del siguiente evento.

Ocurrió hace tres años, en la ciudad de Buenos Aires y la comunidad quedó alterada por varias semanas. Sucedió en el 20, uno de los pocos canales de aire que sobrevivían, a los monopolios. Trabajaba allí el renombrado conductor Carlos Andrada. Desempeñaba una labor fantástica y había sido muy premiado por el espectáculo.

La cuestión es que Carlos estaba con el ánimo por el suelo. Casi un mes atrás su mujer y sus hijos lo habían abandonado por cuestiones todavía desconocidas. Comentaban que ella se había cansado de tantas infidelidades, pero a los rumores hay que darles el beneficio de la duda. A este problema se le sumaba otro: la renovación de su contrato; tuvo que resignar un cuarenta por ciento del sueldo para continuar el año siguiente.

Tal vez el lector crea que estos contratiempos no son nada del otro mundo, sin embargo bastaron para desencadenar algo impensado.

Como decía, Carlos andaba bastante mal. Fue por eso que en la última semana desarrolló un impulso autodestructivo: llegó varias veces ebrio al canal. Las autoridades decidieron suspenderlo por unos días y “sugirieron” que consultara a un terapeuta. La conducción del programa quedó en manos de uno de sus panelistas; hizo lo que pudo, sin embargo las mediciones de audiencia sufrieron una notable baja.

El gerente de programación estaba en un verdadero dilema, necesitaba rescatar a Carlos lo antes posible y no seguir perdiendo frente a la competencia. Los directivos, en una actitud poco simpática, le dieron un ultimátum: Si Carlos no se recuperaba para el siguiente lunes, anularían su contrato y el del resto.

Ocurrió el milagro. El conductor se presentó ese día. Se lo veía bien. Aparentemente las sesiones lo ayudaron. Sobrio, bañado y con muy buen humor comenzó el ya clásico programa vespertino.

La multitud lo amaba. En la primera hora del programa las mediciones marcaron un nuevo record. Los mismos directivos aparecieron en las instalaciones para felicitarlo. Durante una pausa estrecharon manos y le prometieron que si seguía con semejante desempeño, anularían la renovación proponiendo otra con el aumento que solicitaba.

Carlos volvió junto a sus compañeros y ocultó la oferta. Les dijo que era el último programa y deberían comenzar a buscar trabajo. Algunos entendieron la broma y se rieron, otros quedaron deprimidos.

El show finalizaba a las seis de la tarde. A las seis menos cinco la policía y los bomberos fueron alertados por una llamada anónima: parte de los estudios del canal 20 quedó destrozada por una explosión.

En un primer momento los diarios hablaron de un atentado terrorista. La empresa era manejada por extranjeros y se supuso que el grupo más radical del partido nacionalista conservador, había actuado.

Los peritos estudiaron la escena hasta comprobar que el artefacto detonado por Mariano Steinberg, uno de los colaboradores del programa, hizo explotar la bomba que traía el conductor. Le había ganado de mano.

Robin Hood

2009-11-28T16:25:00.002-03:00

El capitán Charles Sigfried del submarino atómico “Robin Hood” se encontraba en su puesto de mando. Hacía horas que no emitía palabra y tenía la mirada perdida en el vacío. En reiteradas oportunidades su segundo intentó entablar conversación con él y fracasó.

“Robin Hood” era la última expresión de vanguardia en la ingeniería militar del Imperio Británico. Durante cinco años innumerables hombres ayudaron en el proyecto. Catalogado por la prensa como el más ambicioso y costoso de los últimos cincuenta años. Sin embargo, el esfuerzo realizado por la Corona le sirvió para recuperar la hegemonía de los mares.

A diferencia del “Tifón” ruso, el submarino británico acumulaba su ventaja en la pequeñez del esqueleto. Una aleación de distintos metales, donde el oro se llevaba la mayor parte, lo protegía contra las presiones más extremas del planeta. Era impulsado por la energía de dos mini reactores, diseñados por la Escuela de Edimburgo. Ambos, sumados al sistema de climatización residual, desplegaban una capacidad de navegación continua de dos años.

La prueba de fuego para el prototipo se llevó a cabo en la Falla de Las Marianas; donde la profundidad supera los once kilómetros, el submarino soportó varias atmósferas y rompió el record de permanencia prolongada a tanta distancia de la superficie. La Corona y el gobierno estaban extasiados, un logro semejante les permitía desplazar a los norteamericanos e instalarse una vez más en el primer escalafón.

Durante un par de décadas se especuló con que la hegemonía del Atlántico Norte perdería a manos de las potencias del Pacífico, sobre todo por el crecimiento imparable que había mantenido el gobierno chino en los últimos años. El Departamento de Estado había llegado a considerar una guerra intercontinental, para detener las pretensiones agresivas de la República Popular. Pese a la postura contestataria, un sorpresivo cambio de mando en la Corona llevó al nuevo Rey a reformular distintas posturas que el viejo Imperio desarrolló con los años. Ante la nueva actitud de la Madre Patria, los Estados Unidos se relajaron y marcharon detrás.

La guerra no se hizo esperar, a diferencia de tiempos anteriores donde el conflicto se desplegó sobre el continente europeo, la batalla termonuclear se presentó en la escena. Las hostilidades tampoco duraron demasiado; a decir verdad, en sólo un mes las potencias anglosajonas derrotaron a la amenaza.

Una vez finalizados los conflictos, deliberaciones y demás elementos burocráticos, los británicos, con “Robin Hood” a la cabeza, se adentraron en la exploración del suelo marino en busca de recursos naturales.

El 26 de abril, en medio del Océano Atlántico, la computadora central del submarino despertó bruscamente al Capitán Sigfried:

- Señor, he detectado una fluctuación en los niveles del suelo.

- A ver, H.E.N.R.Y, pásame los números que hayas elaborado.

Charles se desperezó mientras recibía el informe. Una vez finalizado, la terminal procedió a mostrarle imágenes capturadas por la cámara de la nave.

- Con razón H.E.N.R.Y, números tan erráticos tenían que significar solo eso.

- ¿Qué quiere decir, señor?

- Hemos encontrado una ciudad cubierta hace tiempo por los niveles del agua…

Jornada laboral

2009-11-21T19:37:00.001-03:00

El despertador sonó marcando las seis de la mañana. Arthur abrió los ojos, observó el techo color canela unos instantes y se levantó. Tomó una ducha rápida, se vistió, desayunó a penas un café, cogió el maletín preparado el día anterior y salió del departamento a paso redoblado.
Una mañana gélida, la nieve cubría por completo las calles y todo lo dormido sobre ella. Arthur se detuvo un segundo en la puerta del edificio, levantó el cuello de la giacca negra, encendió un cigarrillo y continuó camino, repasando de forma metódica el plan a cumplir en la jornada. El reloj pulsera marcaba las nueve y veinte, apuró el paso.
Llegó a la oficina sin sobresaltos, selló la tarjeta de ingreso y se dirigió al cubículo negro. Acomodó cuidadosamente el maletín arriba del escritorio, el sobretodo en el respaldo de la silla y fue hacia la máquina de bebidas por otra dosis de cafeína líquida. Uno a tras otro saludó a sus compañeros, intercambió algunas palabras vagas mientras ingería la infusión y retornó al espacio cotidiano.
A las doce del mediodía se levantó por primera vez; la silla resultaba demasiado agradable como para separarse de ella, pero el estómago había rugido la última media hora y decidió silenciarlo con algo de comida. Subió al bufete en el último piso; congratuló atentamente a quien atendía, pidió un sándwich de carne y, una gaseosa, y se acercó a las ventanas para que la luz del sol lo calentara.
A las tres fue a beber el tercer y último café del día. Esperando que la máquina llenara el vasito de plástico, una compañera se acercó. Vestía una seductora minifalda negra, medias a tono, zapatos de taco alto y camisa blanca. Dialogaron un rato; la invitó a tomar algo en la noche, ella aceptó y quedaron en comunicarse. Volvió al escritorio riendo por lo bajo, tratando de disimular su buen humor.
La alarma del reloj pulsera sonó a las cinco en punto, todavía faltaban treinta minutos para que finalizara la jornada laboral. Abrió en forma cuidadosa el maletín y programó el reloj de su interior para las cinco y veintinueve. No le quedaba mucho tiempo, tomó la giacca y el maletín y fue hacia a la salida. En el camino se topó con su jefe, apoyó el maletín en el suelo y le estrechó la mano; conversaron unos segundos, mientras se colocaba el sobretodo. Apuró la marcha para alcanzar el ascensor y abandonó la oficina.
Se detuvo unos segundos en la vereda cubierta de nieve y encendió un cigarrillo; era el segundo de la fecha y el cerebro se relamía sabiendo que faltaba un tercero. Levantó el cuello negro y emprendió el camino de regreso al hogar. Paró frente al semáforo esperando el verde; miró el reloj pulsera: restaban treinta segundos. Cruzó por la senda peatonal y un estruendo se escuchó detrás de él.
Los transeúntes quedaron paralizados. La explosión destrozó el frente del edificio; gigantescas llamas brotaban del tercer piso y un humo negro contaminaba el ambiente. Arthur pasó inadvertido entre la multitud; sus labios se curvaron en una sonrisa.

El banco

2009-11-07T12:12:00.001-03:00

La sede del Persik Bank de la ciudad de Manchester no era un edificio común. El dueño de la corporación había mandado llamar al artista plástico más exitoso del momento, para que diseñara la estructura exterior. Resaltaba por sobre la monotonía de las casas típicas del lugar y los complejos industriales.

Era un día como cualquier otro, el otoño ya se había instalado trayendo consigo nubes y chubascos; la mañana, a pesar de los fríos anteriores, llegó con una temperatura agradable. Las diez, marcaba el comienzo de la jornada y las puertas de cristal se abrieron dando paso a la multitud. Nada fuera de lo cotidiano.

La crisis económica internacional no pudo hundir la institución; la junta directiva se movió con habilidad y los negocios gozaban de una salud superlativa.

Ludwig Von Persi era un magnate poco común, a los diecinueve años heredó una pequeña fortuna, apenas superior a los diez millones de libras, pero su perspectiva vanguardista y su actitud ganadora lo convirtieron en uno de los hombres más ricos y poderosos del planeta; podría decirse que era el Rey Midas del nuevo milenio.

Alrededor de las once y media, paró en la puerta el contingente ejecutivo transportados por diez autos de alta gama. Al ingresar, todos giraron sus cabezas hacia la entrada ante semejante aparición. Con el joven Ludwig a la cabeza, vistiendo un traje de seda italiana, se dirigieron hacia el ascensor privado. Comentaban entre los empleados que una fusión empresarial estaría gestándose; aparentemente incorporarían a un desafortunado banco noruego, aunque no esperaban tal compra para estos días. El lunes pasado había marcado otro día negro para los negocios en Wall street y, junto a la norteamericana, la bolsa de Londres también retrocedió varios puntos.

El asombro todavía sacudía a empleados y clientes, a pesar de que el ascensor ya había retornado de los pisos superiores.

Ninguno prestaba atención, pero al día aún le restaba otra sorpresa por entregar.

Un hombre flacucho y desgarbado entró a eso de la una de la tarde. No vestía mal, tampoco era un modelo de pasarela. Zapatillas comunes, unos jeans gastados cubrían la parte baja y una amplia camisa blanca fuera de los pantalones. Se detuvo a unos pasos de la puerta, observando el contexto en el que se hallaba. Uno de los recepcionistas estuvo a punto de ofrecerle ayuda, pero el hombre se dirigió hacia las cajas. Con agilidad innata sacó una pistola de los jeans y disparó dos veces, lesionando a los guardias que se encontraban a unos quince metros. No tuvo necesidad de gritar; el resto de la gente, salvo un par de cajeros, se arrojó al suelo; y quedaron tendidos. A menos de un metro de las ventanillas, le tiró una bolsa de material sintético pero resistente a uno de los cajeros, y para que no quedaran dudas, le destrozó la cabeza de un balazo al compañero de la derecha. El muchacho comenzó a llenarla con fajos, a la vez que el maleante vigilaba al resto, y se la devolvió. El hombre la tomó y huyó corriendo de forma cuasi velocista.

Tardaron minutos en comprender qué pasó; algunos clientes se levantaron, otros siguieron en el suelo y unos pocos se desmayaron.

La alarma silenciosa había sido activada luego del primer disparo, pero el delincuente no le dio tiempo a la policía.

No hubo forma de rastrearlo, aunque se esforzaron todas las unidades. Tampoco existía manera de identificarlo mediante las cámaras de seguridad: cerca de las puertas, tirada en la vereda, una máscara, muerta de risa.

Little Boy

2009-10-31T05:37:00.002-03:00

Katkazu Mazasura despertó de forma violenta. Un sueño lo perturbó durante toda la noche. En ropa interior, salió de la pequeña cama y caminó tres pasos para entrar en la cocina, puso a hervir agua y se sentó en uno de los bancos junto a la mesa. Su frente estaba repleta de gotas sudorosas; el calor era insoportable, sin embargo, la pesadilla también contribuyó.
Alrededor de las seis de la mañana, más relajado, decidió darse una ducha rápida. En una hora debería estar en la editorial, para completar uno de los tantos libros que arribaron a principios de mes.
Agosto llegó con varias propuestas de distintos escritores, por lo que el director se vio obligado a contratar más personal, entre ellos a Katkazu. Hacía tiempo que el currículum rondaba por el despacho y dadas sus sobresalientes condiciones, fue uno de los primeros en ser convocado. La noticia llegó al joven editor como un regalo del cielo, hacía mucho que buscaba una salida para dejar de perder tiempo en la pescadería de su padre y dedicarse a su profesión. Oportunidad que significó pequeñas disputas con el Patern: como hombre creyente de las costumbres familiares, pretendía que continuara el legado.
Una vez finalizado el baño, tomó un rápido desayuno y se vistió. Buscó la bicicleta y salió a la calle. Mientras pedaleaba y observaba cómo la comunidad de Hiroshima comenzaba a moverse, su mente volvía la atención al sueño de la noche pasada; lo que podía recordar, o lo que se permitía recordar, era el final: parado frente a la pescadería de su padre, una luz cegadora lo sorprende, se cubre el rostro y un intenso calor desintegra todo, incluido él. Era espantoso.
Llegó a la empresa faltando cinco minutos para las siete de la mañana. El viaje desde su casa había empapado la camisa, entre las altas temperaturas y el ejercicio, sudó como en la noche. Por fortuna al director no le molestaba ver a sus empleados en semejante estado; entendía la situación y ya que nadie tenía automóvil, ni pensaba en tener uno, era inevitable.
Katkazu depositó la bicicleta en el galpón donde se encontraban las máquinas y las toneladas de papel, y subió al primer piso. Saludó a los compañeros con respeto y caminó hacia su puesto de trabajo: una mesa, con la tabla elevada e inclinada unos 45 grados y una silla, que, para ser de madera, era muy cómoda. Una ventana daba a la calle y brindaba la posibilidad de un eventual descanso de ojos. Escogió una resma considerable del estante más próximo, abrió en la hoja donde había dejado ayer y continuó el trabajo de corrección y edición del segundo tomo de una trilogía creada por un reconocido escritor oriundo de la ciudad. Un texto netamente filosófico; Katkazu, como amante de esa disciplina, estaba agradecido. Se sentía honrado de leer, antes que cualquiera, el contenido de aquellas páginas; en realidad, a su entender, poco tenía que trabajar, el ensayo era una obra exquisita de comienzo a fin.
Cerca de las 8:10 de la mañana, próximo a terminar, giró su cabeza hacia la ventana y quedó contemplando la inmensidad. El cielo casi carente de nubes. Varias semanas pasaron desde la última precipitación y Katkazu deseaba que continuaran días similares para poder disfrutar el fin de semana.
Miró su reloj: marcaba 8:15:57; decidido a completar su trabajo y buscar el tercer tomo, se levantó de la silla. De golpe, una luz intensa entró por la ventana y lo obligó a cubrirse la cara. Centésimas más tarde, un calor en extremo penetrante barría con todo, incluido él.

El Bar

2009-10-10T03:06:00.003-03:00

El señor Mauthausen cruza la puerta del bar “Las Marias”. Atraviesa el salón atestado de gente desayunando y se sienta en la mesita más alejada. El mozo, que lo conoce hace más de treinta años, se acerca para escuchar el pedido:

- ¿Qué dice don Nicolás? ¿Le traigo lo de siempre?- le pregunta con una sonrisa.

- No ¿Sabes qué? Estoy cansado de la rutina, traéme un licuado de durazno con leche y un tostado.

El mozo, sorprendido, se retira. Es la primera vez que le pide otra cosa y, mientras se aproxima a la barra, se pregunta si no le estará pasando algo.

En realidad, al señor Mauthausen no le pasa nada. Bueno, nada fuera de las preocupaciones corrientes de cualquiera: trabajo, familia, etc. En los últimos días algunas charlas con amigos lo dejaron pensando sobre su vida, pero este hombre no se deja convencer tan fácil por cuestionamientos ajenos.

Poco a poco el bar se va despoblando, son casi las once de la mañana y el señor continúa sentado en el mismo lugar; hace un rato que terminó de desayunar, encendió su 4 cigarrillo en lo que va de la jornada y se puso a leer el diario deportivo.

El mozo vuelve y comienza otra breve conversación:

- ¿Se va a quedar a almorzar, señor?- le pregunta con la misma sonrisa cortés.

- Sí, por favor, una milanesa a caballo con papas fritas.

- Muy bien.

El celular del señor Mauthausen suena; atiende y mantiene una conversación de veinte minutos. Cuando corta, preparándose para ingerir la milanesa que lo espera en el plato, una pizca de alegría le ilumina el rostro. Evidentemente, la charla telefónica le ha sentado diez puntos, lo cual es positivo para que la comida no le caiga mal.

Las horas siguen pasando y al diario deportivo se le sumaron dos más de noticias y opinión. La televisión hace rato que está encendida mostrando la previa del partido, pero él no la observa.

El ruido del tránsito fue aumentando en la última media hora, es el momento del día en que la gente se va del trabajo a su casa, o a buscar a sus hijos al colegio; por lo que la estancia en el bar se vuelve molesta. Afortunadamente, una vez pasadas las seis de la tarde el ambiente se va calmando.

El mozo retorna para anotar el pedido vespertino.

- ¿Qué se le apetece merendar señor?- pregunta.

- Mmm. Que sea un café con leche y otro tostado, por favor.

Ya hace rato que las luces artificiales suplantaron a la natural. El bar se fue llenando de personas que vinieron a ver el partido, o sólo a tomar algo, y ahora casi no se puede respirar.

Una vez terminada la última página del diario, el señor Mauthausen mira su reloj y decide marcharse. Camina hacia la barra donde saluda al dueño, paga todo lo que consumió en el día y se dirige hacia la salida. El mozo, que recién advierte que se estaba yendo, le pregunta si no se iba a quedar a cenar; don Nicolás agradece, abre la puerta y se va.

La vereda

2009-10-03T17:46:00.003-03:00

Uno no alcanza a medir en qué peligro se puede encontrar a plena luz del día, transitando por una vereda. Muchas veces es demasiado tarde para hacer algo, pues la velocidad con la que ocurre un evento siniestro, suele ser asombrosa.

Aparece por la esquina y toma la calle 23 un sujeto bastante sencillo; no viste ropas llamativas o extravagantes, un sobretodo negro lo cubre hasta el cuello y de las rodillas hacia abajo un pantalón de vestir del mismo color y zapatos a tono.
La multitud apenas lo advierte, camina con paso lento y seguro, como si nada en el mundo lo apurara. Muy diferente de las personas que lo rodean; todas andan como si el Diablo les pinchara la espalda.
Se detiene a mitad de cuadra, mira su reloj pulsera y saca un cigarrillo del paquete; una vez encendido y aspirada la primera bocanada de humo, procede a escudriñar el lugar de derecha a izquierda. Repite cada quince segundos y solo mueve su cuello. Derecha, izquierda; derecha, izquierda; derecha, izquierda.
Termina el cigarrillo, lo tira, lo apaga y continúa.

El Sr. Smith hace su aparición por la otra esquina: maletín en mano, ambo de color gris y sombrero haciendo juego. Circula con paso lento, paso cansino; podría decirse, incluso, apesadumbrado. Éste no es su día; distintas preocupaciones ocupan su mente, varios conflictos sin resolver. Sabe que está llegando tarde, pero eso no le preocupa; una persona tan importante como él debe ser esperado.
Hay otra cosa, es más profunda de lo que puede notarse a simple vista: El Sr. Smith esconde algo bastante oscuro, y en realidad eso ocupa ahora sus pensamientos. Tan distraído, que apenas nota a la señora gorda que está frente a él y la impacta de lleno.
Pedidos de disculpa van, palabras clementes vuelven y la señora se aleja. El hombre bate con sus manos cualquier rastro de polvo y junta los papeles que cayeron del maletín. Mientras, se maldice varias veces. Le cuesta agacharse, varios dolores lo aquejan.
Terminado el pequeño asunto, se dispone a continuar viaje hacia la empresa. El acontecimiento pasado lo distrajo unos segundos pero vuelve a hundirse en pensamientos depresivos.

El hombre del sobretodo negro está cerca de la esquina. Oculta una mano en el abrigo y con la otra detiene al hombre de traje gris, quién lo mira sin comprender. Saca una nueve milímetros con silenciador y mientras dispara a quemarropa dice: Don Arduino le manda saludos.

El Sr. Smith cae, el hombre de negro alcanza la esquina y dobla.

Una muestra más de lo que puede pasar: Uno ya no existe, el otro todavía no terminó su día de trabajo.

Al amanecer

2009-08-26T02:54:00.003-03:00

Cargo mi escopeta. Es la octava vez. Me quedan pocos cartuchos, como para dos recargas más.

Estoy encerrado en el despacho del depósito, arriba de los tanques de gas. Al principio estábamos al lado de las puertas, pero poco a poco nos fueron llevando contra la parte trasera.
Andy fue el último en irse, lo alcanzaron mientras corríamos para ocultarnos. Durante la avanzada anterior cuando destrozaron gran parte del terreno con sus naves de vuelo. Mi querido amigo John nos había prevenido; intentó hacernos entrar en razón para que no nos metiéramos en esta historia; fue en vano.

Me queda una recarga, no creo que pase de la madrugada. El frío se hace sentir, debe haber bajado unos cuatro o cinco grados en dos horas. Recuerdo cuando nos animaban los noticieros, decían que el invierno los detendría y no se atreverían a continuar su camino. ¿Quién podría haberlo previsto?

Ahora no sufro tanto la soledad, en otro momento no hubiese podido soportar la falta de compañía. Que esté todo por terminar, debería darme fuerzas para seguir. Sí, ha de ser eso. Dentro de poco volveré a ver a John, a Andy, a mis padres.

Los escucho a unos diez metros, las bombas trampa que instale los deben detendrá unos momentos. De cualquier forma, me siento algo frustrado, me hubiese gustado haber dado un poco más de batalla. Hace muchos años, conversando con Andy, le preguntaba qué se sentiría estar en esta situación. Me imaginaba la foto que recordaría el momento: los dos victoriosos con las escopetas al hombro y algunos trofeos que demostraran nuestra puntería. Qué iluso fui, pero cómo disfrutaba esas conversaciones.

Hago sonar la recarga de la escopeta por última vez. Siempre me gustó ese ruidito metálico que fue objeto de innumerables bromas en mi juventud. Y cada vez que lo sentí, una sonrisa se formó en mis labios.
La última bomba trampa acaba de darme unos segundos más, puedo oír ese horrible acento. Nada me genera más escalofrío. Creí que no volvería a ver el sol, sin embargo su luz baña mi cara en este instante. Ya no queda más tiempo, ya vienen por mí.

El camino

2009-07-29T11:23:00.001-03:00

John Metz despierta a la vera de un camino empedrado. Se levanta, sacude el polvo de su traje negro y mira alrededor. El paisaje es desolado, el cielo está cubierto por las nubes y un tinte grisáceo cubre todo lo que ven sus ojos.

No entiende bien por qué esta allí, no recuerda cómo llegó. No está solo. Una muchedumbre camina en dirección sur, con paso lento y cansino. No reconoce a nadie y cuando intenta entablar conversación, ninguno responde. Esperando alguna explicación, comienza a transitar por la senda en la misma dirección que los otros.

Palpa los bolsillos del ambo en busca de su teléfono celular pero no lo encuentra. Tampoco tiene un reloj que le marque la hora o la fecha. La calzada sigue y todavía no hay señal de algún tipo. La situación comienza a ponerlo ansioso y no es una persona que se maneje bien en ese estado. Intenta pensar en algo que lo distraiga, vuelve a mirar de izquierda a derecha pero no encuentra nada que cumpla ese objetivo.

El empedrado continúa y no parece tener fin. La cabeza de John sigue dándole vueltas racionalizando todo. Por ahora, lo único que consigue sacar en limpio es que debe seguir caminando, de alguna forma siente que es lo correcto. Algo parece indicarle que esta es su tarea del día: llegar al final del camino.

No es la primera vez que hace algo sin saber por qué. En incontables oportunidades la empresa le asignó alguna actividad parecida: auditar tal comercio, investigar aquel negocio, conocer a tales clientes. Nada fuera de lo normal para alguien que tuviese puesta la camiseta de la compañía. Pero para él era insoportable. Si hay algo que John Metz no puede resistir es “no saber”. Se siente desnudo, sin un propósito existencial. Para ser feliz, él tiene que “saber”.
Aunque en este momento, aquellas penas pasadas son como un lamento lejano. Apenas puede sentir algo, girones de esas emociones. Solo quiere terminar el camino.

Logra distinguir algo que se destaca en la lejanía, entrecierra los ojos para enfocar la mirada y descarta algún truco de su imaginación, allá se encuentra el final.
Por fin, porque ya no aguanta más, la ansiedad ha crecido durante el trayecto y está cerca de dejarse llevar por sus impulsos irracionales. Lo más duro para él son sus acompañantes silenciosos. Cada tanto los mira de reojo, por si advierte algún cambio; buscando algún indicador de que advierten su presencia, que él está ahí, con ellos, pero es en vano.

Haber detectado el punto final del trayecto lo tranquilizó. Comienza a percibir el contexto desde otra perspectiva. El sabe que nada de lo que le ocurre en estos momentos es real: el paisaje, los transeúntes, el clima. Busca una respuesta: está soñando, o… Pero la segunda opción le parece poco probable, el no es de esas personas, o ¿lo es?
Impaciente por responder a ese interrogante se concentra todo lo que puede, intentando recordar.
A duras penas logra rememorar la noche anterior. Había vuelto a su departamento, alterado por las presiones del trabajo, cenó algo ligero, tomó sus pastillas para dormir y se acostó.
Golpea su frente con la palma de la mano. Ahí choca con lo que buscaba, todo es un sueño y es el más raro que tuvo hasta el momento.

Lo que divisara decenas de metros atrás es un arco, parecido al Arco del Triunfo parisino. Más relajado, John espera atravesarlo y despertarse para ir a trabajar. Pues los sueños son así.
A poco de cruzarlo, puede leer la inscripción en la parte superior: Lasciate ogni speranza voi ch' entrate. No entiende qué significa, pero no le importa, ya está por terminar.

La Taberna

2009-05-22T03:13:00.006-03:00

1

Tormentas tan fuertes no suelen ser buenos augurios. Desde las ventanas de la taberna se puede ver como la lluvia cae pesadamente sobre la aldea. Poca gente ocupa las mesas, no más de seis personas, algunos vinieron por un trago que los reconforte, otros por un abundante plato de comida. La chimenea ofrece calidez contra el frío húmedo, por lo que casi todos están a unos metros de ella.
Bien alejado de los aldeanos, inadvertido por el resto, se encuentra un forastero. Trae un abrigo de pieles que le envuelve el torso por completo; tiene cabellos largos y barba de varios días, ambos de color oscuro como la noche. A sus pies yace un bolso de viaje, el cual cargó varias millas. No se ha movido de ese asiento por cuatro horas, está esperando a sus amigos y mientras tanto, fuma una larga pipa de roble.
Repentinamente, luego de que varios truenos aturdieran a los presentes, entraron en la taberna tres viajeros empapados de pies a cabeza; se acercaron al posadero, hicieron sus pedidos y se sentaron junto a su compañero. A penas se saludaron con un gesto y la charla no se hizo esperar más.

2

Horas más tarde, luego de que el tabernero confirmara que pasarían la noche allí, la conversación tomó el verdadero rumbo. En estos tiempos tan oscuros, complotar abiertamente contra el gobernante sería poco sensato. La situación a debatir era bastante delicada; habían pasado muchos años desde que el Oscuro se adueñara de todo el mundo conocido. La resistencia había sido eliminada casi por completo, de esta forma, el nuevo Poder se había asegurado su permanencia.
Los cuatro sabían que la tarea era difícil de cumplir. Carecían de un ejército que los ayudara en un ataque contra el palacio principal, tampoco disponían de muchos aliados y quienes habían formado parte de los insurgentes se encontraban escondidos en distintos puntos del globo. El Oscuro también sabía esto y buscaba por todas partes a quien conspirara contra él; cualquiera que se quejara lo suficiente, era apresado por los centinelas y desaparecido del mapa.
La hora que antecede al alba no tardó en llegar, por lo que cada uno se retiró a su habitación. No habían llegado a una conclusión satisfactoria, pero ahora emprenderían el viaje juntos. Sea cual fuera la solución, la encontrarían.

3

Lord Rakken siempre fue reconocido por su enorme capacidad. Desde muy joven había emprendido una búsqueda de conocimiento, fuerza y destreza que lo habían transformado en uno de los guerreros más distinguidos. Si bien en un primer momento había combatido al mal, la soberbia lo llevó por el camino contrario. Sus cualidades lo habían transformado en un ser arrogante y poco a poco, el desprecio hacia cualquiera que no fuera él, fue aumentando. Luego de la Guerra de las Joyas, donde el mago oscuro Astargos fue destruido, abandonó el país. A decir verdad, se cuenta por allí que fue en el final del conflicto cuando su alma terminó de corromperse. Dicen, quienes estuvieron en esa última batalla, que al entrar en el salón donde se encontraba el mago, bloqueó las puertas para que nadie lo ayudara; al salir victorioso de aquel lugar, su cara había cambiado y sus ojos brillaban con una impactante luz colorada. Se apartó de sus compañeros rápidamente y se esfumó en la confusión de la ofensiva. Su amigo y camarada Tristan lo buscó en vano durante varios meses, pero le perdió el rastro en las fronteras con lo desconocido y supo que no podía hacer mucho más. Finalmente, luego de años sin noticias sobre él, reapareció. Sorprendiendo a todos, comenzó su ataque contra los pueblos libres del mundo; varios intentaron detenerlo, incluso Tristan, pero todos fracasaron.

4

El sol brillaba en lo alto del firmamento. De la tormenta, que azotara a la aldea los últimos dos días, ya no quedaba rastro. Los cuatro amigos se encontraban en la puerta de la taberna, dando los últimos preparativos a su partida. Se dirigirían al norte, a las frías extremidades del mundo, donde se dice que la luz solar no llega nunca.
Uno de ellos, quien llegara primero la noche anterior, tenía la intención de encontrar allí las armaduras sagradas. Aquellas mencionadas en una leyenda, conocida por todos los niños, pues sus madres se la relatan antes de dormir. Estas vestimentas fueron usadas por cinco divinidades de la antigüedad, para combatir a los gigantes del Gard-Az; una vez consumada su victoria, se las quitaron y las dejaron en una cueva escondida, pues no podían volver con ellas a su dimensión sagrada. Cada una de ellas, representaba a un animal y un elemento de la naturaleza. Intentando dormirse, recordó como su madre Aleta se la contaba noche tras noche. Y sabiendo que muchas veces las leyendas tienen parte de ficción y parte de realidad, pensó que no perdían nada intentando encontrarlas.
- ¿Estás listo Akranes?-, le preguntó uno de sus amigos.
- Si, vámonos-, contestó el hijo de Tristan y cargando su bolso en la espalda, emprendieron viaje.

5

Lejos de la calidez y la belleza de los campos del sur, pensamientos sombríos sacuden la tranquilidad del Poder. La habitación donde se encuentra es de piedra, mide varios metros cuadrados y está iluminada por distintas luces de colores que brillan con intensidad. Un gigantesco trono real se posiciona en uno de los extremos, en el otro, un portón negro da acceso al resto del palacio. Una alfombra roja cubre el suelo y se extiende desde el trono hasta la entrada.
De pronto, la puerta se abre e ingresa velozmente un hombrecillo. Llega a unos metros del sitial y se inclina en forma respetuosa.
- Señor, traigo noticias del Heredero-, dice el recién llegado de forma apresurada y sin levantarse.
-¿Y cuáles son esas, Astrid?-, pregunta quién estaba sentado en el trono.
- Va en camino hacia los confines septentrionales y lo acompañan tres hombres-, contesta el hombrecillo.
- Ahhhh-, exclama el poderoso- en busca de las Cinco, excelente Astrid, ahora vete-. Luego de retirarse el hombrecillo, la figura oscura se levanta y se acerca a la pared más cercana, donde cuatro armaduras brillan con luces de colores.
-¿Qué harás, pequeño Akranes, cuando veas que Lord Rakken posee cuatro de las Cinco?-, y diciendo esto, su risa perversa llena la habitación.

El grito

2009-04-20T04:46:00.004-03:00

No se me ocurre nada. Maldita sea, no se sobre qué demonios escribir. Hace rato que la lapicera que me regalaron para mi cumpleaños no escupe tinta. Debería haberme retirado antes, pero no, tenía que firmar ese contrato con la editorial Minnesand. ¿Y para qué? Para que una estúpida novata, con menos cultura literaria que un niño, me dijera que los finales de mis cuentos eran predecibles.

Predecibles… ¿Qué demonios puede saber esa mujer sobre literatura, sobre arte, sobre crear algo? Debería presentarme en su oficina y destrozarle la cabeza con una magnum 44. Mataría dos pájaros de un tiro: la haría desaparecer de la faz de la Tierra y ya nadie tendría que soportar su endemoniada voz chillona. Hasta su marido me agradecería. Pero puede caber la posibilidad de que reviva, dado que ni Dios ni Lucifer desearían tener una oveja tan molesta en su rebaño.

Tal vez una taza de café me ayude. Tengo las manos heladas.

El timbre del teléfono me despierta. ¿Qué hora es? Las ocho de la mañana, solo una persona puede estar llamándome a esta hora.

- Hola- Mi voz parece la de un orco.

- Si Paula, se qué hora es. Gracias por despertarme para contármelo. Si, ya lo sé. A la tarde te llevo lo que tengo. Si. Adiós.- Engendro de la naturaleza.

No soporto más.

Me pregunto quién le habrá dado el titulo de editora a esta mujer. Seguramente alguien que odia a los escritores. ¿Quién se cree que es? Desde cuando alguien puede confundir el comienzo de una historia que data de la Edad Media, con una película que muestra la vida en la Grecia Clásica. Las dos obras tienen tantas similitudes como Kandinsky y Botero. Ya sé que puedo hacer. La voy a dejar con la boca abierta.

Creo que el bloqueo se me ha pasado, desde hace varias noches mi lapicera dorada no deja de escribir. Debo de haber agarrado un aire inspirador. Espero que no se termine, la idea es bastante buena y por sobre todas las cosas, me gusta.

El frio no deja de azotar a la ciudad, parece que el otoño finalmente ha llegado. Sigo teniendo las manos heladas, a pesar de que me tiré encima todas mis pieles. Igualmente poco me importa, deseo terminar cuanto antes. Va a ser lo último que escriba.

Si a mis 22 años, me hubiesen dicho que la vida de escritor podía llegar a ser tan solitaria y miserable, habría estallado en una carcajada. Pero luego de veinte años de una vida absolutamente rutinaria, puedo decir que lo es.

Pensar que pude haber formado una familia. Estaba tan enamorado, pero a la vez tan enfermo. Hizo bien en patearme, ya no daba para más. Pero no dejo de extrañarlo.

El timbre del teléfono vuelve a despertarme. La luz de la mañana entra por el espacio que le deja la persiana. Debo de haberme desmayado demasiado pronto. Evidentemente los ansiolíticos y el Cristal no fueron hechos para ser mezclados.

- Hola- No hay sorpresas.

-Si Paula, se que día es hoy. Gracias. Si, a la tarde nos vemos- Lamentablemente tendré que verte. Pero la decisión está tomada.

Noventa y nueve, cien, ciento uno, ciento dos, ciento tres. Alabado sea Dios, ya llegué. Fui tan afortunado al tener que subir las escaleras, soy tan feliz.

Editorial Minnesand. Tantos millones en su haber y un pésimo gusto para decorar sus instalaciones. ¿Quiénes asesoran a los dueños? La misma gente que les recomienda editores seguramente.

Ahí está ese asistente. No sabe donde está parado. Pobre muchacho.

- Hola, vengo a ver a la editora- Cuánto carisma. Debo de emanarlo a como si fuese Chanel No5.

- Si Sr. Castello, ya lo están esperando.- Encima tengo que volver a mirarlo, que horror.

-Dr. Castello, muñeco. Que no se te olvide – Pedazo de inútil.

Décima vez que vengo, décima vez que me da asco estar en este lugar.

- Charles que gusto verte- Me dice esa urraca.-

- Evitemos las hipocresías, Paula. Pediste que viniera, aquí estoy.-

-Bueno. Dame lo que tengas.- Ese tono me gusta más.

-Toma, es lo último que verás de mi autoría-

La cara de Paula no tiene precio. Se levanta de su escritorio ofuscada, da toda la vuelta y se detiene ante mi cara.

- ¿Cómo? ¿Tengo que recordarte que tienes un contrato ultra millonario firmado con nosotros?

- No hay necesidad de gritar. Y si, es lo último que voy a escribir, estoy harto de la falta de tacto que tienen en esta editorial. Así que voy a utilizar la cláusula de escape.- Paula abre sus ojos completamente sorprendida.

- ¿Cómo? ¡No hay ninguna en tu contrato!- Sus gritos están a punto de destrozar mis oídos, esa voz es insoportable. Siento las manos más heladas que de costumbre.

- ¿Cuál clausula de escape preguntas? ¡ESTA!- Saco el revólver que traía conmigo, apunto y disparo.

Un grito se escucha en la oficina de la editorial.

Finalmente el ambiente toma un aspecto más pintoresco. El rojo Castello queda de maravillas.

Poitiers

2009-04-02T12:01:00.006-03:00

La lluvia vuelve a castigar los campos. Los últimos quince días han sido completamente iguales: lluvia por las mañanas, por las tardes y por las noches. El suelo del campamento es un gigantesco barrial y el viento frio nos llega como dagas directamente a los huesos. Pegar un ojo para dormir, aunque sea un poco, se hace muy complicado.

Los días pasan y sigue llegando gente de distintos puntos del país. El acontecimiento es importante aparentemente; estamos esperando a una horda de árabes supuestamente irreductibles. Dicen, quienes han caído bajo su yugo, que son temibles y que desde los días del viejo Imperio no se ve un ejército tan impresionante. Según las noticias que trajeron los mensajeros hace unos días, aniquilaron toda resistencia en Hispania. Obligando a los despojos del reino a retirarse a las montañas y éstas tampoco parecen amedrentarlos.

Carlos, el Mayoral del reino, no sale de su tienda de campaña y vive en constante concilio con sus generales. Debatimos una y otra vez nuestra estrategia, pues el factor sorpresa puede ser determinante. Aunque de los cinco que estamos a su lado, solo yo he salido del país, pero nunca más allá de Helvecia. La ignorancia nos envuelve como un abrigo de pieles y puede poner en jaque el mundo que conocemos.

El clima ha cambiado, las lluvias cesaron, pero el frio aumentó y las primeras nevadas no tardaron en caer. Hemos juntado casi 30.000 hombres, pero yo no creo que sean suficientes, por lo que he mandado a pedirle ayuda a los burgundios. Su fama guerrera ya no es la de antes, pero cualquier ayuda es siempre bienvenida.

De cualquier manera, Carlos descree los mensajes que le llegan desde Aquitania haciendo mención de los árabes. Se habla de que son alrededor de 300.000 guerreros, sin contar las bestias sobre las que viajan. El Mayoral cree que los mensajes están algo exagerados por el miedo de los sobrevivientes, lo cual es bastante lógico. Igualmente, subestimar al enemigo nunca es aconsejable.

En la celebración del último concilio, le he aconsejado a Carlos y al resto de los generales de comenzar cualquier batalla en una forma defensiva. La formación de falange nos puede dar cierta ventaja contra un enemigo que nos supere en número, sobre todo estando sobre sus caballos. Por lo tanto, si nuestro golpe inicial es bueno, tal vez no tengamos que volver a golpear.

Por fortuna la idea fue bien recibida. Nos posicionaremos frente a la ciudad de Tours, más o menos a unas 2 millas de distancia y cada general estará a la cabeza de una legión de 6.000 hombres.

Me desperté hace un rato, no pude dormir muy bien. Mi mente no hace más que prepararse para las próximas horas. Los últimos mensajes dicen que los árabes están a 10 millas de Poitiers; esto nos tomó por sorpresa porque los esperábamos recién para dentro de dos días. En el campamento ya no hay quietud, se puede escuchar el ir y venir de miles de personas; el ruido metálico de incontables armas, cotas de malla y yelmos; y el constante martilleo de los herreros reparando o mejorando armaduras a último momento.

Dios ha respondido a mis plegarias y nos envió la ayuda de los burgundios. Hace unas noches llegaron con casi 5.000 hombres e igual número de caballos. Los hemos repartido en las distintas legiones, ya que nuestros jinetes son los mejores del reino. Al principio la idea no les gusto mucho, pero dado a que son un pueblo vasallo de nuestro reino, tampoco tenían mucha opción.

Carlos está impaciente y por primera vez en muchísimos días, salió de su morada para darle un último mensaje de aliento a todos sus guerreros. Su perspectiva de la batalla no ha cambiado, está seguro de que la victoria puede estar más próxima de lo imaginado. No me gusta hacer futurología, pero espero que no se equivoque.

El aire matutino es gélido. Siento que nos estamos jugando una parada muy importante. La batalla que esta por empezar puede decidir el curso de los años que vendrán, y no solo el futuro de los francos, sino el de varios reinos más.

Mientras escribo estas palabras, las trompetas llaman para formarse. Deben estar cerca. Pase lo que pase, estoy preparado.

El comienzo

2009-03-16T00:26:00.007-03:00

Sentado donde estaba, no podía dejar de apreciar la amplitud del edificio que me envolvía. Pinturas de distintas personas adornaban el techo; algunas completamente desnudas, otras con apenas una toga cubriendo parte de sus cuerpos. Debían de ser muy antiguas porque un tono amarillento las cubría completamente.

Había cientos de personas a mí alrededor, ubicados en incontables butacas de respaldo color morado. Todos observaban absortos, el espectáculo que se desarrollaba frente a ellos. Yo, no.

Desde que el show había empezado horas atrás, me había dedicado a hacer cualquier otra cosa. No soy muy fanático de la ópera y a mi corta edad, salvo un extraterrestre, nadie lo sería.

Mi padre debió haber notado lo inquieto que estaba, pero en ningún momento intentó persuadirme de mi actitud caprichosa, solo me sonreía de vez en cuando y luego seguía mirando hacia el escenario.

Mi madre no me había dirigido su aguda mirada en ningún momento; podía observar como su cara se contraía o relajaba según lo que sus oídos escuchaban, era gracioso. Me gustaba mucho la cara de mi madre, sus facciones angulosas eran casi perfectas y sus ojos marrones eran muy grandes.

De pronto, el clima interno cambió, pude sentirlo en toda la extensión de mi piel. Era como un escalofrío que se extendía desde la punta del dedo gordo de mi pie derecho, hasta el extremo más alejado de mis cabellos. Tuve mucho miedo. Las luces, el sonido y el ambiente eran oscuros, graves y siniestros. No podía aguantar mucho más, necesitaba salir de aquel lugar cuanto antes.

Mi padre al ver que no la estaba pasando para nada bien me preguntó que me sucedía, pero solo atine a rogarle que nos fuéramos. Me miró a los ojos un momento y habló en vos baja con mi madre. Nos levantamos silenciosamente de nuestros asientos y nos dirigimos a la salida. Podía sentir las cálidas manos de mi madre acariciar mi pelo tiernamente, tranquilizándome un poco.

Ya podía sentir en mis mejillas el aire gélido de la noche invernal. Antes de atravesar el umbral de la puerta del teatro, nos detuvimos unos segundos, acomodamos nuestros abrigos y continuamos. La calle estaba completamente vacía, algunos coches estaban estacionados a los costados, luciendo una espesa capa de escarcha en todos sus vidrios.

Doblamos en la esquina más cercana y nos dirigimos a nuestro automóvil, el cielo lucía completamente despejado y se podían ver muchas estrellas brillantes. Seguía admirando las constelaciones cuando sentí que nos detuvimos, bajé mi mirada y delante nuestro se encontraba un individuo apuntándonos con un arma. Aterrado completamente abracé la cintura de mi madre.

Todo sucedió muy rápido; mientras ocultaba mi rostro en el abrigo de mi madre oí una discusión, un grito y dos disparos. Caí al suelo, golpeándolo con mis rodillas y ya no se escucho ningún sonido más.

Cuando por fin abrí los ojos y levanté la vista, me encontré en el piso con mis padres. Los moví desesperadamente pero ninguno respondía. Entonces rodee con mis brazos el cuerpo de mi madre y cerré los ojos nuevamente, deseando poder desaparecer de allí.

No sé cuánto tiempo permanecí en ese estado, pero lo último que recuerdo es el ruido de la sirena de una ambulancia que se acercaba a toda velocidad.

Fuga y misterio

2009-02-27T20:38:00.003-02:00

El reloj marcó el comienzo de la madrugada. Me encontraba sentado en mi sillón predilecto, con un vaso, casi rebalsante de Chivas en mi mano izquierda. No era el primero, tampoco sería el último de la noche.

Mientras me hundía en pensamientos oscuros, Astor Piazzolla me regalaba sus bellísimas notas de bandoneón, que llegaban a través de mi equipo de música. Los eventos del día me habían dejado postrado; una vez más la vida golpeaba y esta vez lo había hecho con mucha fuerza. Aunque entendía que me lo merecía, porque todas nuestras acciones están atadas al karma; demasiadas cabezas había cortado como para sorprenderme. No, tenía lo que merecía.

Lo había perdido casi todo, la crisis ha golpeado duro al mundo entero, sobre todo a los vendedores de ilusiones como yo ¿Quién podría haber creído que todo se vendría debajo de forma tan sencilla? Seguramente, en los días subsiguientes aparecerán los que cortan leña del árbol caído; aquellos que se pelearan por ver quién la predijo primero o cuál de todos ellos tiene las llaves de la salvación. Pero eso ya no me importaba.

Era un hombre buscado. Había jugado con dinero ajeno y lo había perdido casi todo, incluso había traicionado la confianza de mi pareja para salvar mi pellejo, nada había servido.

La botella de Chivas estaba casi vacía, pero mi mente no parecía confundida por los efectos del alcohol. Estaba de pie junto al ventanal del departamento, observando la grisácea noche londinense. Mi cerebro funcionaba overclockeado, rastreando la solución. Yo no iba a caer tan fácilmente, un ser tan brillante como yo no podía darse por vencido sin luchar. No. Me levantaría de mis propias cenizas y arreglaría todo. Si.

Ya imaginaba la gloria que vendría, aquella que aparecería gracias a alguna idea brillante, cuando tocaron al timbre del departamento.

Apoyé el vaso sobre la barra de bebidas y me dirigí hacia la puerta de entrada.

Estaba terminando de abrir cuando me di cuenta de que este paradero no lo conocía casi nadie. Y quede completamente sorprendido.

- ¡Tú!- alcancé a decir, mirando con mis ojos bien abiertos.

- ¡Sí, yo! Yo, yo, yo, yo.- dijo quién había llamado a mi puerta.

Y mientras el reloj marcaba el comienzo de una nueva mañana, ésta era recibida por seis cantos de una “Desert Eagle”.

El peatón

2009-01-06T06:58:00.005-02:00

Abro los ojos. La brillante luz del Sol entra por la ventana de una habitación extraña. No recuerdo bien como llegue aquí, pero mientras mis ojos se acostumbran a la claridad, las sombras van cobrando nitidez y distintos objetos comienzan a tomar forma.

Estoy ubicado en una de las tantas recámaras de un hospital. Tanto mis piernas como mis brazos están enyesados; el dolor se hace presente, todos mis miembros comienzan a hacerme notar que están rotos, como si necesitara que me lo recuerden. Mi cabeza, a pesar de estar vendada, no me duele. Esto es extraño. Uno supondría que con semejante caída, las migrañas serian insoportables… ¿En realidad abre caído?

A unos metros de la cama, se encuentra una mujer sentada, agarrándose la cara con las manos. Luego de unos instantes levanta su mirada y sus ojos hacen contacto con los míos. Una sonrisa intenta dibujarse en su rostro, pero en seguida se levanta y sale de la habitación. No estoy seguro de saber quién es. No recuerdo haber visto ese rostro antes.

Lentamente voy recordando quien soy. Distintas imágenes de hechos pasados vienen a mi memoria, brindándome la información suficiente.

La puerta de la habitación se vuelve a abrir y aparece la mujer acompañada de dos médicos. Se acercan a donde estoy postrado y comienzan a examinarme. No puedo dejar de sentirme incómodo, a pesar del contacto con estas personas no recuerdo a ninguna de ellas. Me hacen preguntas en un idioma que comprendo, pero siento que no es mi lengua madre. Respondo. Finalmente se apartan y van a hablar con la mujer. Sus rostros expresan felicidad, ella se emociona y los abraza. Los tres vuelven a salir de la habitación.

Todo a mi alrededor se va oscureciendo, mis párpados cada vez pesan más y me cuesta mantener los ojos abiertos. Claramente, mi cuerpo todavía no puede mantenerse despierto por mucho tiempo. La oscuridad absorbe todo, finalmente me quedo dormido.

Siento que la luz del Sol vuelve a pegarme directamente en la cara, el viento acaricia mi rostro y abro mis ojos sorprendido: ya no estaba en la habitación del hospital. Me encontraba bastante lejos de allí, parado en la terraza de un edificio, sin comprender la verdadera razón. Camino hacia la cornisa y me paro justo en el límite con el abismo; no controlo mis movimientos, pero estoy seguro de que no estoy soñando, debe ser alguna especie de recuerdo. Miro hacia abajo y veo una gran avenida transitada por varios autos. Siento que una angustia muy grande presiona mi pecho, pero no advierto que me afecte; evidentemente perturba al Yo del recuerdo porque noto que las lágrimas comienzan a brotar como por una fuente. Abro mis brazos, vuelvo a mirar al sol y salto al vacío. La oscuridad se hace presente nuevamente.

Morir es bastante sencillo, vivir es complejo. Salvo unos pocos, quienes caminamos por la faz de la Tierra encarnamos infinitas veces a lo largo de la eternidad. Uno tras otro, vamos transitando distintos caminos de comienzo a fin. Cada uno de ellos diferente al anterior, pero presentan obstáculos ya conocidos, que fueron sorteados (o no) en tiempos anteriores. Uno creería que al saber cómo eludir los problemas, sería sencillo volver a hacerlo, pero no es así. Cada vez que comenzamos una nueva vida, los recuerdos de nuestros pasos anteriores son olvidados. A pesar de ello, nuestra memoria suele dejar una huella y puede que algún lugar u objeto nos genere reminiscencias de hechos anteriores, aunque sea la primera vez que los vemos en esa vida. Es lo que en la jerga vulgar se llama déjà vu. Algunas personas llegan a acrecentar esa intuición y hasta pueden hacer presentes escenas vagas vividas en el pasado, pero lamentablemente no deja de ser un desarrollo bastante pobre. La realidad demuestra que recordar nuestras vidas pasadas es imposible y quienes persiguen esa meta son fácilmente engañados por ilusionistas.

Hasta donde yo creía, no poseía alguna característica sobresaliente. Vivía una vida prestada y mis mediocres objetivos se veían nublados por mi pereza ante mis pocas responsabilidades. En los últimos años había sufrido una depresión bastante aguda; depresión que viéndola ahora desde ésta perspectiva, era infundada, pero que en ese momento llevó a mi suicidio, o mejor dicho, a mi intento de suicidio.

Todavía sigo sin entender bien, pero el golpe que generó la caída trastornó mi mente de alguna forma. Debo de haber amortiguado la velocidad del descenso con algún obstáculo imprevisto, porque de haber golpeado directamente el suelo, habría muerto y hubiese continuado con el ciclo.

Eventos de mis vidas anteriores vienen a mí como si hubiesen ocurrido horas atrás. He batallado incontables conflictos bélicos, tenido miles de hijos y me he enamorado de mujeres u hombres muchísimas veces. Todo esto no deja de causarme gracia. En la situación que me encuentro, tumbado en la cama de un hospital, todo ello parece tan insignificante. Los problemas de esta vida y las anteriores son ahora simples recuerdos y siento que nada es imposible.

Algunos personajes de ficción tienen a la inmortalidad como una de sus características más importantes. Vienen a mi distintas historias sobre vampiros, hombres lobo, magos y otras criaturas. A diferencia de ellos, no puedo cambiar la naturaleza de las cosas y sigo siendo mortal. Pero a pesar de ello, la muerte ya no es un territorio desconocido, es la puerta que da fin a un camino y principio a otro. Y esta vez, tengo la certeza de que no voy a olvidar nada.

Me veo como el caminante de una avenida amplia e interminable, transitada por muchos más, pero a diferencia de ellos sé de dónde vengo y hacia dónde voy. Soy el peatón de la eternidad.

La puerta de la habitación se abre nuevamente y la mujer ingresa rápidamente. Ahora recuerdo ese rostro perfectamente. Se acerca a la cama y se sienta en el borde del colchón. Su cara se encuentra lavada por las lágrimas pero su sonrisa brilla con luz propia. Un sentimiento cálido invade todo mi cuerpo y le devuelvo la sonrisa, la primera en muchos años sombríos.

Sorpresas de un regreso.

2008-12-23T22:52:00.005-02:00

Finalmente había pasado las agotadoras políticas burocráticas de la aduana y una vez más, continuaba mi camino hacia la sala común del aeropuerto. Aquella gigantesca área que aglutina gente de todos los puntos cardinales, el mejor ejemplo de lo que podría haber sido uno de los pisos de la Torre de Babel.
Llego a la salida de la rama por donde se ubican los arribos y observo la cantidad de personas que se encuentran del otro lado de la pared que separa a los que llegan de los que esperan. El número no me sorprende, comúnmente se suele juntar tal cantidad, pero con una salvedad: esta vez, yo no soy el que recibe al que llega.
En mis acumulados viajes a éste aeropuerto, muy raras veces fue para emprender una travesía o culminarla. Por lo tanto, internamente me sentía bastante satisfecho y era imposible dejar de notar como brillaba mi rostro. Llegaba al país de incógnito, por lo que nadie me aguardaba con mi apellido escrito en un cartel. Una vez en la sala común y habiendo conseguido el dichoso carrito para transportar mi equipaje, me dispuse a buscar algún taxi que me dejara en mi destino.
Luego de casi una hora de viaje, llegué a lo que en algún momento de mi vida, había sido mi casa. Todavía conservaba la llave y no habían cambiado la cerradura, por lo que pude entrar. Abrí la puerta y pude notar que alguien se había encargado de limpiar todo de vez en cuando. Debo decir que no esperaba eso, francamente creía que iba a estar tal cual lo dejé al irme; hecho un desastre. No tardé mucho en volver a salir, a lo sumo habré estado 45 minutos en la casa, lo suficiente para bañarme y cambiarme de ropa. Mi moto seguía en el garaje, cubierta por una manta, le di encendido y salí a las calles, con un nuevo destino resonando en mi cabeza. Mientras transitaba velozmente reparé en los cambios que habían alcanzado al familiar recorrido. Muchos negocios habían desaparecido, generando espacio para los nuevos, pero algunos se habían mantenido con vida, generándome varios recuerdos. El viejo barrio era lo único que no había sido tocado por el tiempo y yo esperaba que todo siguiera igual. Subí a la vereda y frené frente a una puerta enrejada, que daba a una entrada muy conocida por mis sentidos. Caminé hacia ella y toqué el portero. En verdad no fue todo tan sencillo, debo haber estado una media hora meditando mis posibilidades, y debo reconocer que antes de tocar el portero seguía sin estar muy seguro de lo que estaba haciendo.
Una voz acudió a mi llamado preguntándome quién era, conteste presentándome, mientras notaba como el nerviosismo hacían que mis manos temblaran más de lo que normalmente lo hacen.
La puerta de la casa se abrió y una figura se quedó frente a la puerta enrejada, sin abrirla. Había crecido un poco, modificando su línea sensiblemente, pero sus ojos seguían siendo los mismos y me hundí en ellos, por no sé cuánto tiempo.
No me di cuenta de cómo se dieron las cosas, yo seguía embobado mirándola, pero en algún momento la reja se abrió y volví a sentir su cuerpo pegado al mío. Dirigí mis labios a los suyos mientras olía ese maravilloso aroma que emanaba de ella como si fuese una flor. Pero sentí algo diferente mientras la besaba, algo que no había sentido antes pero en ese momento, con todo lo que pasaba por mi cabeza, no le presté atención.
Su mano tomó la mía y pronto estuve dentro de la casa; rápidamente la cruzamos y nos dirigimos a su habitación y la puerta se cerró a mis espaldas.
Podía notar la luz de la Luna a través de la ventana, habían pasado varias horas y todavía estaba recostado en su cama, con su cuerpo dormitando a mi lado. Hacía memoria de todo lo que había pasado hasta ese momento. De algunas cosas estaba arrepentido, aunque con los años había aprendido a no vivir del pasado. Pero estando donde me encontraba, no podía evitar sentirme algo nostálgico. Evidentemente no podía auto engañarme, sabía que esa situación no tenía mucha más esperanza, pero mientras tanto, disfrutaba todo lo que podía.
Al día siguiente su mano me condujo hacia la salida, saqué la moto de la entrada y la conduje a la vereda. Esta vez la reja no se interpuso entre nuestros ojos y una vez más me hundí en ese mar amarronado.
- Nunca dejé de amarte- me dijo a la vez que una lagrima cruzaba su hermoso rostro.- Y creo que nunca lo podré hacer-. Quedé estupefacto ante tal declaración; rodee su cuello con mis brazos y volví a besarla. Una vez más, aquella extraña sensación del día anterior volvía a aparecer, pero ésta vez comencé a comprender.
El beso se terminó pero no podía soltarla, con los últimos momentos abrí mi corazón y le dije todo lo que sentía por ella.
Su sonrisa me despidió mientras subía a la moto y me marchaba. En el viaje de regreso, entendí que era eso diferente que había sentido y supe que ella también había llegado a la misma conclusión. Era el sabor del adiós.

For my sweet love. Allways so shiny, allways so warm.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo IX y final.

2008-10-08T18:19:00.001-03:00

Los últimos tres días habían sido los peores en la vida de Harry; Aurors recorriendo toda su casa y la Madriguera en busca de pistas, los entierros de los miembros de su familia y especialmente, el del amor de su vida. Hasta ahora, no habían encontrado nada; lo único que sabían a ciencia cierta era que a los Weasley la muerte se los había llevado rápidamente. Por otra parte, los niños no recordaban nada de lo sucedido antes de que los aturdieran, ya era demasiado duro para ellos saber que crecerían casi sin familia.

Los tres amigos se encontraban en la cocina de la Madriguera, cada uno sentado a la mesa. Hermione abrazaba a Ron, quien lloraba con el rostro hundido en el hombro de su amada. Harry miraba hacia la nada, concentrado en comprender por qué había pasado todo esto; una vez más, la fatalidad teñía su vida.
Minutos atrás les había relatado lo que Dumbledore le había contado años atrás, esto generó que Ron se indignara con él y estuviese muy cerca de echarle una maldición.
-No puede ser que nunca nos hayas contado esto, a veces puedes llegar a ser un imbécil –le dijo Ron agarrándolo de la ropa y levantando el puño para golpearlo. Pero en ese momento, Hermine actuó deteniendo al pelirrojo.
Harry no le dijo nada, a duras penas había podido contarles lo que había guardado tantos años, pero desde la muerte de Ginny ya no hablaba y se quedaba horas enteras, sentado sin hacer nada, culpándose silenciosamente una y otra vez.
Fue entonces que Hermione habló y lo hizo volviendo a mostrarse dura y racional.
-Si Dumbledore estaba en lo cierto -le dijo mirándolo directamente a los ojos-, mañana tendrás que ir a Hogwarts.
Harry tardó en contestar, la Madriguera ya no le transmitía esa paz y felicidad que sentía cuando era niño. Ahora, el pensar que había sido el hogar de Ginny durante tantos años, lo destrozaba y sentía que ya no pertenecía a ningún lado, salvo al viejo Castillo.
-Mañana temprano iré -. Dijo finalmente.
-Te acompañaremos -. Dijo Ron levantando la vista y mirándolo fijamente.
-Está bien -. Dijo Harry. Aunque sentía en lo profundo de su ser que debía ir solo al Colegio, pero sabía que la situación también concernía a Ron.

Fue el cumpleaños más miserable de su vida, superando incluso a los padecidos antes de enterarse que era un mago. Apenas pudo dormir y se la pasó llorando toda la noche, acariciando el lado de la cama que ocupara Ginny.
A la mañana se despidió silenciosamente de sus hijos. Fue un adiós muy duro y le costó una gran fuerza de voluntad, aunque no los despertó, solo besó sus frentes.
Se vistió con las túnicas que usara en Hogwarts, todavía le entraban cómodamente y de todas las que poseía eran las que más le gustaban, dado a que le recordaban viejos tiempos y todas las grandes aventuras que había vivido.
Se apareció en la entrada al Castillo, aquella por la que muchos años atrás huyeran Snape y Draco. Qué lejos le parecía todo lo que había ocurrido en esos tiempos y ahora, volvía a ese lugar sufriendo la misma sensación de pérdida que en esa fatídica noche; aunque en estos momentos, la punzada era mucho más aguda.
El día era hermoso, no había ninguna nube en el cielo y el calor del sol comenzaba a sentirse; el clima parecía burlarse de él. Sus dos amigos ya lo estaban esperando. A pesar de los reproches de Hermione, habían decidido resolver todo sin la ayuda de nadie. Por lo tanto, ninguno de los miembros del Departamento de Arurors se enteraría de lo sucedido.
-Ya abrimos la reja –dijo Hermione.
-Bien –dijo Harry sacando su varita del bolsillo-, entremos.
Los tres ingresaron en los terrenos. Fue una caminata muy larga hasta la puerta del Castillo y mientras duró, no advirtieron nada extraño, salvo que todo se encontraba bajo un silencio sepulcral. Parecía que el Bosque Prohibido no tenía vida, ningún tipo de animal se asomaba para observarlos, ni siquiera el viento soplaba moviendo las copas de los árboles. A lo lejos vieron el lago y la tumba blanca, a Harry se le hizo un nudo en la garganta. La cabaña que en otros años había pertenecido a Hagrid, se encontraba completamente cerrada, al igual que la gran puerta principal.
A pesar de la información brindada por Dumbledore, nadie los estaba esperando.

Toda la quietud se hacía cada vez mas insoportable, Harry sentía la necesidad de decir cualquier cosa con tal de escuchar un sonido, pero algo no lo estaba dejando.
Esperaron unos minutos en forma callada, nadie apareció. Sin embargo, Harry sentía que lo estaban observando desde que se había aparecido.
-Ingresemos al Castillo –comenzó a decir Hermione-, podríamos esperar mas tranquilamente…- Pero no pudo terminar de proponer lo que quería, un haz de luz verde la envolvió y su cuerpo cayó al suelo.
-¡¡Hermione!! – Gritó Ron y se agachó abrazando el cuerpo de su mujer - ¡Maldito hijo de puta! –Dijo mirando en la dirección que había venido el rayo, mientras tomaba su varita entre las manos. Harry se había quedado estupefacto.
-¡Avada Ke...! –Gritó el pelirrojo, pero no alcanzó a convocar la maldición, porque un chorro de luz blanca lo golpeó de lleno y lo hizo volar hacia atrás, desintegrándolo por completo.
-¡¡Ron!! –Gritó esta vez Harry -¿¡Que demonios!? –Dijo mirando hacia todos lados, intentando distinguir quienes los había atacado. A unos treinta metros de donde se encontraba, un mago alto y delgado venía caminando hacia él; la barba y los cabellos le llegaban a la cintura, vestía túnicas rojas y negras y ocultaba las manos en su espalda.

Harry hizo ademán de levantar su varita y responder al ataque, pero a pesar de que la rabia y el dolor fluían en ese momento por todo su cuerpo, decidió esperar a ver que sucedía. Hacía tiempo había entendido que sus emociones no lo ayudarían en un duelo.
-¡Vaya, vaya! -exclamó el mago mientras se acercaba- el gran Harry Potter en persona. Por cierto, feliz cumpleaños -. Dijo sonriendo.
Harry le lanzaba dagas a través de sus ojos color verde. -¿Quién rayos eres? –Escupió con rabia.
-Me llamo Henry -. Dijo el mago sin dejar de sonreír-. Y como creo habrás descifrado, soy quien te citó en este hermoso lugar -. Dijo en tono burlón.
-Con el propósito de asesinarme… –dijo Harry, quien finalmente comprendía la verdad.
Henry solo respondió con una carcajada.- He esperado este momento durante muchos años Harry-.Dijo.
-Pagarás por lo que me has hecho- dijo Harry.
-Eso –contestó Henry irónicamente-, me lo han dicho varias veces -.

Rápidamente Harry levantó su varita y una maldición asesina salió de ella. Henry se movió con una velocidad sorprendente y la maldición se perdió en los terrenos. Varios haces de luz verde continuaron saliendo de la varita de Harry, pero ninguna dio en el blanco.
Henry apuntó con su varita hacia Harry acompañándola con un movimiento de su muñeca, pero ningún tipo de rayo salió de ella. Su adversario volvió a atacarlo con un ‘Avada Kedavra’, pero éste reboto contra una especie de escudo invisible que rodeaba al mago. Harry se quedó muy sorprendido.
-Eso es imposible, no existe conjuro para bloquear la maldición asesina – dijo, pero en ningún momento bajó la guardia.
-Nada es imposible en el universo de la magia, Harry – le dijo Henry- ¿Te preguntarás para que te traje hoy aquí? Bueno, pase gran parte de los últimos años observándote muy de cerca, al igual que a tu familia, esperando el momento correcto…-
-¿Por qué los mataste, maldito? –le preguntó.
-Porque quería que sufrieras, y puedo notar que lo he logrado. Si, no hace falta que preguntes, se Legeremancia –dijo Henry ante una mueca de Harry.
-Pero ¿Con que necesidad? ¿Qué te he hecho? – preguntó nuevamente.
-¿En verdad creíste que el vencer a Lord Voldemort no traería alguna consecuencia negativa? El bien no siempre triunfa, Harry. Estoy cansado de que suceda eso –dijo Henry-.

Harry lanzó otro haz de luz verde, las palabras de Henry le habían recordado por que estaba tan furioso. Pero otra vez, la maldición asesina fue bloqueada por el escudo de Henry. Harry buscaba en su mente algún tipo de ataque, pero no se le ocurría ninguno y mientras tanto, Henry continuaba la charla.
-Durante algún tiempo intenté comprender por qué habías ganado –dijo-, buscando entre datos, crónicas y relatos, llegué a la conclusión de que ganaste por un combo de suerte y estupidez. La suerte te acompañó durante todos esos años en Hogwarts y luego en la búsqueda de los Horcruxes. La estupidez… Bueno, Lord Voldemort demostró ser menos inteligente de lo que algunos suponían –dijo sacudiendo la cabeza-. Fue el mago oscuro más poderoso de todos los tiempos y no pudo con un simple estudiante inexperto. No se debe subestimar a la gente.
-Exactamente –dijo Harry-, y él pagó ese precio con la muerte que tanto temía. Así que por eso en realidad estas aquí, para vengarte de mí.
-No seas tan soberbio, Harry –dijo Henry-. No todo pasa por tu persona. Como ya te explique anteriormente, estoy aquí para demostrarte que los finales felices no existen. No soy ningún mortifago o algún loco admirador de Voldemort. Solo te enseñaré que la vida puede darte esta clase de sorpresas y que no deberías haberte confiado tanto -. Dijo y comenzó a reír.

Harry volvió a pensar en Ginny, como aquella noche en el Bosque Prohibido momentos antes de recibir el segundo ‘Avada Kedavra’ de Lord Voldemort. Henry sabía lo que había logrado con lo que le había dicho y aprovechó ese momento de distracción en el Elegido para lanzar su primer ataque. Movió velozmente su varita apuntando a uno de los árboles y, ante el estupor de Harry, uno de los árboles cobró vida. Tardó un poco en sacar las raíces de la tierra, pero ni bien estuvo libre del todo, se dirigió hacia donde estaba parado Harry, moviendo sus ramas para intentar golpearlo. El mago respondió con varias maldiciones que tocaban el tronco sin dejarle grandes daños; pero una de ellas logró incendiarlo y mientras tanto (gracias a sus reflejos de Auror y de ex jugador de Quidditch) esquivaba cada golpe lanzado por el árbol. Hasta que finalmente, con el encantamiento “Incendio” logró consumirlo bastante como para que se derrumbara por completo y no se volviera a levantar.

Henry se había contentado con observar la escena y reía mientras Harry se defendía.
-Te defendiste bastante bien –dijo socarronamente.
Harry no contestó, solo alzó su varita nuevamente y continuó su ataque hacia Henry. Era notable su estado físico y mágico, cualquier otra persona hubiese estado pidiendo tiempo fuera luego de quince minutos del ritmo que ambos mantenían. Pero con cada minuto que pasaba, Harry se iba agotando; pelear en los terrenos de Hogwarts era algo complejo dado a que no se podía aparecer o desaparecer a gusto, por lo tanto había que utilizar la resistencia física. Esto Henry lo sabía muy bien y cuando planeó todo, eligió el colegio por esa razón: representaría un obstáculo tanto para él como para el otro.
Una y otra vez, Harry atacaba lanzado maldición tras maldición, pero Henry solo esquivaba o bloqueaba los hechizos utilizando Legeremancia.
-¿No te cansas de fallar una y otra vez Harry? –Preguntó Henry-. ¿Por qué no admites que nunca fuiste tan extraordinario como se cuenta por allí? Sabes, todos hablan muy bien de ti, creen que eres un gran mago por haber logrado vencer al bobo de Voldemort. ¡Y lo hiciste con un Expelliarmus, por dios! ¿Qué clase de mago gana un duelo a muerte con un hechizo desarmador? -.
-Nunca me gustó matar –contestó Harry.
-Y por eso ahora no me estas lanzando maldiciones asesinas. Yo creo que la suerte con la que contaste durante todos esos años fue una exageración. No tiene otra explicación; y de no ser por tu amiguita –dijo Henry señalando el cadáver de Hermione-, tampoco hubieses logrado eliminar ningún Horcrux.
-¿Y eso de que importa? Logré lo que quería y mucho más. –Dijo Harry cada vez más enojado.
Henry comenzó a reír nuevamente. – ¡Y ahora lo has perdido todo! Gente como tú no merece todo lo que disfrutaste durante estos años, solo merece ser exterminada. –Dijo Henry y lanzo una seguidilla de maldiciones que obligaron a Harry a retroceder hasta las puertas mismas del Castillo mientras se defendía a penosamente.

En el momento más crítico de la batalla, ante una distracción de Harry debido a las palabras desconcertantes de Henry, el mago contraatacó velozmente con una maldición “Cruciatus”, tomando por sorpresa al Elegido, que cayó estrepitosamente al suelo, retorciéndose de dolor. La varita le había volado de las manos y con ella toda posibilidad de respuesta, el duelo había terminado.
-¡¡Crucio!! –volvió a gritar Henry. Se acercó lentamente a donde se encontraba el otro mago y bajó su varita, observando como Harry se convulsionaba.
-Todo acto, querido Harry, genera consecuencias. ¿Creíste que el Mundo Mágico se concentraba en Europa solamente? ¿Creíste que tus acciones no iban a ser advertidas por alguien? Todos se equivocaron –dijo-. Dumbledore tenía razón, hay peores cosas que la muerte y tu eres un claro ejemplo, espiritualmente estas acabado y la continuidad de tu vida ya es insostenible. Solo me queda por decirte que hoy comienza una nueva era. Adiós.
Harry no dijo nada, pero antes de desmayarse miro unos segundos a su vencedor.

Cuatro palabras llenaron los terrenos de Hogwarts. Para cuando todo pasó y Henry levantó la vista, no quedaba casi nada. El Castillo estaba parcialmente en ruinas, la tumba blanca había sido desintegrada y junto con ella, la “Elder Wand” también.

-Jaque Mate –dijo Henry y luego desapareció.

Fin.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo VIII

2008-06-29T04:42:00.003-03:00

No se escuchaba sonido alguno, el silencio reinaba en la oscura habitación. De repente, se sintió una corriente de aire y con el movimiento de sus largas túnicas, los dos amigos pisaron el suelo. Una vez terminada su aventura en el tiempo, volvieron a su época; el departamento de Tommy lucía como lo habían dejado minutos atrás (aunque para ellos había pasado casi un mes); Henry ni siquiera se sentó a descansar, todavía llevaba su bolso de viaje sobre el hombro. Tommy se despojó de sus atavíos y se recostó a lo largo del sofá más próximo a él.

- Bueno mi amigo, aquí me despido. No hace falta que te levantes – dijo Henry ante el gesto de su amigo.
- ¿Hacia donde vas?- le preguntó
- Primero a mi departamento, necesito dejar mis cosas y cambiarme, las túnicas apestan- le contestó Henry.
- Está bien, yo me voy a quedar durmiendo un rato, estoy demasiado cansado- le dijo Tommy.
- Que así sea compañero, hasta que nuestros caminos se vuelvan a cruzar, cuídate- dijo Henry y desapareció sin emitir sonido alguno.

Los años pasaron bastante rápido para los dos jóvenes magos. Henry volvió a ver a su viejo amigo varias veces al año siguiente; luego las visitas se interrumpieron un tiempo. Pasados cinco años volvieron a verse en la reunión de ex alumnos del Instituto de Cultura Mágica, con el gran revuelo que generó la aparición de Henry. Pasaron otro tiempo sin verse muy seguido; en ocasiones el mago aparecía por la noche en el hogar de Tommy en North Hood, y desaparecía a la mañana temprano.
Henry reapareció finalmente, luego de una larga ausencia, una mañana de Julio. Los rayos del sol calentaban el frío despacho de Tommy, estaba sentado espaldas a la puerta, mirando la ciudad a través del hermoso ventanal. Un suave “pop” se oyó detrás de él y cuando se volvió para observar quien osaba aparecerse de manera tan grosera, quedo boquiabierto.
Vestido con una túnica negra que le cubría el cuerpo por completo, las barbas y cabellos largos hasta la cintura y fumando de su pipa de saúco, su viejo amigo Henry lo miraba dedicándole una sonrisa.

- ¡Tanto tiempo!- dijo Tommy y parándose fue a su encuentro y le dio un abrazo. – Si que has cambiado- observó.
- Ñañas de la edad- dijo Henry riendo- Vos no cambiaste en nada- le dijo a su amigo observándolo de pies a cabeza.

Tommy le pidió noticias sobre él y lo que había hecho durante estos años, pronto estuvieron charlando hasta largas horas de la noche. Así, Henry se enteró de que su amigo no había estado ocioso, tan pronto volvió de Inglaterra, se metió en el Ministerio y gracias a sus cualidades, había escalado posiciones y ahora era el Jefe del Departamento de Justicia. A su vez, Henry le contó parte de sus viajes, había vuelto a recorrer Europa y había logrado aprender algunas cosas más, aunque el decía que eran “los trucos de siempre” pero se notaba que su aura y poder mágico habían crecido notablemente.

- Supongo que imaginarás por que estoy aquí- le dijo Henry mientras tomaba un poco de té.
- Es por el viejo asunto “Potter” ¿Verdad?- preguntó Tommy.
- ¡Exacto!- exclamó Henry- A fin de este mes se cumple el plazo que le dimos a Harry para que se preparara-
- Cierto- dijo Tommy cayendo en la cuenta- Que rápido pasa el tiempo-
- Volando- agregó Henry-, y te voy a contar algo que te va a gustar. Todo este tiempo, no descuidé el asunto ni un segundo, me ocupe de observar su vida. Actualmente es el Jefe del Departamento de Aurors del Ministerio ingles, y vive con su esposa e hijos en Grimmauld Place-
- Predecible- interrumpió Tommy
- Aja- afirmó Henry-, dos de sus hijos ya están en Hogwarts y en cuanto a Ron y Hermione, ambos viven en un departamento del Londres mágico-
- Bien, parece que todo está preparado entonces- dijo Tommy -¿Cuándo nos vamos?- preguntó.
- Ya- dijo Henry sonriendo, desapareció de la silla donde estaba, reapareció al lado de Tommy, lo tomó del brazo y volvió a desaparecer.

*
Diagon Alley se encontraba en el mismo esplendor de las épocas previas a la guerra contra Lord Voldemort. Cientos de negocios florecían por todas partes, y a diferencia de tiempos pasados, la oscuridad no amenazaba con retornar.
A pesar de que no había tantos compradores en potencia colmando las calles, un buen número recorría los negocios. Muchos eran extranjeros y otros eran padres que hacían algunas compras para evitar la locura previa al primero de Septiembre.
El comercio de los gemelos Weasley era una parada obligada para cualquiera que caminara por el lugar, sobre todo los niños, que eran atraídos como por un imán.
George había llevado el negocio adelante, luego de la dolorosa muerte de Fred; y aunque al principio no quería saber nada, la ayuda del pequeño Ron fue de gran provecho. Éste último ya casi no trabajaba en la tienda, estaba muy ocupado con su amigo Harry en el Departamento de Aurors, pero de vez en cuando pasaba y le daba una mano al gemelo.
George había ampliado considerablemente al local, unos años atrás había comprado los locales con los que limitaba el suyo y de esta forma se había transformado en el negocio de ventas más grande del lugar.
Eran alrededor de las cuatro de la tarde y el último comprador salía con las manos repletas, George bastante satisfecho consigo mismo, cerró la puerta de entrada.

- Verity- gritó-, voy a recostarme un rato, estoy algo cansado- y diciendo esto se disponía a subir al altillo donde vivía, cuando la campana de recepción sonó repentinamente. Pero al darse vuelta para ver quién había entrado, lo único que pudo advertir fue un destello verde y la luz se apagó.
Momentos después, un grito de horror se oyó en todo Diagon Alley.

*
Harry Potter apareció de repente en la puerta de la tienda de los hermanos Weasley. Todavía no lo podía creer, la noticia le cayó como un balde de agua helada. Una docena de Aurors iban y venían por el lugar, tomando notas para las pericias. Harry ingresó y observó de lado a lado el local; todo estaba en perfecto orden, nada roto o desparramado, no había ninguna señal de lucha. Se acercó al mostrador, el dinero todavía estaba en la caja, y a los pies de la escalera, el cuerpo de un hombre de cabellos rojos yacía boca arriba. A su lado otro pelirrojo abrazaba su cabeza y las lágrimas caían por sus mejillas.
- Lo siento mucho, Ron- dijo Harry.
Ron Weasley alzó su mirada, tenía los ojos inyectados de sangre. – ¿Por qué?- fue lo único que le dijo, Harry no contestó.
La noticia seguramente destrozaría a la Sra. Weasley; ya había perdido a uno de sus hijos en el pasado. Harry sabía que no podía hacer mucho, por lo tanto ni bien se llevaron el cuerpo de George al Ministerio, habló seriamente con su amigo.
- Deberíamos contarle a tu madre, Ron- le dijo.
- Tienes razón, mejor ahora que esperar a que se entere de otra forma- dijo Ron pesadamente.
Harry le puso una mano en el hombro y lo observó largamente. – Atraparemos al hijo de puta que hizo esto- le dijo a su amigo. Ron solo lo miró y asintió.

Se aparecieron a unos metros de la entrada a la Madriguera; la casa que se sostenía por arte de magia y que tanto amaba Harry, se veía pacífica. Los amigos tardaron en dar el primer paso hacia la casa, estaban como clavados en la tierra y no emitían sonido alguno. De repente un “pop” se escuchó a sus espaldas, se dieron vuelta rápidamente, y una mujer de cabellos castaños y enmarañados abrazó fuertemente al pelirrojo.

- ¡¡Oh, Ron!!- dijo Hermione llorando – No puedo creerlo…-
- Yo tampoco `Mione, todavía no caigo- le decía su mejor amigo a su mujer, sin romper el abrazo - ¿Qué hiciste con los niños?- le preguntó.
- Los dejé con sus primos, en Grimmauld Place- contestó Hermione sin parar de sollozar.
- ¿Ginny se enteró? ¿Por qué no está aquí?- Preguntó Harry algo nervioso, rompiendo el silencio por primera vez desde la llegada de su amiga.
- Ginny no estaba, supongo que todavía no volvió del trabajo- le dijo Hermione sin soltar a Ron.
- Cierto- dijo Harry-, luego de contarle a Molly iré a buscarla-
- Vamos- dijo Ron y pasándole el brazo por la espalda a su mujer, se dirigió a la puerta de la cocina.

Harry se quedó detrás de ellos, no manejaba muy bien esta clase de momentos, por eso prefería entrar una vez todo estuviese dicho. Y todavía no sabía que como se lo diría a su amada Ginny.
De repente, dos terribles gritos llegaron del interior de la casa, interrumpiendo sus pensamientos; con la varita en mano y veloz como un rayo entró en la casa de los Weasley, pero el horror lo golpeó con puños de acero:
Ron estaba arrodillado en el suelo y tenía la cara cubierta por sus manos, Hermione miraba hacia él y lloraba sin contenerse. Harry quedo estupefacto, en la mesa de la cocina y todavía sin terminar sus platos, se encontraban los cuerpos sin vida de Molly, Arthur, Percy y Bill. Apartó rápidamente la vista de ese espectáculo macabro y se desplomó en el suelo, llorando; golpeaba el piso con sus manos, lastimándose con cada puñetazo, pero en ese momento no sentía dolor físico.
Fue entre golpe y golpe que recordó algo; unos años atrás, Dumbledore le había contado algo en la noche de su cumpleaños número veinte. Algo que en ese momento le había parecido muy extraño, pero no le había dado la importancia suficiente.
Había ido a visitar a su viejo amigo y mentor para charlar un rato con él. Pero Dumbledore lo recibió de forma rara y no se notaba su humor característico; le había hecho rememorar su charla luego de la muerte de Sirius.

- La noche de la batalla con Lord Voldemort- comenzó a contarle el anciano ex director-, vinieron a este despacho dos jóvenes magos. Al principio se mostraron muy corteses y me contaron que habían venido al país para visitarlo y conocerme personalmente. Muy atípico me pareció en verdad, pero continuamos la charla. Sabían que se estaba desarrollando la batalla, pero no querían participar, me dijeron que no era su intención. Pero lo que me revelaron a continuación, me dejo estupefacto (si Harry, con todo lo que eso pueda significar para ti), sabían que ibas a ganar. Yo lo suponía, dado al tiempo que conocía a Lord Voldemort y lo que ya te había contado sobre la conexión que mantenían los dos, pero no estaba cien por ciento seguro. Y no solo esto, sino que me dijeron que te matarían, lo más confuso de todo, querido Harry, es que me dieron una fecha para que te encontraras con ellos: el día de tu cumpleaños 38…-
- ¿Cómo?- dijo Harry sorprendido.
- Es todo lo que se, porque luego de decirme estas palabras cerraron el marco de esta pintura por arte de magia- dijo Dumbledore amargamente.
Minutos de silencio siguieron luego de las palabras del anciano, ambos lucían pensativos.
- ¿Qué piensa que debería hacer?- dijo Harry-.
- Prepararte lo mejor que puedas, querido muchacho-.

En verdad, lo que Dumbledore le había contado, le parecía la amenaza de dos Mortifagos chiflados. Harry confiaba en que al haber encerrado a todos los seguidores de Voldemort, que habían quedado en libertad, jamás pasaría lo que Dumbledore le había advertido. Pero la vanidad es el pecado favorito del Diablo y mientras mas grande uno se cree, mas ruido hace al caer.

*
Se levanto del suelo de la cocina y no sabía por que, pero sentía muy adentro de él que algo malo estaba por suceder. Fue entonces cuando pensó en su Ginny; imaginando lo peor y raudo como el viento, desapareció de la “Madriguera” y llegó a la entrada de su casa en el número doce de Grimmauld Place.
Su miedo creció al notar que la puerta estaba abierta; corriendo atravesó el vestíbulo y llegó al living. Se detuvo de repente, por un segundo se quedó sin aire y empalideció completamente; había encontrado los cuerpos de sus hijos y los de Ron, desplomados frente a la chimenea. Llorando los contempló unos instantes, pero entonces el alma le volvió al cuerpo: los niños seguían respirando, solo habían sido aturdidos.
‘Ginny’ pensó y luego grito con todas sus fuerzas – ¡¡Ginny!!
No hubo respuesta. Corrió hacia su habitación, la misma sensación que había tenido en la cocina de los Weasley le decía que debía ir hacia allí. Llegó a la puerta y la encontró cerrada, sin dudarlo un segundo, la hizo volar con un encantamiento y entonces entró y la vio: tendida sobre su cama matrimonial, los largos cabellos colorados cubriendo su rostro angelical. Harry se acerco y la observó, pero ella ya no estaba en la habitación, se había marchado para nunca regresar. Se arrodillo, tomó su cuerpo entre sus brazos y lloró.

*
Golpearon la puerta del Departamento de Aurors. Uno de los que estaban de guardia abrió la puerta, un mago vestido con túnicas violetas estaba parado en la entrada.

- Los horarios de atención son...- comenzó a explicar el joven Auror, acostumbrado a la visita de gente fuera de horario, pero el mago del otro lado levantó la mano.
- Nada de eso- dijo-, vengo a declararme culpable por la muerte de George Weasley-.

El guardia quedo estupefacto y no dijo nada, las palabras lo habían abandonado. Quien había golpeado la puerta ingresó en el Departamento, se sentó frente a uno de los escritorios y tomó una postura relajada. Otros integrantes de la oficina aparecieron y observaron la escena, luego de unos segundos, uno de ellos le habló al que todavía estaba en la puerta.
- ¿Qué pasa?-
- Este hombre viene a declararse culpable por el asesinato de George Weasley- dijo señalando al mago sentado, quien esbozaba una sonrisa. Acto seguido, lo tomaron y lo encerraron en la sala de declaraciones; previamente lo despojaron de su varita y confirmaron lo que decida: efectivamente era el asesino.
- ¿Por qué se entregó, sabe lo que le espera, o no?- le preguntó uno de los Aurors encargados de interrogarlo. Más o menos había una veintena de ellos en la habitación, formaban un círculo cuyo centro era ocupado por el asesino, sentado en una silla de acero.
- Francamente- dijo el mago relajadamente-, lo hice porque si esperaba a que ustedes consiguieran atraparme, me iba a poner demasiado viejo-.
- Bien- dijo quien lo interrogaba, bastante molesto por el tono burlón del otro-, con que tenemos a un mago asesino y bastante engreído ¿Cuál es su nombre, y qué hace en el país?- le preguntó, en realidad, le ordenó contestar.
- Cuatro palabras- contestó el mago sin dejar de sonreír.
- ¿Cuatro palabras?- preguntó el Auror, muy sorprendido.
- Si- afirmo el mago. Sin esperar otra pregunta, chasqueó los dedos de su mano derecha y, ante el estupor de los demás, la varita se materializo en su mano.
Rápidamente, el mago se levantó de la silla, y mientras los Aurors se apuraban por tomar sus varitas y apuntarlo, él dirigió la suya al suelo.
- ¡Exevo gran mas vis!- dijo antes que todos.
Una cegadora luz blanca llenó la habitación y no se pudo ver nada más.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo VII

2008-06-17T02:18:00.002-03:00

La noche cubría el cielo que se extendía sobre los terrenos del Colegio Hogwarts de Magia y Hechicería. Se podían distinguir infinitas estrellas, pero sobre todas ellas una gigantesca Luna, con su completa forma esférica, se imponía iluminando los terrenos que rodeaban al castillo. La vieja construcción de piedra se elevaba colosalmente sobre sus dominios; iluminada internamente por sus majestuosos candelabros, los cuales le daban el último toque al halo de misticismo que envolvía al colegio en su exterior.

Ya había pasado la hora de comer y aunque todo parecía estar en una paz absoluta, se acercaba una tormenta que dejaría su marca en la historia de la institución mágica.
Paz que no existía en el poblado que se encontraba a tan solo unas leguas del castillo, porque horas atrás, el ejército de Lord Voldemort había decidido activar las barreras para detectar cualquier aparición indeseable. Harry Potter no lo sabía, y jamás lo descubrió, pero esa trampa se la habían dejado dos viajeros, deseosos de gastarle una pequeña broma al “Elegido”. Ni bien apoyó sus pies sobre una de las calles del pueblo, varios Mortifagos aparecieron de la nada y estuvieron a punto de descubrirlo a él y a sus dos fieles amigos. Como siempre la suerte jugaba de su lado, y no solo estaba protegido por la Capa Invisible, sino que Aberforth Dumbledore había actuado oportunamente y lo salvó una vez más como cuentan las crónicas oficiales.
Lejos del pueblo, momentos después de su llegada, dos personas se acercaban a las puertas que conducían a los terrenos del colegio. Aparecidos de la misma nada, ambos volvían a lucir túnicas, diferentes a las de la noche anterior pero sin dejar de ser extravagantes: las de Tommy eran negras y coloradas, pero las de Henry eran violetas y azuladas.
Contemplaron por un tiempo al mágico castillo; era la primera vez que lo veían con sus propios ojos, y como si ambos fuesen alumnos de primer año, los había dejado sin palabras.

- Bien- dijo Henry pasados unos minutos-, llegamos algo temprano, vamos a tener que esperar un tiempo hasta que comience la batalla-.
- Podríamos pasearnos un rato por la Cámara de los Secretos ¿Qué te parece?- Preguntó Tommy.
- Está bien, pero no debemos atrasarnos demasiado, debemos entrar en la oficina dentro de unas horas- dijo Henry observando el portón en forma calculadora.
- ¿No conoces la clave, no?- Preguntó Tommy al observar su consternación.
Su amigo volteó para mirarlo y arqueando una de sus cejas le respondió – Pero por supuesto que la conozco. ¡Reducto!-. Un rayo rojo salio de la varita de Henry, impactó de lleno a la puerta y la destrozó.
- Seguramente se haya activado algún tipo de alarma- comento Henry despreocupadamente, mirando la reja y rascándose la cabeza.
- Ese no es ningún problema, no necesitamos una capa para ser invisibles- Contestó Tommy, dirigió hacia él su varita con un rápido movimiento y dejó de ser visible.
Henry largó una risotada e, imitando lo que su amigo había hecho, desapareció.

Si en verdad habían detectado la destrucción del portón, Henry y Tommy nunca lo supieron, pero era de prever que algún Mortifago informaría de lo sucedido.
Caminar siendo invisible era una de las cosas que mas le gustaban a Henry, la posibilidad de hacer lo que quería sin ser detectado generaba una emoción particular en nuestro joven protagonista amante de las excentricidades, y acumulaba varias aventuras en sus viajes por Europa en las que se había hecho invisible.
Los dos amigos ingresaron en los terrenos de Hogwarts caminado ávidamente y se dirigieron a la entrada del castillo; en su trayecto vieron a lo lejos la tumba blanca, pero no era algo que les interesara ver ya que no eran simpatizantes de los sepulcros. Atravesaron el portón y tomaron las escaleras hasta el tercer piso, donde se encuentra el baño y la entrada a la Cámara. En su trayecto advirtieron algo de movimiento, algunos alumnos subían y por las escaleras, y los dos magos ya conocían hacia donde se dirigían: el Cuarto del Requerimiento.
Una vez dentro del baño descubrieron que Mirtle “la llorona” no se encontraba, agradeciendo su buena fortuna, se acercaron a los lavatorios y se hicieron visibles otra vez.

- Bueno- dijo Tommy -pensemos los pasos a seguir ¿Esperamos a que vengan Ron y Hermione a abrir la entrada e ingresamos con ellos? O ¿La abrimos nosotros?-
- No hace falta- dijo Henry -, entremos ahora, todavía falta un rato para que lleguen y no tengo ganas de estar mucho tiempo en este baño decrépito- comentó y le hizo ademanes a su amigo para que comenzara.
- All’right- exclamó Tommy que a continuación emitió un extraño silbido, y de repente el grifo brilló con una luz blanca y comenzó a girar. Al cabo de un segundo, el lavabo empezó a moverse. El lavabo, de hecho, se hundió, desapareció, dejando a la vista una tubería grande, lo bastante ancha para meter un hombre dentro.
- Hablar “pársel” sin ser genéticamente apto, no tiene precio. Para todo lo demás, MistarCard, número uno en mi mundo- dijo en broma- Después de ti, Charles- le dijo a su amigo inclinando su cabeza y señalando la entrada.
- Gracias, Charles- contesto Henry, quien se elevo unos centímetros del suelo, se acercó a la tubería y bajó por ellas, levitando.
Era un tobogán interminable. Mientras el muchacho descendía podía ver otras tuberías que surgían a medida que se abría paso, pero ésta se curvaba y retorcía, descendiendo súbitamente. No bajaba tan rápido como Harry en aquella oportunidad, pero luego de un tiempo llego al extremo del gran túnel que conducía a la puerta de la Cámara. Todavía se podía apreciar que la humedad y la inmundicia adornaban la caverna por todas partes, por ésta razón Henry continuó levitando sobre el suelo, y antes de que Tommy llegara hacia donde él se encontraba le dijo -Procura seguir flotando y no tocar el suelo-
- Tenés razón, no hay que dejar huellas, y sobre todo las túnicas son demasiado caras como para ensuciarlas con ésta porquería- comentó Tommy divertido.

De ésta forma se acercaron hasta donde se situaba la parte derrumbada de la cueva, movieron unas piedras más para darse paso y llegaron ante la gruesa pared con las serpientes talladas en ella. Nuevamente Tommy hizo los honores y una vez dentro se encargó de cerrar el pasadizo.
La sala seguía tal como Harry la había dejado años atrás, avanzaron por entre las altísimas columnas de piedra y rápidamente se toparon con la imponente estatua de Salazar Slytherin. Ésta continuaba con la gran boca abierta y a sus pies, el cuerpo del basilisco yacía descomponiéndose, aunque ya casi no quedaba nada más que sus huesos.
Siempre levitando, continuaron admirando la inmensidad de la caverna. Pasado un rato, Tommy optó por recorrer la extensión rocosa, mientras Henry permanecía a los pies de la estatua. Una vez que su amigo termino su paseo, se acercó hacia donde él se encontraba.

- Siempre quise saber a donde lleva el agujero desde donde salía el monstruo- comentó Henry señalando la parte más alta.
- Date una vuelta si querés, yo me quedo vagando por acá. El olor ahí debe ser insoportable.- Le dijo Tommy y siguió deambulando por la cueva.
- Ok- contestó Henry y se elevó hasta la abertura. Ésta era casi tan alta como él, así que no tuvo problemas para entrar.

La guarida tenia alrededor de veintiséis pies de largo por diez de ancho, era bastante amplia y desde afuera uno no se daba cuenta de su verdadero tamaño. Tanto el piso, como las paredes y el techo estaban hechos con bloques de piedra de color verde, y su superficie era tan lisa y resbaladiza que parecía de vidrio. Pero más allá de eso, no había mucho que apreciar, salvo un olor que no era nauseabundo, pero suficiente como para hacerte picar la nariz. Para lamento de Henry no había nido ni huevos que significaran una futura amenaza. Cuando iba a saliendo del lugar escuchó dos voces que hablaban rápidamente, por lo tanto volvió a pasarse rápidamente su varita sobre sí mismo y desapareció.
Ubicarlo a Tommy fue sencillo, utilizando el encantamiento “Humanum Revelio” advirtió que él lo esperaba en la entrada a la Cámara; mientras se acercaba vio como Hermione cortaba varios colmillos de la calavera del basilisco.
Recorrieron el camino de vuelta y velozmente se encontraban, en el baño del tercer piso, otra vez; pero la quietud había sido interrumpida; varias voces podían escucharse yendo y viniendo por los pasillos del Castillo.

- ¿Para dónde vamos ahora?- preguntó la voz de Henry.
- ¿Qué te parece si vamos para las cocinas a pedirle algo de comer a los Elfos? Le propuso su amigo.
- Tenés razón, me estoy muriendo de hambre- confesó Henry.
- Además te veo demasiado delgado- comento su amigo y ambos comenzaron a reír.

El camino hacia la cocina del Colegio era por la parte baja del castillo, parecido al que había que tomar para ir al salón de Pociones. Mientras iban caminando se cruzaron con muchas personas y los hechizos volaban por todas partes, era evidente que la batalla estaba desarrollándose, pero como tenían bastante hambre, optaron por no hacer nada y continuar en dirección a la cocina.
Una vez que llegaron ante la pintura de un gigantesco frutero de plata, se hicieron visibles otra vez. Henry le hizo cosquillas a una enorme pera verde, que comenzó a retorcerse entre risas, y se convirtió en un gran mango verde, el cual accionó y abrió la puerta. Pasando por las ollas y sartenes colgadas en los muros, se acercaron hasta una de las mesas y allí se encontraron con uno de los Elfos.

- Queríamos comer algo ¿Podrían ser unos sándwiches de carne con jugo de calabaza?- Le preguntó Tommy.
- ¡Si señor!- Afirmo el Elfo y haciendo una reverencia se fue a preparar todo.
- Me caen bien estos bichitos, son geniales- comentó Henry riendo- siempre quise tener uno-.
- Yo también- le aseguró su amigo-, son muy útiles-.

Varios minutos después, el Elfo Doméstico retornaba con una bandeja repleta de sándwiches y una jarra de jugo. Los jóvenes magos se pusieron a comer tranquilamente, casi no dejaron sobras, y una vez que terminaron se sentaron, sacaron sus pipas y se pusieron a fumar. Mientras tiraban humo escucharon la voz de Lord Voldemort imponiéndose sobre el clamor de la batalla; ésta fue su señal de partida, abandonaron la cocina, volvieron a hacerse invisibles y retomaron unas escaleras ya casi sin gente.
Se tomaron su tiempo para llegar al despacho del Director, observando todo el destrozo que habían provocado los Mortifagos y los gigantes, varias veces tuvieron que sortear los escombros que obstruían el paso, pero finalmente llegaron a su destino. Cuando estaban doblando por la esquina del pasillo que llevaba a la oficina, un muchacho flaco y desgarbado pasó por su lado con la cabeza mirando al piso: Harry Potter se dirigía hacia el Bosque Prohibido, donde lo esperaba su destino.
Sin prestarle mucha atención, se detuvieron ante la gárgola que abre el paso hacia la escalera que conduce al despacho, esperaron unos momentos a por si alguien irrumpía en el pasillo y volvieron a hacerse visibles.

- Nuevamente el dilema de la contraseña, todo tuyo mi amigo- dijo Tommy y se apartó unos metros de figura de piedra.
- Será un placer- le dijo Henry, quien apuntó su varita a la gárgola y diciendo - Reducto- otro rayo rojo salio de la punta y dio de lleno con la escultura haciéndola pedazos.

Despojada de su guardián, la pared de piedra se deslizó y reveló la conocida escalera en espiral. Ambos magos se subieron a sus escalones y ésta los fue llevando en suaves círculos hasta la puerta que daba a la oficina del Director. Entraron y la encontraron tal como Harry la había dejado, los portarretratos seguían vacíos y el pensadero estaba sobre el escritorio.

- ¡Finalmente!- exclamó Henry y se acercó hacia el portarretrato que se ubicaba mas cerca de la silla del Director, sacó su varita y con ella toco uno de los extremos del cuadro, esto generó un leve resplandor y luego de unos momentos una figura apareció en el centro.
- Hola Albus- dijo Henry sonriente e hizo un ademán en forma de saludo.
- Hola muchachos- contestó el viejo mago- ¿Quiénes son ustedes?- Preguntó luego de unos momentos, no podía reconocerlos
- Mi nombre es Henry y él es mi compañero de aventuras, Tommy- el cual repitió el ademán de saludo- Es un gusto hablar con usted- continuo el muchacho en forma sonriente. Los jóvenes ocuparon las dos sillas enfrentadas a la del Director y comenzaron con la charla.
- Valla, valla, hacía tiempo que no me encontraba con dos muchachitos tan educados ¿Puedo preguntar a que debo la visita? Me arriesgaría a decir que por la forma de hablar, ustedes no son de estas regiones- Les dijo Dumbledore, con su habitual brillo en los ojos.
- Tiene razón, Albus. Vinimos desde muy lejos para hacer algunas cosas, y dado a que nos encontrábamos en el país no queríamos irnos sin cruzar unas palabras con usted- dijo Tommy.
- Son muy amables- dijo Dumbledore -Aunque me parece extraño que estén aquí tan tranquilamente sentados. Afuera se está librando una de las batallas más importantes de los últimos años-
- Preferimos no intervenir, Albus- dijo Henry - no es el objetivo de nuestro viaje, a decir verdad, nadie sabe que estamos aquí. No fue difícil, sabemos ocultarnos bastante bien- dicho esto sacó rápidamente su varita y agitándola hizo aparecer dos posillos y una tetera de porcelana. Con otro movimiento de la varita la tetera comenzó a llenar los dos posillos con un humeante té.
- Gracias- dijo Tommy agarrando uno de los posillos y dándole un sorbo - Espectacular- le dijo a su amigo.
- Veo que no son magos comunes y corrientes- dijo Dumbledore
- No lo somos- dijo Tommy- hemos recorrido varios países del ancho mundo tratando de profundizar nuestros conocimientos-.
- Cierto- agregó Henry que había terminado de beber su té y cruzó las piernas adoptando una posición relajada -, en un principio creímos saber lo suficiente como para cumplir nuestros designios. Pero descubrimos que estábamos completamente equivocados-.
- A partir de entonces intentamos no dejar ninguna rama de conocimiento sin abarcar- dijo Tommy.
- ¿Y cuáles eran esos designios?- Preguntó Dumbledore algo curioso.
- Bueno, a mi con ser mago me alcanza y así será siempre, pero a mi amigo le gustaría meterse en política; llegar a gobernar algo pequeño (no es tan ambicioso), tal vez todo el mundo mágico- dijo Henry, y ante la mirada llena de sorpresa de Dumbledore, ambos empezaron a reír.
La conversación cambió drásticamente, incluso el aire del despacho no era el mismo; Dumbledore ya no sonreía y solo se mantenía expectante. Los ocupantes de los otros cuadros ya no disimulaban y observaban atentamente. Henry le dio otra veloz sacudida a su varita y el juego de té desapareció.

Luego de apreciar a quienes se sentaban frente a él unos instantes, Dumbledore volvió a hablar - Si Harry gana esta noche, y confío en que así será, sus planes se van a complicar significativamente-.
- Harry va a ganar esta noche. Eso ya lo hemos visto y es la verdadera razón por la que estamos aquí- dijo Tommy -Nos gustaría que le de un mensaje de parte nuestra-.
- Dígale que su muerte ya está fechada. Será el 31 de julio del 2018, ante las puertas de este hermoso Castillo- dijo Henry.
Dumbledore se quedó boquiabierto - ¿Por qué dentro de veinte años? ¿Por qué no lo hacen ahora si se creen tan hábiles?- preguntó.
- Suficiente- dijo Tommy levantándose de su asiento y el cuadro no dijo nada más, había sacado su varita y lanzado un encantamiento que lo dejó vacío al igual que el de los otros ex directores.
- Con eso bastará para que le avise en el momento oportuno- dijo el joven mago.
Henry todavía estaba sentado, juntando los dedos de sus manos y lo miraba algo serio.
– Esperemos que Harry sea lo demasiado obstinado y orgulloso como para pedirle instrucciones a Dumbledore. Si eso sucede, se complicará todo. Pero pase lo que pase, estaré preparado – le dijo, cosa que sorprendió mucho a Tommy, quien no esperaba semejante reflexión de su amigo.

Mientras se podía observar como la Luna cumplía su viaje y algo de luz matinal comenzaba a aparecer en el cielo, la oficina volvía a estar vacía.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo VI

2008-06-12T02:06:00.002-03:00

Era la tarde del primer día de Mayo y los jóvenes caminaban por las calles londinenses, cada uno bebiendo ese elixir Muggle que tanto amaban. Esperaron unos días antes de aparecerse en Hogsmeade y pasaron todo ese tiempo en la capital inglesa, dado a que era su ciudad favorita y una de las que mas conocían de Europa. Disfrutando de la magnificencia de la gran ciudad Muggle y del fresco clima primaveral, cortesía de Lord Voldemort, recorrieron gran parte del centro, donde la parada obligada eran las Casas de Té.
La parte mágica de la ciudad se encontraba completamente desolada, obra del poder del Mago Oscuro; los que no apoyaban al régimen y fueron afortunados huyeron al campo u otros países, y los que tuvieron la mala suerte de quedarse, se escondieron como pudieron; por eso, Tommy y Henry supusieron que visitar Diaggon Alley, u otros reductos del mundo mágico, no tendría sentido. En años posteriores el esplendor con el que resurgirían estos lugares, opacaría a los tiempos en los que Fudge todavía era Ministro.

Los muchachos habían salido de un restaurante de comidas rápidas muy conocido; el día era bastante bueno, casi no había nubes (cosa extraña para una ciudad como Londres), el sol irradiaba una luz calida bastante reconfortable y las calles estaban repletas de personas que iban y venían. Era el último día de la semana laboral y la gente estaba desesperada por llegar a su casa y comenzar a disfrutar del fin de semana. Mientras tanto, los magos caminaban entre la multitud, chocando con cada peatón apurado que pasaba.

- Fue buena idea la de hechizar a la que nos atendió- dijo Henry-, creo que es la primera vez que salgo satisfecho de comer en ese lugar-.

- La verdad que si- dijo Tommy riendo-, comimos muy bien-.

Las horas pasaron y la oscuridad empezó a cubrir el cielo. Faltaba poco para que decidieran aparecerse en la aldea vecina al Castillo. A la mañana siguiente seria el ingreso de Harry en Gringotts y esa misma noche se desarrollaría la “Batalla de Hogwarts”. Por lo tanto debían aprovechar estos últimos momentos de relajo antes terminar la misión.

Las calles de Hogsmeade se encontraban vacías, la oscuridad llegaba a casi todos los rincones de la aldea, aunque se podía notar que algunas ventanas emitían luces. El frío que les había dado la bienvenida la noche de su llegada había recrudecido. Faltaba muy poco para que la Luna completara su forma circular, pero la luz que emitía era suficiente para poder caminar sin la necesidad de alumbrar las calles.
A unos metros de las ventanas tapeadas de Honeydukes se encontraba un callejón. A pesar de la luz no se podía apreciar donde terminaba, tampoco era muy ancho y evidentemente era el deposito de las cajas desechadas del negocio de dulces. En el preciso momento en que un gran gato negro salía de una de las cajas para comenzar su cacería nocturna, se escucharon dos suaves “pop” y el gato corrió espantado.
Los recién llegados salieron del callejón para contemplar las solitarias veredas de la aldea. Esta vez no vestían ropa muggle, Tommy lucía túnicas negras y violetas hasta los pies, y éstos estaban cubiertos por un calzado de color blanco. Henry también vestía túnicas, pero eran completamente oscuras y su calzado era de un colorado intenso.
Con un rápido movimiento sacó su varita del bolsillo y luego de dibujar un círculo sobre su cabeza exclamó - Exeta Res-.

De la punta de su varita salieron unos destellos azulados que cayeron sobre parte de los locales que los rodeaban; pero lo que el hechizo había conseguido no se reflejó de inmediato, varios minutos pasaron y todo siguió igual pero los magos todavía seguían parados en la entrada al callejón. De repente se escuchó el ruido de varias puertas abrirse y el correr de al menos 10 pares de pies. Henry había conseguido lo mismo que un niño destrozando un hormiguero con una rama: alborotar a sus habitantes.
Quienes habían salido de los locales estaban todos encapuchados y tenían las varitas en sus manos, listas para cualquier acción.

Sin preocuparse por la cantidad de personas que los rodeaban, los dos magos solo caminaron hasta la mitad de la calle, convirtiéndose en el centro de un círculo formado por los temidos Mortifagos.
La sorpresa de los seguidores de Lord Voldemort era tal que el murmullo fue lo único que rompió el silencio, que hasta ese momento había reinado en la noche: - ¿Quienes son?-, - ¿Por qué están aquí?-, - Deben ser aliados de Potter-. Distintos comentarios que no eran dirigidos a sus verdaderos destinatarios (que seguían en el mismo lugar), sino que iban y venían entre el grupo de magos.

Fue entonces cuando uno de ellos caminó unos pasos hacia los dos jóvenes y les pregunto: - ¿Quienes son ustedes?-

- Hasta que decidieron hablarnos- dijo Tommy-, nuestro nombre es irrelevante y de no ser así, tampoco es de su incumbencia-.

- ¿No saben que esta prohibido aparecerse en Hogsmeade?- dijo el mortifago bastante enfadado por los comentarios de Tommy - ¡Lárguense de aquí!-.

- Creo que tenemos un problema, porque no nos vamos a retirar-dijo Henry jugando con su varita.

- Entonces vamos a matarlos- sentencio el mortifago, alzo su varita y le lanzo una maldición asesina a Henry; pero antes de que ésta llegara a su objetivo, ambos magos habían desaparecido.

Los mortifagos rompieron el círculo y varios de ellos se acercaron hacia el punto donde antes habían estado Tommy y Henry. Fue entonces cuando dos rayos de luz verde golpearon a dos de los que se habían acercado al centro de la calle y cayeron sin vida. El resto se volteó rápidamente hacia donde creían que estaban quienes habían lanzado las maldiciones asesinas, pero no lograron ver nada.
Desde el techo de uno de los locales, que se encontraba frente a Honeydukes, surgieron más destellos de luz verde que envolvieron a otros dos Mortifagos. Quienes todavía quedaban en pie empezaron a correr por las calles, intentando huir de una muerte segura, puesto que seguían sin ubicar a quienes los estaban eliminando poco a poco. Pero sin darse cuenta, las puertas de los locales habían sido cerradas, evitando que se pusieran al resguardo de los asesinos.

Uno de los Mortifagos (el que había hablado con los jóvenes) comenzó a lanzar varios rayos hacia las terrazas de los locales, otros tres intentaban sin éxito abrir las puertas y los dos que restaban comenzaron a correr hacia el corazón del pueblo para dar la alarma. En ese momento, se escucharon dos “pop” cerca de donde estaban los cadáveres de los primeros caídos; el mortifago que acuchillaba el aire con sus maldiciones giro hacia su izquierda y lanzo otro haz de luz verde hacia los recién llegados, pero Tommy conjuro un gran escudo de titanio el cual hizo rebotar la maldición en la dirección opuesta. Mientras se escuchaba un ruido parecido a un “gong”, Henry, a espaldas de su amigo, apuntó su varita en dirección a los mortifagos que huían y luego tiro de ella, logrando que éstos fuesen arrastrados hacia atrás por una soga invisible. Tommy hizo desaparecer el escudo, giro hacia su derecha y apunto su varita hacia dos de los que intentaban abrir las puertas, dándole un golpecito un fogonazo de luz blanca salio de la punta de la varita, alcanzó a los desesperados Mortifagos y los desintegro en el acto. A su vez, Henry dirigió su varita hacia el ultimo que quedaba en pie y murmuro unas palabras en un idioma desconocido; el Mortifago comenzó a elevarse mientras gritaba sin emitir sonido alguno, moviendo los brazos y pataleando, luego de ganar varias decenas de metros, su cuerpo comenzó a hincharse y termino explotando en una bola de fuego.

Habiendo terminado el espectáculo, Tommy caminó hacia la entrada del callejón y se sentó en el suelo, apoyando su espalda contra la pared de Honeydukes. Henry se quedó en el centro de la calle, observando a los dos mortifagos que había capturado momentos atrás y que se encontraban a unos treinta metros de distancia.

- El trámite fue un poco mas complejo que la noche anterior- dijo Tommy sacando su pipa, encendiéndola y dándole una pitada- bueno, esta vez eran cinco más- culminó pensativo.

- Se complico un poco- dijo Henry acercándose a su amigo-, pero valió la pena- puntualizó y se sentó al lado de su amigo.

- ¿Que pensas hacer con esos dos?- pregunto Tommy señalando a los mortifagos sobrevivientes.

- Crearles un recuerdo en sus mentes, para que cuando se despierten mañana activen las barreras de la aldea y así detecten cuando Harry aparezca. Quiero darle un susto- dijo Henry y acto seguido hizo un movimiento con su varita y apareció su bebida preferida.

Se quedaron allí casi diez minutos, descansando y saboreando el momento.

- Bueno ¿Te parece ir yendo?- pregunto su amigo.

- Si, pero antes desásete de esos cadáveres mientras yo implanto los recuerdos- dijo Henry y se acercó tranquilamente a los Mortifagos. Los desmayó y giró tres veces su varita sobre la cabeza de uno y murmuro unas palabras, luego hizo lo mismo con el otro. Al terminar los hizo levitar a cada uno y los dejó apoyados contra las cajas de Honeydukes que estaban en el callejón; allí quedaron, luciendo profundamente dormidos y jamás recordarían los eventos de esta noche. Para ese entonces Tommy ya había hecho desaparecer los cinco cuerpos de los desafortunados Mortifagos, acercándose a Henry que terminaba su bebida le dijo - ¿Listo para irte?-

- Si- contestó su amigo. Y con dos suaves “pop” desaparecieron de las calles de Hogsmeade.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo V

2008-06-05T01:59:00.003-03:00

Era pasada la media noche y la oscuridad era casi absoluta. No corría mucho viento por el valle, sin embargo la temperatura era notablemente baja para ser primavera y se podía apreciar que los picos montañosos todavía se conservaban bastante blancos.
A los pies de la montaña más alta había una pequeña laguna, franqueada por varios árboles que también cubrían parte de la extensión del valle.
De repente, como salidos de la nada, aparecieron dos figuras en las proximidades de la laguna. Eran dos personas, una de ellas de unos 6 pies de alto, la otra era algo mas baja. A pesar del frío no llevaban mucho abrigo, tampoco cargaban bolsos de viaje o mochila alguna, parecía que estaban allí de paso.

Observaron detenidamente en donde se encontraban, tratando de reconocer el lugar. Avanzaron hacia un extremo de la laguna y se instalaron cerca de los árboles. Uno de los hombres, el más alto, se adentro en el bosque mientras el otro se sentó sobre el pasto, sacó una pipa de madera y comenzó a fumar. Pasado varios minutos, el que se adentrado en el bosque volvía cargando algunos leños; se acercó a su compañero, acomodó los maderos en el suelo y los encendió

La fogata pareció reavivar a estas extrañas personas. Por la luz que ésta emitía se podía notar que eran dos jóvenes que apenas superaban los 20 años. Ambos usaban ropas Muggles: el fumador vestía jeans con zapatillas y una campera negra, el otro joven también usaba jeans pero tenía un pulóver negro en la parte de arriba. A ninguno de los dos parecía molestarles el frío, hasta se podría decir que estaban disfrutando de la frescura nocturna.

Henry sacó una botella de plástico, con una etiqueta negra que rodeaba el centro y que contenía un líquido negro el cual comenzaron a beber.

- ¿Te parece que éste es el mismo lugar?- preguntó Henry a su amigo- Apenas lo observé antes de partir-.

- Creo que si- respondió Tommy y bebió un trago de la botella.- Sin duda estamos en el lugar correcto, a este lago lo conozco casi como la palma de mi mano. Lo que me pregunto es si estamos realmente en abril, este frío no es primaveral- continuó y le paso la bebida a su amigo, que lo miro pensativo.

- No caben dudas en cuanto al vórtice, te transporta a la misma fecha pero en el pasado. La diferencia climática se debe a los Dementotes que azotan al país- dijo Henry dándole un trago a la botella- Independientemente de eso el plan salió tan bien como esperaba, no podría haberse dado una situación más óptima. Hace mucho tiempo que deseábamos esto, Tommy, y finalmente lo logramos- le dijo sonriente.

Tommy asintió con la cabeza, termino la bebida y la botella desapareció - Si, nos vamos a divertir bastante, vamos comprobar si las crónicas eran ciertas-.

Henry se alzó y sacudió la tierra de sus jeans - Bueno, solo hay una forma de despejar cualquier duda que nos quede- dijo mirando a su alrededor mientras sacaba su varita - Vamos a entretenernos un rato-. Esperó a que su amigo se preparara, y una vez listo pronunció el nombre maldito, “Lord Voldemort”.

Instantáneamente cinco “cracks” se escucharon directo frente al lago, a unos 20 metros de ellos dos; los recién llegados se veían bastante amenazantes, pero los dos jóvenes ni se inmutaron. El grupo se acercó a Tommy y Henry quien mantenía una sonrisa de oreja a oreja. La aparición de los Snatchers confirmaba las suposiciones de este último; el vortice los había transportado correctamente, Voldemort todavía no había sido derrotado y podrían llegar a cumplir sus objetivos

El más alto y fornido de los cinco habló primero, su voz, aunque bastante ronca, denotaba cierta alegría.

- Vaya, vaya- dijo observándolos de arriba a abajo -, dos Muggles que irrespetuosamente pronuncian el nombre del Señor de las Tinieblas. Vamos a tener que enseñarles lo peligroso que es hacer eso en estos tiempos- dicho esto los otros cuatro comenzaron a reír. Entonces la voz de Tommy se alzo entre las risas - Están algo equivocados- dijo - Piensen un poco ¿Cómo podría ser que dos Muggles conocieran el nombre del Señor Tenebroso? Tal vez nuestras ropas lo sean, pero somos magos como ustedes-.

Eso fue suficiente para que los Snatchers dejaran de reír y el líder saco una lista de su bolsillo. - ¿Nombres?- preguntó bruscamente, toda posibilidad de jugar con su presa se había desvanecido.

-Tommy Castechulix- contestó el mago.

-Henry Persico- dijo su amigo -¿Con quien tenemos el placer?-

El líder los miro de arriba abajo, con desden, pero respondió - Mi nombre es Jack y estos son mis hombres- y luego de buscar durante unos momentos en su lista agrego - No los encuentro, pero su acento no es de estas regiones, vamos a tener que llevarlos al Ministerio para que allí vean que hacen con ustedes- y con un ademán a los otros cuatro dijo - encadénenlos-. Entonces ambos jóvenes rompieron a reír, tomando por sorpresa a los cinco Snatchers. Todavía riendo Henry dijo - Siguen estando equivocados si creen que vamos a ¿Como se dice? Ir calmados- y dejando de reír continuó - No tenemos intención de ir al Ministerio y francamente me parece una perdida de tiempo-. Mientras Henry hablaba, la expresión de los caza recompensas era cómica. Parecía como que los habían golpeado con un hechizo paralizante, manteniendo por unos largos segundos las caras de sorpresa.

- ¿Creen que dos magos solitarios, en medio de un descampado, son suficientes para ganar un duelo contra cinco?- preguntó Jack levantando su varita al igual que sus subordinados. Los dos jóvenes movieron sus cabezas afirmativamente- Entonces vamos a tener que jugar un poco con ustedes- sentenció finalmente.De las varitas de los Snatchers salieron cinco rayos de luz roja en dirección a Henry y Tommy que riendo dieron la vuelta en el lugar y desaparecieron. Segundos después reaparecieron cerca de los árboles, detrás de dos de los atacantes, levantaron sus varitas y éstas emitieron dos fogonazos de luz verde que golpearon a cada uno. Volvieron a desaparecer y reaparecieron momentos mas tarde frente a los tres que quedaban. Sin dejarles un segundo para reaccionar, Tommy agitó su varita y esta emitió otro rayo de luz verde, impactando al mas alejado de ellos que voló por los aires y se desplomo sin vida a un metro de la laguna.

Frente a ellos quedaban Jack y su secuaz que apuntaba su varita temblorosamente hacia Tommy.

- Parece que dos magos solitarios fueron suficientes para liquidar a tres de ustedes en quince segundos- dijo Henry -Ahora que estamos mano a mano, veamos si pueden aprovechar esta segunda oportunidad-.

Dos rayos de luz verde salieron dirigidos hacia los jóvenes, pero la mezcla de miedo y sorpresa hizo que erraran su blanco por varios centímetros. Tommy contestó con otra maldición asesina que golpeo a su contrincante mientras Henry decía -Crucio!-Ésta le dio de lleno a Jack quien cayó al suelo gritando y retorciéndose de dolor.

-Bueno- dijo Tommy -, dale un respiro para que disfrute los últimos momentos de su vida- Henry levanto la varita y Jack dejo de gritar. Luego de unos minutos se acercó hacia él, quien parecía a punto de perder el conocimiento; Henry dirigió su varita directo al corazón de su enemigo y dijo - Avada Kedavra!-

Los dos jóvenes magos se miraron y volvieron a reír, pero esta vez con más ganas, como si lo que acababan de vivir fuera inmensamente cómico.

- Nunca en sus vidas habían visto a alguien moverse tan rápido- dijo Tommy mirando a su alrededor y observando los cinco cadáveres.

- Cierto- dijo Henry -; pobres tontos, nunca tuvieron una chance. Creá un pozo, yo los voy a transformar en algo que no llame mucho la atención-.

Algunos minutos después Tommy había cavado mágicamente un pozo bastante profundo cerca de los árboles (donde todavía ardía la fogata) y Henry se acercaba levitando los cadáveres de los Snatchers, los cuales habían sido transformados en huesos tan grandes como el fémur de una vaca. Los dejo caer en el pozo y Tommy lo volvió a llenar con tierra.

- ¿Qué te gustaría hacer ahora?- Preguntó Henry.

- Mmm, no se. ¿Qué te parece ir Hogsmeade? Potter todavía no va a andar por ahí y la ciudad esta repleta de Mortigafos- dijo Tommy.

- Ok, tenemos varios días para disfrutar antes de que debamos volver. Y espero que los Mortifagos presenten más pelea que estos pobres Snatchers-

- Yo no me ilusionaría- le recomendó Tommy-, ver para creer-.

Apagaron el fuego y unos minutos después habían desaparecido. Dejando todo casi como estaba antes de que llegaran.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo IV

2008-05-31T05:17:00.002-03:00

- Hola mi amigo, no me vas a creer lo que pasó- dijo Henry por teléfono. - Quédate tranquilo, prepara todo para hacer el viaje, después te explico bien-.

Colgó el tubo y la sonrisa todavía no desaparecía de su rostro. ‘Tantos meses’ pensaba una y otra vez; el tiempo suele ser tirano, pero uno cosecha lo que siembra, y en este caso, Henry había invertido gran parte de su tiempo físico (y mental) en desarrollar éstos aspectos de la magia. Tanto para él, como para los norteamericanos en la Segunda Guerra Mundial, el ingenio germánico había dado con la respuesta. El inconveniente del vórtice tempo-espacial, era que necesitaba mucha energía si uno deseaba ir más allá de unas horas al pasado; por lo tanto, suponía Henry que el poder destructivo de la “Ultimate Explosion”, alimentaría de manera extraordinaria a la “puerta”, garantizando la posibilidad de hacer el viaje. Solo faltaba decidir a que momento del año 1998 llegarían, sabiendo que la “Batalla de Hogwarts” había comenzado la noche del dos de Mayo, deberían arribar unos días antes como para hacer un reconocimiento del lugar. Pero como esa no era decisión de una sola persona, el joven mago se fue a dormir pensando en su reunión con su amigo al día siguiente.

El sol matutino entraba por el ventanal del despacho de Tommy. Un amplio escritorio se encontraba frente a él; de un lado estaba el muchacho cómodamente sentado y del otro lado, Henry, dándole unos sorbos a una gran taza de té.
La cara de Tommy denotaba una gran sorpresa, casi no había emitido palabra mientras Henry le contaba los sucesos de la noche anterior.
Finalmente se adelantó un poco en su sillón de cuero – Benditos alemanes- le dijo a su amigo.

- Si, benditos sean- dijo Henry sonriendo.

- Ahora me doy cuenta de que me contaste muy por encima sobre lo que estudiaste en Europa- dijo Tommy.

- No creas- dijo Henry agarrando la taza de té nuevamente – no fue tanto, pero viajé con la intención de aprender cosas nuevas y lo logré-

- No me creo nada de esa repentina humildad, amigo mío- dijo Tommy en forma burlona - ¿Crees que el experimento éste nos puede llegar a hacer algún tipo de daño?- le preguntó sirviéndose un poco de té.

- Me parece que no, la energía fluye por el vórtice pero no toca a quien se introduce en él, en todo caso no creo que llegue a matarnos – dijo Henry –. Si la energía nos toca la pasaremos mal, es cierto, pero no moriremos. En todo caso no deberías preocuparte-

- Bueno, ya no me quedan dudas – dijo Tommy-. A propósito, me llegaron comentarios del Ministerio, aparentemente no tienen idea de quien causó el desastre en la plaza de Silverburg. Están bastante sorprendidos y molestos, incluso me pidieron información tuya, saben que viajamos a Europa juntos.

- Sucede que no quedó nadie como para documentar lo sucedido – le comentó Henry-, y hace rato que me perdieron el rastro. Supongo que me consideraban muerto, pero anoche me reconocieron y de alguna forma, un mensaje llegó al Ministerio ¿Por casualidad que les comentaste?- le preguntó a su amigo.

- Que no te veía desde hacía unos años y que desde que te dejé en Praga, no supe mas- le contestó Tommy.

- Gracias-

- No hay por que agradecer. Aunque hay algo que no me cierra del plan ¿Por qué debemos esperar hasta el 2018? Podríamos terminar todo hoy mismo- dijo Tommy.

- Por una simple razón, querido amigo, para ese entonces su círculo familiar se habrá completado- dijo Henry y su amigo quedó más sorprendido que antes.

- ¿Cómo sabes eso?- le preguntó.

- Lo descubrí en el último libro de las “Crónicas de Rowling”- contestó Henry-, aparentemente eran siete tomos y no seis como habíamos pensado en un primer momento. Lo que sucede es que el último de ellos no salió sino hasta unos años luego de nuestra visita a Londres. Actualmente Harry ya tiene tres hijos-.

Al oír esto a Tommy se le escapó una carcajada.

- Bueno- dijo- los próximos años serán provechosos, por lo menos en lo que a mi concierne- y con éstas palabras, termino de beber su té.

Los preparativos para el viaje llevaron un tiempo y las semanas pasaron bastante rápido. El verano había finalizado y el otoño se habría paso velozmente. Henry se había instalado en la morada de Tommy, dándole los últimos toques al hechizo y perfeccionando su ejecución, no deseaba que algo le saliera mal. También recorrió la ciudad natal de su amigo y cada tanto volvía a su hogar para ver como iban las cosas por allí.
Para cuando todo estuvo finalmente preparado, el calendario marcaba la segunda quincena de Abril. El frío se había adueñado poco a poco de la ciudad, cosa que fascinó a Henry, hacía tiempo que no padecía un verano por completo, siempre cambiaba de hemisferio cuando el calor comenzaba a molestarlo.

El dieciocho de Abril, los amigos se encontraban nuevamente en el despacho de Tommy, resolviendo cosas de últimos momentos y observando si no habían olvidado nada. Los bolsos de viaje lucían en unos sofás, en el estar que estaba tres metros detrás del escritorio. Henry estaba sentado en el suelo, con sus piernas estiradas y apoyando su cabeza y espalda en la parte baja del sofá. Tenía los ojos cerrados y meditaba los pasos a seguir por enésima vez, mientras jugaba con su varita entre los dedos de la mano derecha.
En ese momento Tommy ingresó en el despacho, observó a Henry unos instantes y finalmente le dijo –Todo está listo-.
Henry abrió los ojos, se levantó del piso – ¡Excelente!- exclamó-, cuando gustes nos vamos hacia tu departamento en Londres-. Tommy agarró su bolso, se puso su campera negra con interior de lana y dijo – vamos-. Los amigos dieron una vuelta en el lugar y con dos suaves “pop” desaparecieron.

Luego de la muerte de su padre, Tommy había pasado unos días en Europa visitando a sus hermanos, y como había quedado tan impresionado con la capital inglesa, decidió volver a verla. Dado a que le gustaba tanto, decidió comprarse un hogar donde parar para descansar de las obligaciones empresariales que le había dejado su padre. El departamento se encontraba en las afueras de la ciudad, en el ultimo piso de un edificio bastante alto, tendría unos veinte pisos, y desde allí se podía apreciar toda la extensión urbana y como la cruzaba el Támesis. Tenía varias habitaciones, pero la preferida de Tommy era la biblioteca, donde pasaba la mayor parte del tiempo cuando estaba en el país. La sala era bastante amplia, en el centro se podía observar una mesa de estudio y alrededor, contra la pared, se ubicaban las repisas atestadas de libros.

Los jóvenes magos entraron en la habitación y se dirigieron a la mesa del centro, habían encogido sus bolsos y los llevaban en los bolsillos de sus pantalones, para que no los molestaran, y ahora se preparaban para ir al lugar donde crearían el vórtice. Mientras Henry se ponía un buzo negro para abrigarse del frío local, Tommy le comentaba a donde irían.

- Existe un lugar- le dijo-, donde podes hacer el hechizo, se encuentra a unos kilómetros de aquí y está bastante apartado de cualquier contacto Muggle; además es lo bastante despejado como para moverse con comodidad-.

- Bien- dijo Henry guardando su varita en el bolsillo trasero de su pantalón-, vas a tener que guiarme hasta allí.

- Ningún problema- le dijo Tommy ofreciéndole su brazo derecho para que se agarrara de el. Henry apenas lo alcanzó y desaparecieron rápidamente.

Segundos después, estaban respirando aire salvaje; habían aparecido en un lugar descampado, a lo lejos se podía ver un valle que desembocaba en una cadena montañosa y un lago iluminado por la luz de la Luna. La primavera ya había comenzado pero todavía quedaba un clima fresco, resabio del crudo invierno británico; no hacían falta mucho abrigo, pero ninguno de los dos se quitó el que traía puesto.

- Bueno- dijo Henry sacando su varita- llegó el momento-.

- Sorpréndeme- le pidió Tommy.

El joven mago le dio la espalda a su amigo y mirando hacia el valle, pensó en voz alta – nueve vueltas bastarán-. Con un movimiento fluido de la varita dibujó un círculo en el aire, y mientras tanto, murmuraba unas palabras ininteligibles. Repitió tanto los movimientos de su varita, como las palabras unas nueve veces; luego de susurrar las palabras por última vez, un agujero negro del tamaño de una manzana, se recorto en el cielo, a la altura de su cabeza.

- Excelente- dijo Henry jadeando un poco-, ahora mira esto-. Ante la atenta mirada de Tommy, introdujo la varita en el vórtice, cerró los ojos y concentró todo su poder mágico. Tardó unos segundos en lograrlo, pero luego de respirar profundamente un par de veces, pronunció las cuatro palabras: Exevo Gran Mas Vis.
Del pequeño agujero negro, surgió una intensa luz blanca, que ilumino el lugar donde estaban casi por completo, obligándolos a cubrirse los ojos. Mientras la luz perdía fuerza, el vórtice se iba expandiendo, hasta el punto de ser lo suficientemente amplio para que los magos lo crucen.

- Increíble- dijo Tommy con los ojos bien abiertos.

- Después de ti, Charles1- le dijo Henry, notablemente agotado por lo que acababa de hacer. Tommy dudo unos instantes, pero cruzó el vórtice por completo y desapareció; Henry se recupero unos segundos y lo imitó, y mientras su cuerpo desaparecía se escucho una voz que venía desde el interior del agujero – Finite incantatem-, y con esto el vórtice se cerró.

1 Así solían llamarse el uno al otro, en los años del Instituto. Era un código interno que tenían, el cuál hacía referencia a los modales ingleses.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo III

2008-05-28T02:08:00.003-03:00

La habitación estaba iluminada solo por una lámpara, que emitía una luz amarilla ubicada arriba de un escritorio de madera. El único sonido que se alcanzaba a escuchar en el cuarto, era el “tic-tac” de un reloj a cuerda que se encontraba arriba de una cómoda de tres cajones frente al escritorio.
Si uno entraba por la puerta de la habitación lo primero que veía era la cómoda; frente a ella había escritorio con un sillón de cuero donde sentarse cómodamente, y a su lado una biblioteca llena de libros. Contra la pared del medio había una cama de dos plazas y por sobre ella un gran ventanal. Las dos cortinas, que de día la cubrían en toda su extensión, estaban corridas hacia los costados y a través del vidrio se podía ver una noche cerrada. Unas pocas estrellas se apreciaban en el cielo, debido a las luces artificiales que alumbraban las calles, edificios y casas de la ciudad. Casi todos sus habitantes se encontraban durmiendo, con excepción de algunos.
La cama estaba tendida, pero tanto las sabanas como las cobijas lucían desordenadas; aparentemente el ocupante la había dejado horas atrás y no se había preocupado por poner algo de orden.
Cuando el reloj marcaba las dos y media de la madrugada, se escuchó un suave ‘pop’ y una figura alta apareció en medio de la habitación. Dio unas vueltas, se acercó al escritorio y observó largamente los papeles que se encontraban desparramados sobre él. Henry se sacó el abrigo, lo apoyo sobre el respaldo del sillón, luego se sentó y allí se quedó meditando largo rato.
El mago volvió a mirar el reloj, eran las cuatro y veinte de la mañana y no había conseguido nada. De hecho, desde que había charlado con Tommy semanas atrás, todavía no había conseguido avanzar en el proyecto. Se levantó, agarró su abrigo y decidió dar una vuelta por la ciudad.

Caminó varias cuadras antes de llegar a una de las plazas que solía frecuentar cuando tenía unos años menos. Ésta era bastante grande, tendría unos novecientos metros cuadrados y era la imitación de una plaza parisina; los fundadores habían reproducido muchos de los paisajes y edificios de París, sobre todo al construir la catedral, que era una imitación de la de Notre Dame.
Distintos cuadrados de de hierba se recortaban alrededor del centro de la plaza y estaba iluminada por varios postes de luz. Tenía cuatro fuentes de agua y en el centro se ubicaba gran piedra negra, tallada en forma rectangular y con una superficie parecida al cristal; medía unos dos metros de largo, por otros dos de ancho y uno de alto. El mago atravesó tranquilamente todo el trayecto hasta la piedra y al llegar se sentó en el centro de ella.

Estaba cruzado de brazos y piernas, con los ojos cerrados; el frío invernal no parecía molestarlo en las dos horas que había pasado en el lugar. Continuaba con su intención de resolver el enigma y repasaba en su mente todo lo que había investigado una y otra vez. La hora que precede al alba estaba por concluir, pero todavía no había algún indicio de luz solar. A varios metros de donde se encontraba Henry, cuatro individuos venían caminando y aparentemente en dirección a la piedra. El mago continuaba con los ojos cerrados y todavía meditaba; pero cuando estas personas le faltaban pocos más de veinte metros para alcanzarlo, los abrió y observó detenidamente a los hombres: eran Muggles. No tuvo que usar legeremancia para saber cuáles eran sus intenciones, desde siempre grupos de vándalos circulaban por la zona y sus objetivos eran los desafortunados que se cruzaban en el camino. Los saqueaban, golpeaban y algunas veces los mataban.
Henry no deseaba padecer el mismo infortunio que esas pobres víctimas, además tenía el vivo recuerdo de lo que había sufrido años atrás a manos de los Hombres Oscuros. Lo que ocurrió a continuación, sucedió demasiado rápido, tanto que los Muggles no llegaron a abordarlo con su característico “Eh, amego”. Antes de que llegaran hasta donde Henry se encontraba, éste se incorporó y fue a su encuentro; sacó la varita de su abrigo y disparó cuatro destellos de luz verde; a los pocos segundos los Muggles yacían en el frío suelo, sin vida.
Lo que estaba por ocurrir Henry lo sabía muy bien, los Aurors harían su aparición. Al rato de volver a sentarse en el centro de la piedra, varios “cracks” se escucharon a su alrededor; hasta que oyó el último, el joven pudo contar al menos unas veinte apariciones. Apretó con fuerza su varita, se levantó, los observó unos instantes y desapareció al primer grito de los recién llegados. Reapareció detrás de varios de ellos, se encontraban en uno de los cuadrados de hierba delimitados por setos; agitó nuevamente su varita y ésta escupió otras maldiciones asesinas. Antes de que la replica lo golpeara, desapareció y reapareció en el centro de la piedra, habían activado unas barreras mágicas y no podía aparecerse fuera de los limites de la plaza; mató a otro par de Aurors que estaban frente a él, pero sabía que era una pelea sin sentido: primero porque seguían apareciendo los magos del Ministerio y segundo, si continuaba el ritmo con el que estaba peleando, tarde o temprano se cansaría y lo atraparían.

Sabiendo todo esto, dibujo un circulo a su alrededor con la varita, murmuró unas palabras olvidadas por los magos de hoy en día y un campo energético de color dorado apareció rodeándolo y protegiéndolo de los ataques. El escudo solo serviría unos momentos y debería aprovecharlos al máximo para ideal algún plan; mientras tanto, los Aurors lo habían acorralado y apuntaban sus varitas hacia él. Algunos habían lanzado hechizos paralizantes, pero éstos habían rebotado contra el campo protector y regresado contra ellos.

Fue entonces cuando el líder habló:

- Haga desaparecer el escudo, Sr. Persico y entrégueme su varita- exigió un mago al parecer en sus treintas, pero bastante cuarteado por los años de servicio.
‘Ilusos’ pensó Henry, pero continuó sin emitir palabra.
Le estaba quedando poco tiempo y esto comenzaba a enfadarlo, no le gustaban éste tipo de situaciones y una vez más era blanco del prejuicio gubernamental hacia su apellido.
El líder volvió a hablar, pero esta vez las palabras respetuosas habían desaparecido y el ultimátum no tardó en llegar - Persico, haga lo que ordeno o sino…-
Y fue entonces cuando recordó algo que había encontrado en sus años de investigación en Europa; era un viejo poema de la tradición mágica germana, muy poco conocido, que recordaba las maldiciones imperdonables.

“Serán hechizos prohibidos,

Tres de ellos conocidos, salvo uno.

¿Que llevaban cada uno consigo?

El control, la muerte, la tortura

Y cuatro palabras”

- Cuatro palabras- dijo Henry hablando por vez primera en toda la noche. Cerró su puño sobre el mango de la varita, sosteniéndola en el aire como un cuchillo; comenzó a agacharse y de la punta de la varita brotó una luz blanca. El escudo desapareció mientras apoyaba su rodilla derecha en el suelo. Inesperadamente, los Aurors se habían quedado sorprendidos por lo que estaba haciendo Henry, y todavía no habían atacado; el líder volvió a gritar y la desesperación se notó en su voz.

- ¡¡Deténgase, Persico!!-

Henry ya no lo escuchaba, juntaba todas sus fuerzas y las concentraba en su varita.

- Exevo- dijo dirigiendo la varita hacia la piedra.

- ¡¡¡Deténgase!!!- Volvió a ordenar el líder.

- Gran… Mas- continuó Henry.

- ¡¡¡¡Mátenlo!!!! Gritó el Auror y mientras Henry clavaba su varita en la piedra, decenas de maldiciones se dirigían hacia él.

- ¡¡¡VIS!!!-

Un gran centelleo salió del lugar donde Henry había clavado su varita e iluminó una parte de la plaza en cuestión de centésimas. Unos segundos después, el joven mago se enderezó y observo sorprendido lo que había pasado. Todo lo que estaba en un radio de más de cien metros había sido desintegrado. Lo único que la fuerza del hechizo no había tocado era el punto donde se encontraba parado Henry; los Aurors habían sido reducidos a nada. Y sobre todo, las barreras anti-desaparición ya no lo detenían.
Tardó en dar crédito a lo que veía, pero luego no le cabían dudas; y mientras los primeros rayos del Sol, bañaban lo que quedaba de la gran plaza, su risa se escuchó en cada rincón, había resuelto el problema.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo II

2008-05-19T22:44:00.001-03:00

Tommy Castechulix era un mago particular, no ponía mucha atención en clase (en verdad siempre se quedaba dormido), no demostraba respeto alguno por los profesores y solía faltar a clase bastante seguido.

Vivía con su padre en la ciudad de North Hood, la cual quedaba a una distancia bastante considerable de cualquier comunidad mágica y a su vez, era una de las localidades Muggles más importantes del país.

Su padre, Héctor Castechulix, era un millonario e importante empresario Muggle, era el dueño de una enorme empresa multinacional, con distintas sucursales alrededor del globo. Por eso desde muy chico, Tommy había ido de de ciudad en ciudad, viviendo por algún tiempo en una y luego mudándose a otra; gracias a esto, conocía casi todo el mundo.

No era hijo único, tenía dos hermanos y una hermana que eran mucho mas grandes que el y hacía tiempo se habían ido a triunfar a Europa. Dado que era el más joven y que continuaba viviendo con su padre, era un chico bastante consentido.

La sangre mágica la había heredado de su madre, que había muerto al nacer Tommy; aparentemente el esfuerzo que le llevó dar a luz fue enorme y por ello cuando se quedó dormida luego de todo el trabajo de parto, su espíritu abandonó el mundo mortal.

Henry y él se conocieron en el principio de sus años en el Instituto de Cultura Mágica; si bien en los primeros dos años de la enseñanza casi no cruzaron palabra, Henry le caía bien. Tommy conocía bastante bien la historia de los Persico, como cualquier mago del país (el gobierno se había encargado de ello), pero no los repudiaba ni les parecían unos salvajes; de hecho compartía ampliamente la ideología que profesaban, dado que consideraba que los Muggles eran bastante infradotados, y a veces los atacaba para entretenerse. A pesar de eso, solía rodearse de ellos, y consideraba que sus invenciones y su forma de vivir eran bastante provechosas. No le gustaba el -feudalismo- (como usualmente llamaba al estilo de vida de las comunidades mágicas europeas) en que vivían otros magos.

Rápidamente transcurrieron sus primeros años en el Instituto, sin mucho vértigo y de forma muy tranquila, dado que el país estaba en plena época de apogeo luego de la caída de Lord Voldemort, al igual que el resto del Mundo Mágico. Si bien se encontraban a muchos kilómetros de distancia, la Sombra se había extendido bastante entre 1994 y 1998 y los jóvenes magos como ellos conocían el nombre del Señor Tenebroso gracias a distintas leyendas o viejas historias que solían contarse los unos a los otros.

Durante esos años casi no se relacionaron e interactuaban muy poco entre si. Tommy lo saludaba cada vez que se lo cruzaba en los pasillos del Instituto y Henry respondía, pero continuaba su camino hundido en pensamientos. A decir verdad, Tommy era bastante más popular que Henry; generalmente se lo podía ver en un grupo de jóvenes magos y brujas, ya sea en el comedor a la hora de alimentarse, o en los recreos que tenían entre una clase y otra. A su vez, Henry era bastante solitario (gracias a la fama de su familia) y como no compartía las mismas asignaturas que Tommy y dormía en una habitación bastante alejada de la de él, lo cruzaba bastante poco.

Algunas semanas después del comienzo del sexto año, Henry se encontraba en la biblioteca del Instituto leyendo unos libros y trabajando en un largo ensayo. Era bastante temprano y la hora del desayuno todavía no llegaba, pero el insomnio (o la falta de apetito) era algo concurrente en los últimos tiempos y se había levantado antes del alba. Cerca de la hora del comienzo de clases se abre la puerta de la biblioteca y entra Tommy con su mochila al hombro y fumando de una pipa de sauce. Lo vio a Henry y se dirigió a la mesa donde se encontraba, luego de sentarse y sacar unos libros de su mochila se puso a leer.

Sin levantar la mirada, Henry le dijo - No sabía que fumabas-.

Tommy levantó la vista y sonriendo le contestó - Hace unos meses que empecé, un día tuve muchas ganas de fumar y me termine haciendo una pipa ¿Te molesta?-

- No, para nada- dijo Henry- tiene un olor bastante agradable- y mirando a su compañero por primera vez, le sonrió.

- ¿Querés fumar vos también? Tengo una de más- le ofreció alcanzándole el objeto de madera.

Henry dudó unos instantes pero terminó aceptando, llenó la pipa con la tabaquera que le dio Tommy y la encendió con su varita. Momentos después, tiraba humo y continuaba con su ensayo.

- No entiendo la razón- dijo al rato - pero fumar me genera mucha paz-

Tommy volvió a alzar la vista y le dijo - Ese es el objetivo, aunque seguramente su poder te pueda ayudar en otros aspectos, no se te ve muy bien-, a lo que Henry quedó bastante sorprendido.

Momentos más tarde estaban inmersos en una conversación, y al parecer Tommy estaba bastante enterado de su vida y hacía preguntas hábiles, porque Henry se encontró hablándole de sus propias esperanzas y temores como nunca antes se había atrevido a hacer con otra persona. Tommy asentía con movimientos de cabeza, y los ojos le brillaron cuando oyó hablar de los Aurors.

A partir de ese día su relación creció y se hicieron grandes amigos, Tommy lo introdujo en el grupo y pronto la soledad de Henry pasó a ser algo del pasado. Vivían encerrados en la biblioteca; Tommy le confesó que las clases lo aburrían mucho y que cuando faltaba, en realidad se la pasaba leyendo en esa sala. Henry quedó muy sorprendido, no imaginaba que su amigo tuviese tanto amor por el conocimiento y la magia. A decir verdad, Tommy se la pasaba leyendo para aumentar sus poderes mágicos, ya que naturalmente era bastante poderoso, y había logrado hacer ciertas cosas antes de conseguir una varita y entrar al Instituto. Tenía muchos planes luego de terminar con su educación, los cuales le explicó a Henry con el pasar del tiempo.

Henry también era un mago bastante hábil, había dedicado su tiempo extracurricular a expandir sus conocimientos, y cuando volvía a su casa en los veranos se internaba en la biblioteca que había construido su padre. La mayoría de los libros eran de magia negra, pero al pasar los años, Henry le había agregado otras categorías como, curación, transfiguración, encantamientos, etc. Y había aprendido a aparecerse, mucho antes de que tuviese el permiso del Ministerio.

Finalmente (y sin complicaciones) concluyeron los siete años de educación, sortearon los exámenes medios y finales con bastante facilidad y pronto estaban planeando su futuro. Les habían llovido muchas ofertas laborales, pero habían desechado casi todas; Tommy quería un puesto de alto rango dentro del Ministerio, pero entendía que no tenía la experiencia suficiente para desempeñarlo. Henry solo deseaba seguir ampliando lo que había aprendido en el Instituto y en una de las tantas noches que pasaban debatiendo que camino tomar, le comentó a su amigo que le gustaría irse a estudiar a Europa, donde estaban los orígenes de la magia.

- Porque allá están los pilares fundamentales de cualquier tipo de conocimiento, y el origen de cualquier rama mágica, y si logramos cubrirlas por completo, llegaríamos a ser imparables- le dijo a Tommy.

Aunque su amigo no estaba muy seguro, lo que le dijo esa noche terminó de convencerlo y al poco tiempo de recibirse, comenzaron su largo viaje. A penas tenían dieciocho años cuando pisaron el Viejo Continente, y su primera parada fue en Inglaterra país de origen de Merlín, Dumbledore y tantos otros.

Fue en las Islas Británicas donde conocieron por completo las historias que habían alimentado su infancia. El relato del surgimiento del Señor Oscuro y de su derrota ante el “Elegido”, un adolescente huérfano llamado Harry Potter.

Demasiado vano les pareció la forma en que el ‘Elegido’ se alzó victorioso de la “Batalla de Hogwarts”; increíblemente Lord Voldemort, tenido por uno de los magos más poderosos de los últimos tiempos, había sido derrotado. De cualquier manera, las “Crónicas de Rowling” les sirvieron para darse cuenta de que una vez mas, el Poder Oscuro no siempre es omnipotente.

No se quedaron más de unos meses en las islas y siguieron su viaje hacia el este, donde hicieron paradas en Francia, Alemania, la región del Báltico, etc. Encontraron a muchos eruditos que habían elegido recluirse de la comunidad mágica, cada uno había elegido una vida casi eremita, y a duras penas pudieron lograr que les enseñaran sus secretos; el oro es siempre tentador. Cuando se establecían en las ciudades mágicas se la pasaban en las bibliotecas o comprando libros en los bazares ocultos de los suburbios, como los viejos mercados de Bagdad.

Sus caminos se separaron en Praga; Tommy se volvió a casa, había recibido una carta de su padre y requería de su presencia. Para Henry era demasiado pronto para el regreso, solo habían pasado unos años y sentía que le quedaba mucho más por recorrer. Al cabo de un tiempo vagando por los Balcanes, decidió visitar los países del Báltico nuevamente y, luego de meditarlo algunos días, se instaló definitivamente en Trondheim.

Pasados casi seis años en el viejo continente, decidió retornar a su casa; su crecimiento intelectual todavía no había terminado (pensaba él), pero extrañaba demasiado su hogar. Es difícil dejar todo atrás y que esto no se transforme en una cruz; Henry había partido con ganas, pero el tiempo pasaba y los últimos años en el país nórdico habían sido algo melancólicos.

Fue entonces cuando apareció en su viejo hogar en Silverburg. La habitación se encontraba de la misma forma en la que la había dejado, no había razones de cambio, pero ‘los imbéciles del Ministerio siempre se meten donde no los llaman’ pensaba Henry. Ya no tenía el aspecto de aquel joven de dieciocho años que había partido luego de finalizar sus estudios, el tiempo no había tocado su rostro pero su pelo y la barba habían crecido notablemente. A los pocos días de llegar, recibió una carta de su amigo, en la cual le pedía de verse nuevamente. Sin pensarlo partió hacia North Hood, y luego de seguir las indicaciones que le dio su amigo, arribo a su despacho. Tommy lucía como cuando se despidieron en Praga, aunque Henry lo veía más cansado y agobiado.

Rápidamente le contó de su vida; Héctor había fallecido el año anterior y le había dejado todo a su amigo. Manejar una multinacional no es tan sencillo, ni si quiera para un mago, pero éstos tienen más facilidades que los Muggles; desde entonces le había dedicado tiempo completo, ya que sus hermanos habían apoyado la decisión de su padre y deseaban que Tommy se encargara de todo.

- Estuve unos días en Italia y luego visité Londres- le comentó Tommy - pero no pude contactarte, habías desaparecido del mapa-.

- Hacía un tiempo que estaba erradicado en Noruega, continuando con las investigaciones- le dijo Henry tomando un poco de té.

- Bueno, pero no hay por que lamentarse, aquí estamos- le dijo Tommy - cuéntame algo de tus viajes-.

Henry le contó lo que había hecho, o parte en verdad, ya que el relato era demasiado extenso como para hacerlo en ese momento, de otra forma hubiesen charlado hasta el equinoccio de invierno. Pero continuaron hasta bien entrada la noche; a la mañana siguiente se encontraban en la cocina de la casa de Tommy. Luego de un desayuno tardío Tommy había prendido su pipa y Henry observaba la ciudad desde una de las ventanas.

- ¿Que te parecería hacer un viaje?- le preguntó a su amigo.

- ¿A dónde?- dijo Tommy

- ¿Que te parecería visitar Londres?- le volvió a preguntar Henry, había abandonado su lugar frente a la ventana y volvía a sentarse en una de las sillas de la cocina.

- Pero ya conocemos Londres ¿Tantas ganas de volver tenés?- le pregunto Tommy sorprendido por la idea de su amigo. Henry se quedo un momento mirándolo y luego le dijo - ¿Pero que te parece si visitamos a la Londres de hace doce años?-.

Tommy casi se ahoga con la hebra de humo que había tragado, Henry solo sonreía.

- ¿Cómo pretendes hacer ese viaje? Es imposible- dijo tosiendo.

- No- dijo Henry -, pocas cosas son imposibles dentro del Universo de la Magia-

- Pero todos los giratiempos fueron destruidos hace años, la técnica para fabricarlos hace tiempo que está perdida y sobre todo sería imposible volver tanto tiempo atrás- dijo Tommy sorprendido por las palabras de Henry.

- Tranquilo mi amigo- comenzó -Tengo en cuenta todas las complicaciones y obstrucciones que implican hacer ese viaje. Como te conté, en mis últimos tiempos en Europa había ido a vivir a Noruega, fue allí donde hace más de un año me encontraba leyendo en una biblioteca de Trondheim. Estaba solo, la medianoche había pasado; tenía un libro bastante antiguo en mis manos, otra pila en la mesa y un cuaderno donde apuntaba los temas que más me interesaban. Hacia un tiempo que intentaba encontrar alguna forma de controlar el espacio-tiempo, algo parecido a la forma de aparecerse, pero que se concentrara en la utilización de nuestro poder mágico. Si lo llegáramos a controlar, evitaríamos un gasto enorme de energía; porque toda acción que implique el uso de magia, genera una reacción que reduce la energía que poseemos para ella (el vulgarmente conocido como Maná).

“Así que en eso me encontraba, cuando leyendo teoría tras teoría, llegué a una parte donde se explicaba básicamente lo que hace un giratiempo. Aparentemente, cuando uno le da las famosas vueltas, se crea un pequeño vórtice dimensional. Una puerta que nos transporta unas horas al pasado. Yo no sabía eso, nunca tuve un giratiempo en mis manos, por eso todo era nuevo para mí. De hecho, uno vuelve solo algunas horas al pasado, porque la energía no es lo suficientemente grande como para que sean semanas, meses o más. Seguí leyendo y explicaba el hechizo para generar el vórtice, pero volvíamos al mismo problema: la falta de energía. Y en todo este tiempo todavía no conseguí resolver el enigma”- dijo finalmente y por un largo rato ninguno emitió un sonido.

- El viaje- dijo Tommy hablando nuevamente - que lástima que no pude quedarme más tiempo en Europa-.

- No te lamentes, ya lo voy a resolver- dijo Henry y se levantó para irse - Me vuelvo a casa, te mantengo al tanto de lo que vaya descubriendo-.

Se dieron un abrazo y Henry desapareció.

Crónicas de una ida y una vuelta: Capítulo I

2008-05-15T04:04:00.002-03:00

Era de noche y el frío se extendía por toda la ciudad. Se podía apreciar un cielo sin Luna, pero las luces artificiales no dejaban admirar todas las estrellas, solo las más brillantes se hacían notar.

Un hombre caminaba por una de las amplias avenidas características del lugar; era muy ancha y entre una vereda y la otra había una rambla que separaba las dos calles asfaltadas que la alimentaban. Tanto las veredas como la rambla estaban arboladas, y cada quince metros había bancos donde sentarse. La avenida desembocaba en una plaza de gran extensión y hacia ella iba el hombre, como habituaba hacer en sus caminatas. Vestía un abrigo negro y guardaba sus manos en los bolsillos del jean azul oscuro que tenia puesto. No tenía un destino fijo, acostumbraba a caminar algunos kilómetros por las noches invernales; lo hacía para pensar tranquilamente y aprovechar la frescura.

Atravesó varias plazas y avenidas más en su recorrido, pero ésta ves sin darse cuenta se estaba dirigiendo a los límites de la ciudad. Éstos eran bastante peligrosos, la ley hacía tiempo que no los vigilaba y por eso varios hombres oscuros los transitaban a la caída del Sol.

Pronto llegó a un lugar donde el espacio se abría y las calles tomaban distintas direcciones. Algunas iban hacia el norte, otras seguían hacia el este y los límites con el mar, y otras hacia el sur. Siguió por el camino del éste, la vereda de material había desaparecido cientos de metros atrás y ahora pisaba tierra y pasto.

Demasiado tarde se dio cuenta del error que había cometido, a unos metros venían tres de esos hombres caminando hacia él. Absorto en sus pensamientos no los había advertido, pero ya no tenia mucho tiempo para huir. Cuando los tuvo más cerca pudo observarlos mejor: los tres lo superaban en altura, vestían ropas desgarradas y desgastadas por el tiempo y las caras no auguraban buenos propósitos. El joven se detuvo y los otros lo alcanzaron.

- Hola amego ¿No tene’ una moneda pa’ compra’ un vinito?- le preguntó uno de ellos.

El muchacho no respondió, estaba completamente paralizado y había olvidado como hablar; muy asustado, el miedo no lo dejaba pensar con claridad, pues debajo de su abrigo, en el bolsillo trasero de sus jeans, llevaba su varita mágica.

El hombre oscuro volvió a hablarle y esta vez, la amenaza no tardó en llegar.

- Eh loco ¿Que te pasa? ¿Te asustamo’ un poquito?- Dijo y comenzó a reír con sus compañeros. - ¡Dame todo el oro que tengas y esa campera!- le ordenó, pero el muchacho continuó sin responder. Las palabras no volvieron a ser utilizadas por aquel hombre, rápidamente le pegó un puñetazo en la cara y lo hizo trastabillar hacia atrás. Otro de ellos lo agarró por la espalda y el cuello y los demás siguieron golpeándolo.

Cuando ya lo habían pateado bastante y él se encontraba en el piso, le sacaron el abrigo.

- Lito’ loco!- dijo uno de ellos- toquemo’ de acá!- y se dio vuelta para salir corriendo. Pero en el preciso momento en el que terminaba de hablar un rayo de luz roja lo golpeó en la espalda, lo hizo salir despedido unos metros hacia delante y allí quedó tendido. Los otros dos se voltearon en la dirección que había venido el misterioso rayo y lo que vieron los sorprendió: ante ellos se encontraba el muchacho que habían golpeado, luchando por mantenerse erguido y apuntándolos con un objeto extraño y desconocido para ellos.

-Ehh loco! ¿Qué te pa’?- le gritó el hombre que había comenzado a golpearlo anteriormente, pero no pudo hacer mucho más. Otro rayo rojo le dio de lleno en el pecho y lo mandó a volar; el que quedaba todavía en pie, soltó el abrigo y salió corriendo. Pero el joven mago no lo atacó, el esfuerzo para conjurar los hechizos lo había agotado, y ahora lucía hincado sobre su rodilla izquierda y respiraba trabajosamente.

Se acercó como pudo hasta donde estaba su campera, la tomó y se la puso, el frío lo estaba castigando tanto como sus heridas. Pero la noche todavía no terminaba; instantes después de que perdiera de vista al asaltante que había huido, varios “cracks” se escucharon a su alrededor. Y eso solo podía significaba una cosa: Aurors.

‘¡Mierda!’ pensó el muchacho mientras miraba en todas direcciones intentando distinguirlos ‘¿Qué puedo hacer? Lo único cerca…’ En ese instante un rayo de color violeta golpeo el suelo a unos centímetros de donde se encontraba, habían fallado por poco, pero la suerte no volvería a ser la misma.

- ¡Quieto! ¡Quédese donde está!- Ordenó una voz desde la oscuridad.

No tenía mucho tiempo y aunque consiguiera explicar por qué atacó a esos Muggles, lo detendrían igual. Seguramente ya sabían quien era y menor de edad o no, lo consideraban una amenaza. Conociendo cual era su destino si no actuaba rápidamente, cerró los ojos concentrando todas las fuerzas que le quedaban y pensó ‘Destiny, decision…’ Dio una vuelta en el lugar y con otro “crack” había desaparecido.

El muchacho reapareció varios kilómetros hacia el sureste, en una planta de origen Muggle que destilaba petróleo.

El emplazamiento, que se encontraba cerca del mar, era gigantesco; había muchas torres de varios metros de altura, coronadas con llamas en la punta. Distintos tipos de cañerías iban y venían, alguna de ellas superaban en altura al propio mago, otras llegaban a ser tan finas como las ramas de un árbol; todas conectaban las torres entre si y luego se dirigían hacia una parte subterránea. El chico había aparecido en lo que suponía ser un galpón de descarga y almacenamiento de barriles con petróleo; cada uno de estos barriles tenía alrededor de un metro y medio de alto, y estaban apilados en parejas de modo que formaban varias filas. Era tal la cantidad de barriles que había, que la vista del mago no alcanzaba para abarcar toda la extensión del depósito, pero a pesar de esto podía notar que el perímetro estaba delimitado por un alambrado y un techo de chapa protegía el interior del depósito de la acción de los elementos.

A cincuenta metros del punto donde se encontraba parado había una puerta abierta, caminó de forma dificultosa hacia allí, la atravesó y salió a una de las salas de producción de la petroquímica. Ésta tendría cien metros de largo por otros sesenta de ancho, el techo se encontraba a gran altura y desde allí incontables lámparas de cuarzo iluminaban con una potente luz blanca. Otra vez se podían observar las cañerías yendo y viniendo por la sala, conectando distintos equipos tecnológicos.

Se quedó allí parado, jadeando y respirando entrecortadamente a metros de la puerta que recién había cruzado, sabiendo que era el final de la partida. Las heridas internas lo estaban despedazando, su poder mágico estaba demasiado bajo y aunque quisiera continuar, nada podría hacer. Apuntando directamente a su corazón, veinte Aurors de túnicas rojas y blancas le cerraban el paso. La sala se oscureció de repente y ya no supo más.

Despertó en una fría habitación varias horas después de lo ocurrido; lo habían curado de sus golpes y heridas internas, interrogado con Veritaserum y despojado tanto de su abrigo como de su varita.

El contraataque a los Muggles le había jugado una mala pasada, tampoco lo ayudo el intento de fuga, pero su apellido y la mala fama entre los de su clase lo terminaron de condenar.

Los Persico eran una antigua familia de magos, incalculables años atrás se habían instalado en la ciudad de Silverburg, al sur del país y poco a poco se habían convertido en uno de los clanes mas poderosos, ricos e influyentes de la comunidad mágica. Pero tan viejo como su origen, era una costumbre que tenían los miembros de la familia, la que le había costado el repudio y severos enfrentamientos con el Ministerio: atacar Muggles. Y al haber tan pocos magos en un país llenos de “homo sapiens” (como los llamaban despectivamente los Persico), el gobierno hacía todo lo posible por evitar cualquier tipo de ataque.

Henry era el único de su familia que todavía caminaba por el Mundo Mágico; su padre había sido ejecutado antes de que naciera, por masacrar a varios Muggles un día de “San Valentín” y su madre había fallecido cuando apenas tenía ocho años. Desde entonces y hasta los diez años y medio, había sido criado por su padrino (el mejor amigo de su padre), pero éste había desaparecido de forma misteriosa poco antes de que Henry comenzara su educación mágica; aunque él creía que había muerto en un enfrentamiento con los Aurors. Por lo tanto, al comenzar su educación en el Instituto de Cultura Mágica, carecía por completo de familiares. Esto poco le importaba, ya que era muy rico, tenía toda una vida para disfrutar y era un mago; pero el gobierno seguía muy de cerca todo lo que hacía, deseando que no se generaran otras masacres. Y aunque desde que ingresara al Instituto nunca había demostrado intenciones de continuar con el legado familiar, lo consideraban un mago potencialmente peligroso y esto lo sabía muy bien.

Lo soltaron luego de unos días, por fortuna había actuado sin lastimar severamente a los Muggles y esto había sido su carta salvadora. Le devolvieron su varita y lo dejaron retornar a su hogar con la advertencia de que si volvía a atacar Muggles, sin importar el por qué, lo encerrarían de por vida. Prometió que no haría mas nada, pero algo se había roto con los sucesos de esa noche; para cuando llegó a su casa, se juró que no lo volverían a atrapar y que en adelante, nada ni nadie lo detendría.

Uno, dos, UltraMendoza!

2008-03-23T22:58:00.003-03:00

Mi descanso espiritual, mi Avalon. En eso se podría resumir mis escapadas a la ciudad de San Rafael. El ser humano suele equivocarse bastante seguido, dicen; yo no soy la excepción. Repudié bastante la mudanza de parte de mi familia a esta ciudad, pero el tiempo me demostró que estaba equivocado. Muy equivocado.
La primera vez que necesité un refugio, no me cerraron las puertas. Y tuve dos semanas espectaculares, luego de cuatro meses oscuros. Realmente no quería volver a la realidad, demasiado turbia, como para querer enfrentarla nuevamente; había sido demasiado feliz como para quererlo. Igualmente volví, sin saber que esperar.
La segunda vez no necesitaba protección, vine para despejar ideas, para tranquilizar la bestia aturdida por la jungla de cemento y acero. Buscaba que me pasara lo mismo que la vez anterior, buscaba no tener ganas de volver, pero no fue así. El contexto era diferente. Igualmente la pase muy bien y retorne sin problemas.
Esta tercera vez es completamente diferente, vengo para aprovechar lo que pueden ser los últimos momentos de algo muy bonito, aunque deseo profundamente que sigan existiendo bastante tiempo todavía. Pero mientras tanto, logre finalizar algo que había empezado allá en el oscuro Este, plasmar en papel distintas ideas que hace tiempo rondaban por mi cabeza. Es increíble lo que pueden lograr la tranquilidad y unos capuccinos, HM tenia razón, el clima que se genera es muy fuerte.
Pronto volveré a la ciudad, porque más allá de que esté buena la tranquilidad que transmite un pueblito, la sangre joven necesita de la jungla de cemento y acero. En definitiva uno no puede vivir sin el otro.

A la hora señalada.

2008-03-10T11:02:00.000-02:00

Llega el día esperado por todos, el que determinará cual de los dos está mejor parado. Uno a uno van llegando, formándose y uniéndose a la caravana; miles de almas unidas con un solo propósito.
El viaje es bastante largo, ya que la cantidad de gente hace que el control sea más riguroso, pero esto no nos desanima. El mismo fuego arde dentro nuestro como si fuese la primera vez que enfrentamos esto, aunque hay varios que no saben que pueden llegar a encontrar.

Vamos armados, pero cada uno lleva consigo esa energía que será crucial en el desarrollo del acontecimiento, la que demostrará todas nuestras cualidades, nuestro temple. Pero la resistencia es nuestro pie de apoyo, seguramente jugará un papel muy importante cuando nuestras fuerzas flaqueen y todavía falte para terminar.
Llegamos al punto de encuentro, el sol ilumina fieramente el campo y mientras formamos se puede ver a nuestro enemigo directamente frente nuestro. Varias yardas nos separan, pero notamos algunos estandartes y sus colores característicos. No nos intimidamos y desplegamos los nuestros.
Nos superan en número, pero eso no nos preocupa, mucho antes otros enfrentaron esa adversidad y pudieron salir victoriosos. Sabemos que es posible y que todo depende de nosotros.
Ya pasan de las cuatro de la tarde y los jugadores salen a la cancha, es la hora de alentarlos, de demostrar nuestro apoyo, es la hora del Clásico.

Number ten, burp!

2007-12-07T18:41:00.000-03:00

Abro mis ojos, la luz del mediodía llena por completo la habitación. Doy una vuelta en la cama, no tengo muchas ganas de levantarme, pero tampoco tengo sueño como para volver a dormirme.
Decido salir de la cama, mientras abro la puerta (que esta cerrada con llave para que esos pequeños demonios que tengo por primos no entren, y así evitar que perturben mi descanso) el aroma de la comida recién preparada, llena mis pulmones.
Bajo las interminables escaleras, que separan mi morada del resto de la casa y me siento a comer. Aunque en realidad no tengo hambre, pero termino y no quedan sobras.
Durante todo este rato mi abuela me estuvo hablando; me cuenta distintas cosas sobre diversos temas; realmente no se que me esta diciendo, suele comenzar sus “vez pasada” y eso puede significar que me va a contar algo que sucedió en 1914, en los gobiernos del General Perón, la semana pasada o ayer mismo. No le doy mucha bola. Respondo con onomatopeyas afirmativas a sus distintos comentarios, el piloto automático ya esta prendido y me sumerjo en mis pensamientos.

La televisión está prendida, pero tampoco le presto atención. Mi mano automáticamente desde un programa protagonizado por gente obesa a otro donde seis simios debaten animadamente sobre espectáculos.

Nota: el simio mayor, líder del programa, nos soborna para que sigamos en sintonía con premios en efectivo.

Así paso mis horas vespertinas últimamente, me propongo escribir algo después de cenar y bien entrada la noche: “es uno de los objetivos de este viaje” me digo a mi mismo, “¿Qué? Polino se está peleando con Marixa Balli. No entendes nada M4n! Intrusos FTW!!1” me respondo. La televisión hace mal.
Mágicamente ya son las seis y media de la tarde, el estado de trance desaparece, agarro algo de guita y salgo a la calle. Mi abuela me dijo algo, creo que fue “Cámpora al gobierno, Perón al Poder” o puedo haber sido un “Cuidate, nos vemos a la noche” aunque no estoy muy seguro.

Camino por la vereda, cruzo a otra y continúo así por unas cuadras. El sol sigue iluminando el día y hace un calor de cagarse, me gustaría que fuese invierno. Luego de transitar unos metros llego a mi destino, ingreso al antro y pido máquina.
Paso varias horas ahí, pero todo es en vano: ella no se conectó. Lo único “fructífero” que me dejan esas horas son un “DotA, después hablamos” y 0,333 % de vista menos. Pago y me vuelvo a casa. En el camino hago unas compras en el súper: se me van 55 pe y en los próximos días reduciré un 0,63 % mi expectativa. Todo lo que vos quieras, pero sin Coca Zero la goticidad toca mi puerta. Te preguntas “¿Qué carajo tiene que ver eso con la Coca Zero?” No se, también le pasa a Marcelo “¿Qué Marcelo?” Agáchate y conocelo! JA JA JA.

Llego a mi casa y no hay nadie, en ese mismo instante me acuerdo que todos fueron al acto de fin de año de mis primitos. Todo salió bien, hacerme el boludo en el cyber funcionó. Me hago de comer y me siento a ver tele, me sirvo la comida y empieza una peli. Llega mi abuela y felicita la estrategia del cyber diciéndome “Si venias te hubieses embolado. Well Done!” y levanta el pulgar de su mano derecha. Terminamos de ver la peli juntos y se va a dormir.
Me quedo levantado varias horas más, como todas las noches decido irme a dormir bastante tarde; pero antes de apagar la luz y comenzar a subir la pesadamente larga escalera, termino de escribir la “e” de esta ultima frase.

La Victoria Final

2007-10-30T02:20:00.001-03:00

El valiente guerrero cruza la entrada de la caverna, pasa por las paredes talladas por el fuego y el tiempo. Se pregunta cuantos años tendrá ese lugar; estalactitas y estalagmitas adornan el interior, y un ruido que se asemeja al que produce el agua goteando viene desde las profundidades de la cueva. Cada paso lo va acercando más y mas al fondo, el camino se inclina un poco, toma algunas curvas y luego sigue recto. El aire se va calentando y haciéndose cargado con cada tramo, los pesados atavíos empiezan a agobiarlo, pero el guerrero continúa su trayecto.

Días atrás se encontraba en la cantina a la que acostumbraba a ir en ese pueblo, sentado pesadamente en una de las sillas de una mesa ubicada bien al fondo contra la pared. La lámpara que estaba sobre la mesa iluminaba sus largos cabellos rojos, pero la cara no se le veía, ésta era ocultada por la tupida cabellera. Su mano derecha agarraba un jarro el cual estaba por la mitad. Apoyada contra la pared estaba su espada, la hoja media alrededor de 21 pulgadas de largo por 4 de ancho y la empuñadura estaba envuelta en finas tiras de cuero haciéndola cómoda para la mano.

Seguía absorto en sus pensamientos y casi no notó al individuo que se sentó frente a él; luego de unos segundos habló, pero lo hizo sin mirar al recién llegado.

“¿Que te trae por éste lugar?” Preguntó.

“Se trata de Él, a resurgido de la oscuridad y promete cubrirnos con ella, está acabando con cualquiera que le presenta resistencia” le comentó el otro.

“Cualquier intento de acabar con Rakken, se sabe, termina en fracaso. No sería la primera vez que intentan detenerlo, ésta situación era previsible”.

“Pero no siempre tuvimos la oportunidad de pedirte ayuda” dijo nervioso, ese nombre pondría inquieto a cualquiera.

“No siempre anduve por estas tierras” rió el guerrero.

“¿Eso significa que nos ayudaras?” pregunto esperanzado.

“¿Qué conseguiría a cambio?”

“Lo que pidas”

“¿Y así convertirme en alguien como Rakken? Sabes, alguna vez fue un guerrero también, pero las debilidades de los mortales terminaron por corromperlo. Gracias, pero solo estaba molestándote”.

Días de búsqueda después, emprende el recorrido que va desde un pequeño poblado hacia la montaña, donde Rakken seguramente lo está esperando, y no puede evitar pensar en ella. Quien diría que se enamoraría perdidamente de esa mujer cuando se la cruzó en los Bosques de Nordheim, en ese entonces era impensado para él y para cualquier otro que lo conociese bien. Pero esa dulce sonrisa, esos hermosos ojos marrones, y su brillante pelo oscuro lograron lo imposible. Derritiendo ese corazón de hielo, la joven Aleta se adueño de él, y poco le importo que fuese un eterno nómada, sabía que cualquier camino que emprendiese su retorno conduciría nuevamente a ella. Y así fue durante varios años, hasta que la muerte los separó injustamente, porque nadie vive eternamente.

El camino que empezara casi un kilómetro atrás está por terminar; se encuentra en el corazón mismo de la montaña, el calor es cada vez más insoportable pero, a pesar de esto, continua con su famosa armadura. De un color violeta y brillando como por arte de magia ésta cubre su cuerpo, parece construida con gemas pero es más dura y más liviana que el acero. En el pecho luce tallada un ave que brilla con una luz amarilla a diferencia del resto de la armadura que lo hace con una fría luz violácea.

Con pasos seguros completa el trecho que le faltaba y se encuentra cara a cara con Rakken.

“¿Así que te mandaron para que me detuvieras?” dijo este último.

“Me lo pidieron cortésmente y no pude rechazar tan suculenta oferta” sonrió el guerrero.

“Es una lástima tener que acabar contigo”

El guerrero saco su espada, la hizo girar con su muñeca y Rakken sacó la suya.

“Eso lo veremos, viejo amigo” y corriendo hacia él lanza el primer ataque.

Se desconecta de la pelea y viaja por los confines de su mente, ahora está acostado y hace rato que intenta dormirse pero no puede, la noticia con la que se desayunó a la mañana lo mantiene sin sueño. Levanta su torso y se queda sentado en el límite de la cama, sumergido en sus pensamientos. Un brazo aparece desde atrás y comienza a acariciarle el pecho.

“¿Qué ocurre mi amor?” Pregunta Aleta.

“No puedo dormirme, tengo el cuerpo que por poco me duele del cansancio pero mi mente hace caso omiso” contesta.

“¿Sigues pensando en lo que ocurrió?

“No dejo de verlo una y otra vez, no puedo creerlo” contesta apesadumbrado.

“Bueno, era algo que podía llegar a pasar, ambos lo sabemos”

“No deja de ser cierto, pero yo creía conocerlo” insiste incrédulo de la dura realidad.

“No te culpes por ello, estás a cientos de kilómetros de distancia y sus caminos se separaron hace tiempo. Ven recuéstate conmigo” dijo Aleta volviendo a acostarse. Sin pensarlo dos veces obedece a su amada y se estira a su lado, abrazándola.

“Es una pena que no nos queden tantas noches como ésta” le dice en voz baja.

Ella sonríe y le acaricia el rostro “Como ya te dije, era algo que podía llegar a pasar. No pienses en ello”

Abrazándola aún más, cierra los ojos y el sueño no tarda en llegar. Sus caricias siempre lograban reconfortarlo de forma sorprendente.

La caverna vuelve a aparecer y con ella lo hace él. Se lo nota exhausto, tiene algunos cortes en la cara, pero éstos son ínfimos. Se encuentra sentado sobre unas piedras cerca de la orilla del lago subterráneo, con el antebrazo izquierdo sobre su rodilla y su mano derecha agarrando la espada desenfundada que se clava en el suelo rocoso. La hoja, ahora desenvainada y en reposo, es maravillosa, distintos estilos de runas la adornan y cerca de la empuñadura se encuentra tallada un ave.

El cuerpo de quien fuera su enemigo se encuentra tendido a unos metros de él, la lucha fue intensa pero al final logró vencerlo. Otro guerrero que se suma a la larga lista, pero éste era especial, la victoria final se construye en base a su derrota.

Por fin se levanta de donde se encontraba, se acerca al cuerpo de su enemigo y lo observa por unos momentos.

“Te dije que es una lastima tener que acabar contigo. Hasta siempre Trístan, viejo amigo”

Luego enfunda la magnífica espada cruzando su espalda y emprende el camino de regreso.

Henry Persico y la Noche de Bian-Kalá

2007-09-24T17:54:00.000-03:00

Hace unos días fui al teatro; Catherine Fulop había invitado a Jorge Rial y compañía a ver la obra en la cual trabaja, como también afirmó “y también los invito a todos los que ven el programa” me dije a mi mismo: “esta es la mía”. Me apersone en el lugar, pero cuando intente entrar me pedían el ticket, yo les dije que una de las protagonistas me había invitado, pero tampoco me dejaron pasar. Intenté convencerlos explicándoles lo que acabo de contarles pero solo atinaron a reírse de mí y pedirme que me retirara por mi cuenta o a los golpes. Temiendo una paliza me alejé rápidamente y volví a mi casa, evidentemente no se puede confiar en la gente del espectáculo.
Como supongo que ésta anécdota no es suficiente para satisfacer sus mentes hambrientas pasaré a relatarles, para matar el tiempo, una historia que ocurrió (o no) un sábado por la noche.

Había pasado la hora de cenar y me encontraba en mi cuarto, sentado y meditando sobre lo que posiblemente me depararía la semana que comenzaría el lunes siguiente. Realmente no tenía nada que hacer y solo estaba matando el tiempo. Pasando las dos de la mañana una lechuza llega a mi ventana con el mensaje de un compañero de armas; en el cual me invitaba a reunirme con él y otros compañeros más, en la morada de uno de ellos. Sin pensarlo mucho más, me aparecí en el lugar indicado unos minutos después. Al llegar a mi destino, hago notar de mi arribo y luego de contestar el salto y seña entro en la vivienda de mi compañero. Una vez dentro me saludo solamente con dos de ellos: Lo-Ru, un guerrero imponente de casi dos metros de altura y bastante musculoso y Da’ n ‘tè, combatiente de más de mil batallas y ampliamente reconocido en nuestro mundo. Rápidamente me comentan lo que haríamos en las horas siguientes: aparentemente Da’ había conseguido la información de que en un castillo cercano a los Bosques de Moren se encontraba celebrando un grupo de Hombres del Sur. No podíamos desperdiciar semejante oportunidad de asesinar y saquear a estos reconocidos joyeros, amantes de la paz y las buenas costumbres. Si bien éramos tres, aún no éramos suficientes para efectuar el ataque, así que debíamos esperar que tres compañeros más se nos unieran, ellos se encontraban cenando en los límites del Principado y por lo tanto tardarían un rato en alcanzarnos.
Mientras Da’ n’ tè concluía su, larga pero muy efectiva, preparación para una escaramuza yo charlaba animadamente con Lo-Ru. De esa forma me enteré de que si el atraco a los Hombres del Sur resultaba exitoso, iríamos a la temible fortaleza de Bian-Kalá para intentar derrotar a sus poderosos sacerdotes y sumar puntos de experiencia.

Completados los preparativos previos a la batalla, salimos en dirección al castillo de los sureños. El viaje transcurrió sin complicación alguna y pronto nos encontrábamos franqueados por la imponente estructura de piedra; los bardos que animaban la fiesta se escuchaban desde donde estábamos ubicados, pero todavía no había rastros de los compañeros que faltaban, así que optamos por esperar en la oscuridad. Pasada una hora, llegaron nuestros amigos: Alexander, un hombre cercano a mi estatura y muy hábil con las sustancias químicas. Y junto a él, Cho PoP; un guerrero venido desde las tierras orientales, con una gran destreza para el combate cuerpo a cuerpo y el saqueo.
Desenvainando nuestras espadas, ingresamos en el castillo fácilmente, porque derrotar a los guardias que cuidaban la entrada fue fácil. Una vez dentro, desplegamos el ataque: Alexander se encontraba en un estado de euforia incontrolable, liquidó a casi todos los invitados de la fiesta y destrozo toda la pista de baile. Da’, Lo-Ru y yo nos dedicamos al saqueo: conseguimos muchas copas hechas con metales preciosos y adornados con joyas, oro proveniente de las arcas que se encontraban en los sótanos y todas las joyas que poseían los invitados.
De lo que haya hecho Cho en ese castillo, nada puedo contar en esta crónica. No porque sea intransmisible, sino que lo perdí de vista minutos después de que ingresáramos y recién lo volví a ver cuando nos reagrupamos varias horas después. En medio del asalto ocurrió algo divertido; nos encontramos con un compañero de armas, que curiosamente había sido invitado a la fiesta y conocía a los anfitriones. Su nombre es Sir Martinrach y como podrán notar es un Caballero, miembro de la sagrada Orden de los Papiros.
Casi no quedaba nadie con vida, solo un grupo de gente que Alexander había dejado con vida: los dueños del castillo y su hija (quien era la homenajeada), un grupo de damas y los bardos. El propio Alexander se encargó de liquidarlos, aparentemente los había dejado con vida para desplegar todo su poder sobre ellos, el porqué lo sabría más tarde: a las damas por haberlo injuriado tiempo atrás; a los dueños por haber engendrado un monstruo, a la joven por horrenda y finalmente, a los bardos por lastimar sus tímpanos.

Habiendo concluido exitosamente esa parte de la noche, decidimos emprender la siguiente (y más peligrosa) parte del viaje: el ataque a Bian-Kalá.
Nuevamente el camino hacia nuestro objetivo no fue problema. Para que se den una idea, la fortaleza queda a unas 2 millas hacia el norte del Principado y solo hay un camino que te puede llevar de modo rápido y seguro. De otra forma deberían acceder por una zona infestada de Orcos Negros, y éstos son muy peligrosos.
Llegando a Bian-Kalá tuvimos que sortear el primer obstáculo: en los terrenos que dan a la entrada se encontraban seis orcos. Ni bien nos vieron, corrieron hacia nosotros para atacarnos y de no ser por la efectiva intervención de Alexander hubiésemos perecido violentamente. Los Orcos Negros son muy temidos porque: matar a uno de ellos solo logra que de su asquerosa sangre surjan otros dos. La única forma de exterminarlos es con fuego de modo tal que su sangre no toque el suelo; y solo nuestro, todavía eufórico, amigo podía generarlo de la nada.
Una vez que el fuego consumió la amenaza, nos dirigimos hacia la fortaleza. Si bien no esta defendida por murallas infranqueables o guardias temibles, su fama de ser terrible se debe a la mágica música que posee el lugar. Los sacerdotes que viven allí son quienes generan las melodías y, si uno no es suficientemente fuerte mentalmente, ésta te puede transformar en un ente: no estarás ni vivo ni muerto y te moverás, al ritmo de la música, por todo el lugar, golpeando a cientos de otras almas que cayeron en las redes de los sacerdotes.
Entrar fue fácil, pasamos las puertas de madera y nos encontramos con la primera habitación del lugar. Ésta media unos 20 metros de ancho por 40 de fondo y estaba repleta de gente; la música era bastante tranquila y pudimos resistirla con facilidad, pero a pesar de esto a Alexander, Cho y Sir Martinrach los perdí de vista y no los volví a ver recién pasadas varias horas.
Junto a Da’ y Lo-Ru exploramos el lugar y pronto nos encontramos en la segunda habitación: ésta era más grande que la primera y la música era más violenta, había una gran cantidad de personas que saltaban y se chocaban brutalmente. Aquí fue cuando desenfundamos nuestras espadas y comenzamos a destrozarlos, porque los sacerdotes habían notado nuestra intrusión y deseaban transformarnos. La batalla duró varias horas y en algunos momentos perdía de vista a Da’, quien iba y venia entre la marea de gente, degollando a quien se le cruzaba en el camino. Me alejé de la lucha cuando tuve la primera oportunidad, deseaba conseguir algo de valor y que demostrara que había estado en la temible fortificación. Mientras vagaba por el pasillo que conectaba a las dos habitaciones, por el cual también deambulaban almas perdidas, vi algo que brillaba a unos metros de donde me encontraba; camine unos pasos y lo observe en detalle, era un papel dorado que decía “Bian-Kalá” y tenía la fecha del día. Sumergido en un mar de dudas opte por agarrarlo, no dejaba de ser un objeto preciado y delataba lo que yo deseaba. Fue el peor error que cometí: en seguida la música se intensificó y la gente que circulaba por el lugar arremetió contra mí. Luché con ellos y hubiese perecido de no ser por la oportuna aparición de Lo-Ru, quien con su poderosa espada mató a muchos de ellos. Combatí hombro con hombro junto a él hasta que la luz del sol hizo su aparición; si bien caían muchos enemigos, nos habían sacado del pasillo y nos acorralaban contra otra parte de la fortaleza que no está edificada. Fue allí cuando volví a ver a Alexander: alto y poderoso, se alzaba por sobre nuestros enemigos y desplegaba toda su furia sobre ellos. A su lado se encontraba Cho, quien hundía una y otra vez su espada en el cuerpo de nuestros adversarios. Se acercaron a nosotros y juntos pudimos escapar gracias a una treta de Alexander. Pero no todo fue un éxito, Cho nos contó que Da’ y Sir Martinrach habían sido convertidos y ahora vagaban por las habitaciones junto a otros entes.

Junto a los que quedábamos retorné a mi hogar, guardé el preciado papel y no pienso usarlo para enriquecerme pues lo conservaré como trofeo, para que todos sepan que yo estuve en Bian-Kalá.

Hasta la próxima y que El Señor perdone sus éteres pecadores.

El hincha, la pelota y el Blog

2007-09-02T00:27:00.000-03:00

El argentino promedio es un ser bastante particular, forma parte de una sociedad que detesta y por sobre todas las cosas se caga en el vecino de junto. Seria incapaz de defender a su país, es más si pudiese irse lo haría (y los que han podido ya no están entre nosotros) y demuestra muy poco apego por él.
El hincha argentino promedio es un ser muy nacionalista. Algunos son capaces declararles la guerra a otros que amenazan los colores y creencias que ama. Ingenia las ocurrencias mas descabelladas para lograr su objetivo y aunque su amado club sufra crisis, siempre estará ahí para apoyarlo.
Aunque no lo parezca, estoy hablando del mismo argentino promedio. Que curioso.

Es asombroso como la pasión por el fútbol puede convertir a alguien chato y sumergido en la absoluta banalidad, en lo más parecido a un bárbaro del siglo tres o cuatro D.C.; porque compararlo con uno de los marines que se divierten en Irak seria bastante optimista de mi parte, incluso rayaría lo hilarante.
Éste deporte transforma a alguien que no es patriota, que de hecho demuestra un gran desprecio y envidia por parte de la sociedad en la que habita, en una persona que podría morir tranquilamente en defensa de una bandera que no es la de su país. Es evidente que los intelectuales, que en sus discursos acusaban al argentino medio de venderse a los placeres del primer mundo, estaban totalmente equivocados (cuando ellos mismos forman parte de ese grupo).
Todos los clubes de fútbol que existen en la Argentina, son pequeñas “naciones”, conformadas por varias personas denominadas “hinchas” y que poseen colores, creencias y costumbres particulares, las cuales hacen a cada una diferente de la otra.
Estas asociaciones tienen canchas (o estadios) propias y están ubicadas de forma aleatoria a lo largo y ancho del país: algunas se conglomeran en las ciudades más importantes, otras en ciudades medianas y algunas en poblados esparcidos por el territorio. Aunque si bien el estadio esta ubicado en un punto específico, los hinchas no se reparten de esa forma. Muchos pueden vivir en los alrededores de la cancha, pero hay varios clubes que tienen hinchas por todo el país.
Como en cada lugar convive más de un estadio, las escaramuzas entre hinchadas enemigas son moneda corriente. Porque el hincha de fútbol nació para odiar o amar, con él no existe un punto medio y como ya mencioné antes: es un soldado en potencia. Soldado que al cual se le activa su “attack mode” cuando ve que su nación se ve afectada, ya sea: por un penal mal cobrado, porque del otro lado esta el enemigo de toda la vida o porque los intereses de los capos se ven amenazados. Pero no todo es violencia entre las hinchadas, varias son amigas entre ellas y comparten algunas de las actividades que suelen hacer los hinchas.
De las mencionadas actividades, destaco por sobre todas a tres, las cuales considero muy importantes si se desea que el fútbol no se detenga o caiga en las fauces de oportunistas y defensores de otros deportes:

Alentar. Ésta tarea está destinada a un grupo más chico de personas, porque para alentar es necesario reunirse en el “Circo Máximo” de la nación: la cancha. Aquí un grupo de unos diez mil a setenta mil almas se reúnen para apoyar a su equipo y así facilitar, aún más, la victoria.
Luchar. Una vez más esta asignación es desempeñada por el grupo de personas que asiste a la cancha. Consiste en combatir cuerpo a cuerpo con la hinchada de la nación enemiga, la cual no siempre es la que estuvo previamente en la cancha. Las razones son varias y ampliamente justificables, pero hay una que resume a todas: “Porque son putos”. A veces pelean con la propia policía, pero las razones no cambian.
Comercializar. A diferencia de las otras dos actividades, ésta es operada y controlada directamente por los capos de las hinchadas. Se comercializan muchas cosas y siempre dentro de los terrenos del estadio: droga, camisetas, comida, bebida, droga, alcohol y droga (a veces también sexo). El dinero recaudado va directamente a las arcas de estos capos, porque sin él las otras dos actividades se verían obstruidas.

De todo esto, el Estado argentino es un mero observador. Cada tanto intenta controlar a los hinchas: prohibiéndoles el ingreso a la cancha o persiguiéndolos por las acciones ilegales que efectúan. Pero estos esfuerzos son inútiles, ya que para desarraigarlos completamente habría que generar un holocausto. Y no da para hacer eso, menos después de que un tal Adolf que se zarpo allá por los años treinta y cuarenta. Además estamos en el siglo veintiuno, se supone que hemos evolucionado hacia otras formas de entendimiento (?).
Pero bendito sea el fútbol por generar esta transformación en las personas, tal como los desechos radiactivos pueden convertirte en un superhéroe o crearte un cáncer.
Seamos agradecidos y esperemos que (si Dios quiere) terminen matándose entre ellos; aniquilando a quienes habitan en esta sociedad y son despreciados secretamente por el resto. Esto dejará el camino libre para el oscuro burgués que está sentado en su sillón, agitando una copa de brandy y fumando un cigarro.

Hasta pronto y que el Señor ilumine sus tortuosos caminos.

Magia! Cual magia?? ESTA!

2007-08-28T20:26:00.000-03:00

¡Hola jóvenes con boleto! Les envío un calido saludo a los pocos lectores que tengo, que si memoria no me falla son 2: Yo mismo y el querido profesor Persico.
Preguntaría como están, pero esa pregunta ya tiene respuesta: Yo estoy bien y el profesor también, ansiosos por ver la nueva temporada de House, que lamentablemente no comienza sino hasta fines de Septiembre.

Luego de la presentación damos paso al update.

Amplio es el universo de la magia. Todos los que hemos leído las series de Harry Potter, de El señor de los Anillos o simplemente jugado algún RPG lo sabemos. Y el mago siempre es el que se impone en cualquier tipo de mundo imaginario; ya sea dominándolo, intentando dominarlo, defendiéndolo o simplemente divirtiéndose con sus amigos mientras destruye criaturas sin nombre.

Si bien hay dos tipos de magia, esta es única y solo los oscuros deseos de algunos o las mariconeadas de otros generan esa bifurcación: la magia negra u oscura y la magia blanca o de la luz. Como un sabio dijo una vez "son nuestras elecciones las que nos hacen lo que somos", por lo tanto es el propio mago quien decide que camino seguir.
La existencia de estos dos polos en el universo mágico siempre genero debates sobre cual era la que se imponía sobre la otra.
Distintos autores han demostrado que siempre la Magia Blanca es la que termina venciendo, pero la Negra muestra un grado de destrucción más amplio.
Se conoce que la magia blanca es usada siempre por los sabios, nunca con propósitos malignos y aplicándose de forma defensiva. Tenemos como prueba el conjuro invocado por Dumbledore para proteger a Harry en la casa de los Dursley o el que invoca Gandalf para intentar detener al Balrog.
La magia negra, al contrario, se usa con propósitos destructivos y de conquista. Lord Voldemort, el malo de las series de Harry Potter, utiliza un combo de maldiciones para impartir tanto ordenes a sus seguidores o miedo a sus victimas. Saruman y Sauron (da evull uans de Tolkien) utilizaban sus poderes para darle una fuerza especial a sus tropas (parecido a los anabólicos) y así ataquen en forma depredadora.

Los sabios se han referido a quienes utilizan esta última de forma respetuosa, sobre todo cuando hablaban específicamente del malo de turno. Conociendo que su poder destructivo es casi imparable, que se debe hacer un esfuerzo muy grande para erradicarla y que no siempre este esfuerzo es exitoso.

"[...] Me está halagando —dijo con calma Dumbledore—. Voldemort tenía poderes que yo nunca tuve." Harry Potter y la Piedra Filosofal.

"[...] Soy Gandalf, Gandalf el Blanco, pero el Negro es todavía más poderoso." El Señor de los Anillos Tomo II.

Lord Voldemort a través de los libros, demuestra un poder y un conocimiento de las Artes Oscuras extraordinarios. Su casi logrado camino hacia la inmortalidad, volar sin necesidad de escobas o cualquier objeto mágico y haciendo volar por los aires a tres magos bastantes calificados mientras combatian contra él, son parte de los ejemplos de lo que es capaz de hacer.
Demuestra que dentro del universo mágico, si se tiene suficiente conocimiento, poder e imaginación, se puede lograr cualquier cosa. Pero lamentablemente su soberbia y creerse superior a los demás fueron lo que termino por destruirlo.
Sauron era básicamente un poderoso espíritu que se divertía corrompiendo a otros para dominarlos a su voluntad, poseía la habilidad de cambiar de forma pero esta se fue diluyendo cada vez que tuvo que reconstruirse al sufrir una destrucción. Su conquista (o derrota) máxima fue la creación del Anillo Único, anillo que le daba un control total sobre los otros 17. Pero, otra vez en la literatura, su soberbia y subestimar a las razas inferiores termino por destruirlo. ¿No ven un patrón?

Mención aparte la de Albus Dumbledore. Hace unos meses en el foro de HarryMania, cuando todavía era usuario y escribía asiduamente en el (y antes de la salida de Deathly Hallows), publique una encuesta en la que pedía que votaran (a los otros usuarios) quien les parecía el mas poderoso: Dumbledore o Voldemort. Gano por una amplia mayoría Albus, varios dieron como razones validas para su voto el miedo que el Dark Lord le tenia al ex director de Hogwarts. Para mi eso nunca fue valido, dado a que lo tomo mas como algo que lo limita en su psiquis, parecido a lo que le paso cada vez que enfrento a Harry Potter. Y, en contra de lo que la tendencia de la encuesta indicaba, vote por Voldemort. Porque me parecía que era el que mas demostraba tener poder, justifique esto diciendo que Dumbledore nunca había utilizado ese poder y que no utilizarlo significaba lo mismo que no tenerlo. Pero luego de haber leído DH, me trague mis palabras, y me di cuenta de que: no es que Dumbledore no usaba las artes oscuras porque era demasiado bueno (como yo y la gran mayoría creíamos), sino que en su juventud había querido convertirse en un Dark Lord y usar esa magia para gobernar tanto a magos como Muggles. Realmente tenia conocimiento sobre esa materia y la había utilizado por un tiempo, pero solo el amor hacia su familia lo hizo cambiar de parecer.
Por eso creo que este es un caso particular, es el único que estuvo en ambos lados o mejor dicho: el único que realmente utilizo los dos tipos de magia. Y el único que no subestima a ninguna de las dos clases.

Ahora, yo me pregunto: ¿Por que si el Mago Oscuro demuestra su terrible poder, y es respetado por ello, es derrotado tan vanamente? ¿No es mas sencillo entender que pueden existir cosas que superen tus conocimientos y, para evitar que esto sea lo que finalmente te derrote, aprender a contrarrestarlo? ¿Cual es la necesidad de que te derrote un mago de la talla de Harry Potter? O sea, es un adolescente que no completo sus estudios, no es nadie extraordinario, es mas siempre demostró ser un mediocre. (Y yo que lo defendí durante 6 libros. Potta, estés donde estés, quiero que sepas que te odio)
¿Por que no considerar que alguien tan insignificante como un Hobbit, pueda hacer un trayecto como el que hizo Frodo y destruir la fuente de tu poder?

Uno llega a la conclusión de que para ser un gran mago, inmensamente poderoso, etc. No basta con demostrar un profundo conocimiento de Magia Negra o Blanca únicamente, es necesario conocer las dos, ya que queda demostrado que hasta quienes saben volar pueden caer muy bajo. Y por sobre todas las cosas no subestimar a magos mediocres: directamente hay que liquidarlos con un Avada Kedavra cuando los tenés a tu merced.

La estupidez se viste de Harry Potter

2007-08-14T23:27:00.000-03:00

Es increíble lo detestable que se puede volver un lector, cuando se transforma en fan. O podría ser al revés, lo detestable que se puede volver un fan cuando se transforma en lector.

Lamentablemente son un mal necesario. El escritor que publica, lo hace para ser leído por muchas personas, ergo, es inevitable que tu obra llegue a manos de un oligofrénico.
En mi opinión, el lector se puede dividir en 3 tipos de persona: el moderado, el indiferente y el fanático.

El lector moderado es alguien al cual le interesa el libro. De una manera X (la cual es irrelevante) se entera de la existencia del texto y lo lee para saber de que se trata. Posiblemente si es un libro largo y esta dividido en partes, comprara todos para darle un cierre a lo que comenzó. Mas tarde podrá comentarle de lo leído a otras personas, dándoles su opinión, pero no es algo extremadamente necesario de hacer.
El lector indiferente, como bien lo indica su nombre, es alguien que leyó el libro pero nunca lo atrapo. Por lo tanto, considera esa lectura como una mas y pasa desapercibida entre quienes lo rodean.
El lector fanático es diferente a los dos tipos anteriores, no solo se interesa profundamente en el libro sino que, a partir de eso, tiene una atracción visceral. En algunos casos es inofensivo; en otros, como alguno de los de lectores de la obra de J.K.Rowling, el fanático se transforma en un monstruo incontenible y altamente peligroso. La necesidad de satisfacer sus ansias de saber que es lo que va a pasar de parte en parte, lo vuelve alguien hiperquinético. Y como Internet le da facilidades a muchos idiotas (me incluyo), las páginas dedicadas a sus ídolos de la ficción no tardan en llegar.

Profundizando en la topología del lector fanático de las obras literarias; es notable como, en algunos casos, se adueñan de las obras y desde esa posición reclaman cosas que jamás serán oídas, pero que solo sirven para molestar a otros fans.

Dado a que participé durante unos años en un foro de opinión sobre Harry Potter, tuve que leer cosas como “J.K nos lo debe”, “no puede matar a tal, porque me dolería mucho” y bla bla bla. Realmente frases que no tienen sentido, porque ¿Desde cuando J.K nos debe algo a sus lectores? ¿Por qué no puede disponer de su universo para hacer lo que se le plazca con el? Ese tipo de razonamientos señoras y señores es lo que genera discordia. Porque cualquier ser humano que se guíe por la lógica, entenderá que la obra no es suya y lo único que puede hacer es opinar a su favor o en su contra. Nadie esta obligado a que algo le tenga que gustar si o si. Todo el mundo tiene derecho a emitir su opinión, pero a veces la gente se pasa de idiota. ¿Por que no se puede disfrutar la obra literaria tranquilamente? ¿Cuál es la necesidad de criticar cualquiera de los capítulos? ¿Realmente te gusta tanto el libro como para hacer eso?
El día que alguno de ustedes escriba 3500 páginas, y este se transforme en un libro que atraiga tanto a niños como a adultos, creo que podría llegar a bancarme la critica.

Lamentablemente algunos fans proclaman tener un profundo afecto por la obra, pero en el fondo solo son personajes detestables que no pueden saciar su sed de información y odian que sus respuestas no lleguen de un día para el otro.
Deberíamos ser agradecidos con alguien que no solo tiene presiones de sus lectores, sino que de sus propias editoriales, generando que el escribir ya no sea placentero y se transforme en un trabajo común y corriente.

A mi personalmente me gusta conocer todo sobre lo que leo (cuando me gusta), pero es obvio que no se puede tener toda esa información enseguida. Tolkien se tardo varios años para resolver varios de sus misterios y si no fuese por su hijo tal vez nunca los habríamos descifrado. Entonces ¿Por que Rowling debería responder todo ya? Lo peor es, que algunas cosas ya las respondió en un par de entrevistas post libro 7, pero el fanático oligofrénico esta tan desapegado de la realidad que solo critica por criticar.

Hasta pronto y que Dios los re bendiga.

Day's of War (El choreo continua)

2007-08-10T07:26:00.000-03:00

Bleh, no estoy inspirado, no sale nada. Y eso que tengo la suerte de no tener 400 personas mandándome mails para que updatee, como si tiene Lupine o Cruel Ángel (bah, dudo de que le escriban a Cruel Ángel pidiéndole que updatee seguido).
A que se debe la falta de inspiración? No tengo la menor idea, porque musa poseo. Podría decirse que me inspira, pero no creo ese tipo de inspiración sea transmisible. A ver si todavía me cierran el Blog, ya leí que hay un par de nerds que quieren regularlo. Esa gente esta resentida porque la mataron en algún MMORPG y no tienen lugar donde descargar su ira, entonces, rompen las pelotas.

Hablando de MMORPG's yo era (aunque debería decir soy, todavía no supere la primera etapa de la recuperación) asiduo a uno que se zarpa. Se llama Tibia, y es el clásico RPG en el cual peleas contra monstruos y, en algunos de sus servidores, también contra personas.
Si te morís en ese juego, es para cortarse las venas. Porque Tibia tiene esa "originalidad" en la que si morís, o te matan, perdes todo lo que lograste. Y si te digo TODO, no exagero, podes perder desde ítems que te costaron un huevo conseguir, pasando por la experiencia acumulada y terminando en lo que a todos nos duele mas, las skills.
Veo que estas muy interesado en el juego, date una vuelta por la lista de links que esta a la derecha de este texto y clikeá en "Tibia". Consejo: no te esperes LOS gráficos, te aviso para que después no me putees.

Como no se que mas poner, hablemos de la tele y de como esta se dividió en dos polos, opuestos en contenido pero iguales en ideología: chorear (como este Blog). Por un lado esta "Gran Hermano" que va por su quinta versión y amenaza con adueñarse de la pantalla chica, aunque todos sabemos que el mejor GH será el 7mo. De cualquier cosa que esta formada por partes, o versiones, la 7ma es la mejor. Por ejemplo: Rocky VII "Adrian's Revenge", Harry Potter VII "and soy un mago mediocre y me la creo" o Mario World VII "la venganza de Luiggi".
Igualmente lo que mi pequeño marulo se pregunta es por que a la gente le gusta tanto ver la imitación de "1984"? En mi opinión el mejor reality fue "El Bar" (las 2 primeras versiones); ahí por lo menos laburaban o tenían sexo entre ellos, en este solo ves a 18 flacos/as rascarse los huevos y encima no cogen!! Que onda? Tan atractivo es ver a un grone en cuero jugando al pool? Respuesta obvia: Si, por eso gano Diego, globalmente conocido como "Pollo". Realmente cualquiera.
Recuerdo que hasta las peleas entre los participantes de "el bar" eran mas creíbles (por ahí solo es mi imaginación, pero creo que se cagaron a palos un par de veces) y se nominaban ellos en la cara! Ese reality se la re bancaba.
Siguiendo con mi crítica hacia la tele, el otro polo en el cual se dividió esta (la tele) sigue siendo un programa desastroso. Hace un tiempo por lo menos te cagabas de risa viendo a Tinelli, ahora no, solo se resume a crear concursos mediocres, calificados por famosos detestables y corruptos, para que el participante que gane cumpla su sueño. Pero lo mas indignante es que, sabiendo que esta arreglado, la gente lo ve y llama para votar.

La tele se puede ir al demonio, yo me quedo con la PC y sus juegos On-Line, por lo menos podes tener la esperanza de que cada RPG cree su propio culto religioso y en un futuro todos se aniquilen en una "guerra santa" como paso en la edad media. Va a ser divertido, descontracturante y seguramente ganen los magos. Por las dudas, ya tengo mi varita de 30 cm.

Hasta la próxima y que El Señor ilumine sus oscuras almas.

Harry Potter y la Balanza de la Tierra (a.k.a guarda con los spoilers)

2007-07-28T03:15:00.000-03:00

Hace ya varios días que termine la 7ma y definitiva parte de la saga del anteojudo mas conocido del mundo. La verdad que no lo puedo creer, una etapa histórica se cierra en la vida de todos los que somos lectores de Rowling. De ahora en más, los nuevos tendrán la oportunidad de leer la saga sin tener que esperar, pudiendo comprar los 7 libros de una vez (si es que les alcanza la plata).
Personalmente me afecto de una manera que no preveía; no estoy ansioso, no lo releí una y otra vez como me paso con la 5ta y 6ta entrega, y no tengo ganas de compartir o discutir ideas sobre lo que paso. Antes me daban ganas de compartir lo que creía en cuanto a la saga, ahora no; lo único que deseo es que Rowling resuelva algunos misterios que quedaron sin respuesta, misterios que no son muy relevantes pero que a mi me gustaría saber. Con esta nueva sensación en mi joven mente, me despedí del foro de Harry Potter en el cual participaba (www.harrymania.com.ar/foro), otra cosa que tampoco preví hacer. Realmente no me dan ganas de debatir ideas, o explicarle a la gente una y otra vez que fue lo que paso como estoy seguro que haría y eso que a mi no me molesta entrar en un debate.
Dejando de lado lo que me paso a mí luego de terminar "Deathly Hallows", voy a hacer una crítica (creo constructiva) del libro en cuestión:
Me parece que es la mejor de las 7 partes, desplazando en el primer puesto de mi Top personal a "Half-Blood Prince". Los primeros 5 capítulos son in-cre-i-bles, creo que hay mas acción en ese comienzo que en cualquier parte final de los libros anteriores. Si no te recuperaste de la muerte de Hedwig en los primeros 30 segundos del "rescatemos a Potter de los Dursley", planeado por la Orden del Fénix, 30 segundos después se muere Ojo-Loco y 15 segundos antes lo viste a Lord Voldemort volando (si, volando sin escoba y a lo Neo) y persiguiendo Harry para hacerlo pensar en verde. Voy a tratar de no arruinarte, todavía mas, la trama (si sos fan de HP, todavía no terminaste el libro y sos lo bastante oligofrénico/a para no leer que el titulo dice "spoilers") y continuar explicando como vi a cada uno de los personajes principales:

Harry Potter: El joven héroe se luce mucho mas que en los libros anteriores, realmente se le complica bastante continuar con la tarea que le dejo Albus Dumbledore, pero una vez mas la suerte esta de su lado y logra triunfar con varias observaciones que hace. Personalmente este libro me termino de demostrar que mi amigo Tomás (moderador de los foros de Harrymania) siempre tuvo razón y el chico no es el mago excepcional que yo tanto defendía. Mas allá de que se luce usando su cabeza en ciertos momentos del libro, la buena fortuna que posee lo ayuda en la mayor parte restante. Aunque sigue demostrándome que, si bien no es mas poderoso que Lord Voldemort o Severus Snape, es un duelista que me gustaría tener como uno de mis Lugartenientes si yo fuese un Dark Lord.

Ron Weasley: Resulto ser un personaje inservible en este libro, su mediocridad como mago es exasperante y abandona al resto del trío en la primera complicación que les genera la aventura. Por fortuna su amor por sus amigos es el único aporte apreciable que ayuda en la conquista del objetivo "destruir los horcruxes". Después, si nunca hubiese viajado con Harry no se habría notado su ausencia.

Hermione Granger: La vi mas prendida de lo habitual en esta aventura y salva al trío en más de una ocasión complicada, pero no es el verdadero cerebro de la aventura, lo cual era lógico: el único que había estado en las clases sobre Horcruxes había sido Harry. Y además su apego tan obsesivo a la razón, lo real y a los parámetros preestablecidos no permite que el héroe progrese en algunos capítulos, no la culpo porque de otra forma no seria la Hermione que todos conocemos. Pero esta vez su enorme inteligencia solo sirvió para iluminarle un poco mas las ideas a Harry, seguirlo en el camino que tomara y procurar que no cometiera alguna estupidez irreparable.

Además de la aventura que supone la ubicación y destrucción de los Horcruxes de Lord Voldemort, Rowling nos brinda la historia completa sobre Albus Dumbledore. Esta es muy pero muy rica en detalles e información que siquiera habíamos imaginado sobre el difunto Director. Aparentemente no siempre fue tan seguidor de la "magia blanca" o defensor de Muggles y de joven se relaciono con Gellert Grindelwald, el Mago Tenebroso más poderoso hasta la llegada de Voldemort. Pero más tarde nos enteramos como paso de ser un Dark Lord en potencia al héroe conocido del mundo mágico.
La historia de la relación Dumbledore-Grindelwald es el aperitivo que hace de introito para lo que concierne a los "Deathly Hallows". Aparentemente los dos magos deseaban encontrar 3 reliquias que habían sido creadas por 3 hermanos, las cuales juntas se decía que dominaban a la muerte. Esta historia llega a oídos de Harry y este debe decidirse entre perseguir los Horcruxes o conseguir los 3 "Hallows", finalmente termina de encontrar y destruir los primeros.
Cerca del final se encuentra la pelea entre Harry y Lord Voldemort, como yo suponía (pero no deseaba) el duelo solo fue un recuento, por parte del joven, de los errores que Voldemort cometió al perseguir a Harry. Solo se ejecutan dos hechizos y no hay apariciones y desapariciones (cual duelo final en el 5to) debido a que estaban en los terrenos de Hogwarts. Para ser sincero es similar a todos los encuentros que tuvieron, salvo que en este Harry estaba mas seguro y domino psicológicamente a su Némesis que demostró que cuando se trata de "the one" siempre comete idioteces y se comporta mediocremente. Yo hubiese preferido otro tipo de duelo final, pero debo reconocer que este supero ampliamente mis expectativas.
El epilogo relata la vida de nuestro héroe y sus amigos 19 años después, es una linda forma de cerrar las series, lo disfrute mucho.

En fin, cerrando estos comentarios no puedo dejar de pensar en lo que me deparara el futuro; mas allá de disfrutar el libro me siento algo vació, supongo que ya no tengo excusas para dedicarle tiempo completo a mi carrera. Lol, como si lo fuese a hacer...

Saludos y hasta la próxima.